Алый цвет памяти

К истокам дел всех обратится память,
Когда в ладони землю взяв свои,
Вдруг ощутишь: кровь тёплыми рывками
Отяжелело вздрагивает в них.

Всё, что нас угнетало непомерно,

Отходит вдруг, как суетная блажь.
И суеверных наваждений скверна,
И на пути обманчивый мираж…

Как дальним гулом перекатных бродов,

Исконное нахлынуть норовит,
С воскресшей болью материнских родов,
Рассеянной с младенчества в крови.

Ты чутко слышишь голос этой боли,

Способной слабость духа укрепить,
Чтоб вдруг в постигшем ненароком бое
Не мог от своей правды отступить.

Той, что в печали не стяжает славы

И не приемлет помощи от лжи,
Отсутствующей разве у лукавых,
Да тех, кто всюду сеет мятежи.

И свет добра, и тени преисподней

Всё чётко закодировала кровь,
Чтоб нужное, не забывая, помнить,
Не полагаясь на надёжность слов.

Мы чувствовать всегда должны событья –

Несут они нам пользу или вред –
Пусть бьёт родник природного наитья,
Чтоб ломкий мост надежды одолеть.

Язычество

Ещё в кострах языческих стихий
Не заронился дух противоречий,
И далеко ещё горели свечи
В дни христианских строгих литургий.

Но самоисцеляющейся вере

Жить оставалось лишь недолгий век,
И внукам внуков византийский грек
Уж на исходе века нашей эры

Предложит мудрость от иных начал –

От осознанья триединства Бога,
Чтоб духа окоём не измельчал,
А мысли не сжигала бы тревога.

Предложит веру с символом креста,

Суровый аскетизм во искупленье
И перед ликом жертвенным Христа
В молитве преклонённые колени.

Весь облик мира обратится к нам

С иной совсем системой мирозданья,
И мы войдём с молитвой в новый храм
Познать душой святое ликованье…

Пока ж ещё высокие огни

По праздникам горели над холмами,
Чтоб дух гордыни, не развившись, ник
Под действием духовного цунами.

О, сам он, этот жертвенный огонь

Был искрой неба – высшего из духов,
Предтечей и прообразом икон,
И оттого в людской душе не тух он.

Власть суеверий сдерживала плоть

От посягательств на чужое право
И становилось принципами нрава,
Когда открылся разуму Господь.

Всё по законам её связей жило

И шло по трудным перевалам лет.
Язычество – духовный первоцвет,
Блуждающий ещё по нашим жилам.

Тщета