Алуим

«Может, умерла баба Лена?» — стрелой пронеслось у меня голове.

Надо срочно пойти проверить. Не кричать же среди ночи на весь дом: «Баба Лена, с вами всё в порядке?» Но…

«А если это не она? Тогда кто? Точно не Ира. Чувствую. Знаю. Верю. Как быть с бабой Леной? Позвонить на мобильный? Глупо. Но идти мимо «него» боязно. Да и что я скажу бабушке, если разбужу её среди ночи?»

В правом светящемся квадрате замечаю движение. Лёгкие переливающиеся мелькания наплывают слева, медленно движутся к середине. Они еле заметны, и всё-таки я их вижу. Силуэт достаточно высокий, но не кажется таким энергетически плотным, как при визите Иры. Может, потому, что в моей комнате было гораздо светлее, чем здесь? Не важно. «Гость» уходит.

Мелькания продолжают смещаться вправо, а потом и вовсе исчезают. Сейчас он где-то на пороге комнаты. На душе становится легче. Ко мне он не прикоснулся.

И тут я слышу шаги…

Негромкие, глухие. Но ШАГИ. Один… Через несколько секунд — другой… Такие размеренные. Третий… Как это возможно? Четвёртый… Демонстративные. «Гость» зовёт меня с собой? И он реально думает, что я пойду???

Так. Через метр будет поворот направо, в комнату бабы Лены. Если шаги повернут туда, значит, я прав. Дверь открыта, услышу. И тогда в любом случае придётся встать. Но если пойдёт прямо, то уткнётся в дверь, за которой находится небольшой тамбур, где стоит холодильник и старая неработающая стиральная машинка. Я точно помню, что закрывал эту дверь. Неужели откроет?

Пять… Шесть… А вот и развилка. Ну же… Тишина. В чём дело? Остановился? Ждёт? Он же должен понимать, что я не пойду. Только не возвращайся, пожалуйста!

Семь… Тихий глухой звук раздался в тамбуре. «Гость» прошёл сквозь дверь…

Из комнаты бабы Лены доносится тихий кашель. Кровать немного поскрипывает. Жива.

«Мёртвые не приносят хороших вестей».

Я аж подскочил от неожиданности. Голос словно раздался за левым ухом.

«Твою мать! Что ж так пугаешь!»

«Мёртвые не приносят хороших вестей».

«Да и ты тоже. Взять хотя бы эту».

«Мёртвые не приносят хороших вестей».

«Да слышал я! Лучше скажи, какого чёрта они вообще взялись их разносить?!»

Но вряд ли моя шизофреническая часть личности это знает. Какая же хрень творится всё-таки.

«А вдруг «гость» хочет что-то со мной сделать?»

Всё, хватит! Быстро встаю, иду к двери и включаю свет. Закрываю комнату изнутри и опускаю защёлку. Задёргиваю шторы на стене с картиной, затем направляюсь к двум другим окнам. Что дальше? Смотрю на часы. Без пяти три. Полтора часа до рассвета. Даже не знаю, радоваться или впадать в отчаяние. Подхожу к двери, прислушиваюсь. Только бы «гость» не вернулся.

Тут снова раздаётся стук… за моей спиной.

Резко оборачиваюсь. Бью рукой наотмашь, но она лишь рассекает пустое пространство. Глаза бегают по сторонам, пытаясь уловить мелькания, зрительные искажения пространства. Не нахожу. Но звук точно раздался внутри комнаты.

«Голос, я сейчас умру?»

— Кто тут?

Молчание и в голове, и вне её. Вот только стоять неподвижно и ждать — не вариант. С включённым светом у меня гораздо больше смелости.

«Где же ты? Где?»

Снова стук… Где-то передо мной. Вытягиваю руки, вожу ими влево-вправо. Возможно, «гость» имеет физическую плотность, которую я смогу ощутить. Осторожно, мелким шагом подбираюсь к центру комнаты. Останавливаюсь у стола, напротив трюмо с большим зеркалом, расположенным между окнами, за которыми растёт виноград. Думаю, так мне легче будет засечь движение. Хотя, непонятно, что делать, если засеку. Но я хочу жить.

Ещё один стук… У зеркала.

Замираю, смотрю только прямо, на гладкую поверхность, выдающую моё отражение. Ничего аномального не вижу, кончики пальцев никого не ощущают. Я сейчас как зомби из фильмов — с бешеными глазами и вытянутыми вперёд руками. Перепивший напуганный зомби… Вентилятор в углу меня отвлекает. Обхожу стол и выключаю. Но тишина длится недолго.

Очередной стук… В стене, за зеркалом. Сейчас я отчётливо его уловил. Может, «гость» обошёл дом снаружи и зовёт меня на улицу? Что за чудесные мысли?! Отхожу от окна. Боюсь через тонкие шторы кого-нибудь там увидеть.

«Если я не выйду из комнаты, он оставит меня в покое? Или зайдёт сквозь стену?» — не хотелось бы. Вот только кто меня будет спрашивать?

А неторопливое издевательство всё продолжается. Кажется, звук идёт не снаружи, а словно бы изнутри стены. Бред, конечно, стена не полая, ложилась в три кирпича. Но самое интересное — звуки между собой отличаются.

Глухой, мягкий. Как если по стене шлёпнуть подушкой… Твёрдый, резкий… Как если стукнуть подшипником или камнем… Опять глухой… Затем несколько резких…

Стою, опершись руками о стол. Секундная стрелка настенных часов за моей спиной марширует громко и без передышки. Раз, два, три, четыре, стук. Раз, два три четыре, стук, Раз, два, три… девять, стук. Интервалы между звуками в стене разные. То пять секунд, то десять. Всего два варианта, причём, большие интервалы не обязательно разделяют твёрдые и глухие звуки. Но есть ли тут закономерность?