Амадзин (СИ)

– Подсказывать и учить не буду. - Перебил меня амадзин. - Удачи не желаю. Говорить ничего не нужно. Иди.

Ну, значит правила такие или завихрения в голове у дядьки. Он иногда себя до невозможности странно ведёт, но плохого никогда не посоветует. Решительно расправив плечи я поднялся по ступеням.

Вокруг выхода у меня за спиной, широкое снежное поле. Вершина горы срезана, хотя я и не предполагал что так ровно, будто гигантским тесаком отрубило. Налетевший ветер сорвал с моей головы капюшон меховой накидки щедро сыпанув за шиворот колючих снежинок.

Лестница вывела меня в самый край срезанной вершины, а в центре виднелась наковальня. Обычная стальная наковальня и стол с инструментом. Я зашагал туда, ловя себя на том, что иду ставя ноги на следы прошедшего до меня Мерика. Привычка. Если бы со мной было обычное снаряжение проводника я бы и щуп ещё достал. Скрытых разломов тут быть не может, но наступая на отметины чужих шагов я вспоминаю как однажды провалился доверившись непроверенному следу волкогона. В горах ошибаться дважды нельзя, они такого не прощают.

Во как, а наковальня то, действительно радужная. Над поверхностью металла висело разноцветное марево, заметное только боковым зрением. Взглянешь в упор — синие исчезает, отвернёшься — появляется.

На столе только большие клещи с плоскими губами, такими заготовку в горн класть или придерживать при ковке, да лёгкий одноручный молот. Ни пробойника, ни оправок, ни зубила, ни самого важного — горна. И как самородок разогреть? Стоп. Как там Хларт говорил: «Только её сияние способно расплавить застывший мирфил»? Вроде так.

Самородок тихонько звякнул оказавшись на поверхности наковальни. Пальцы, коснувшиеся радужного сияния, обожгло холодом, они занемели и перестали гнуться. Нужно было щипцами воспользоваться, а не руку совать. Я засунул закоченевшую конечность за пазуху.

Очертания Слезы Гор поплыли, исказились и она медленно перетекла в каплю ещё больше заблестевшую серым. Чуть меньше моего кулака. Что из такой малютки можно выковать? Я запоздало задумался: а что я вообще хочу выковать? В идеале меч, но на меч, даже короткий, мирфила не хватит однозначно. Опять нож мастерить?

Кстати, у Мерика самородок хоть и был почти в два раза больше моего, но громадный фламберг из него никак не мог получиться. Не пустотелый же у него клинок? А может, дело совсем не в размере? Решив не гадать попусту, я взял щипцы и молот, рука за это время уже отошла вернув былую подвижность.

Трогать размякшую каплю мирфила было боязно, вдруг от прикосновения она покатиться как ртутный шарик и разлетится шлёпнувшись на камни. Потыкал щипцами, вроде твёрдая. Перехватил поудобнее и легонько стукнул молотом — точно твёрдая. Ударил во всю силу. По вершине разнёсся глухой звон, заготовка не прогнулась. Начал бить с разных сторон и под разными углами, кое-где на поверхности капли появились вмятины. Только совсем не там где я планировал.

Для начала стоило придать куску мирфила продолговатую форму, а потом уже приниматься за настоящую работу, но упрямая железка подчинялась каким-то своим законам, отличным от законов кузнечного мира. Звук и тот постоянно был разным: то звонкий как от закалённой стали, то глухой словно по деревяшке лупишь. Может дело в этом?

Я прикрыл глаза и стал, при ударах, ориентироваться на звук. Прилаживал усилия молота только к тем местам где звон был глухим. Через несколько минут прервался оглядев заготовку. Она претерпела явные изменения — вытянулась, прогнулась и теперь напоминала треугольный слиток. Ну так бы и сразу.

Уверенно зажмурившись принялся за работу серьёзно. Удары молота слились в протяжный стон, гул в ушах не даёт ориентироваться, но я уже руками чувствую куда нужно бить. Ледяной ветер треплет волосы, забирается под куртку — бесполезно, мне жарко. По лицу скатываются крупные капли пота, мышцы гудят от напряжения. Я уже давно приучен к таким ощущениям и устану не скоро. Если ты настоящий кузнец из горцев и взялся ковать мирфил, то знаешь — останавливаться нельзя. Нельзя ни в коем случае и ни при каких обстоятельствах. Если у меня сейчас под ногами станет рушиться гора Сталагора я всё равно не прекращу подымать молот — я ГОРЕЦ.

Глухие удары перешли в мелодичный звон, не открывая глаз, я перевернул заготовку на другую сторону. Бах! Бах! Вот, другое дело. Руки уже действуют сами позволяя разуму отвлечься. Интересно что это я выковываю, глянуть бы, но какое-то чувство незавершенности не позволяет. Работаю дальше. Становится всё жарче. Я бы уже давно разделся до пояса, но для этого нужно отложить инструменты — непозволительная роскошь.

Снова переворачиваю заготовку. Сколько времени уже прошло? Ноги подрагивают норовя подкоситься в самый неподходящий момент, но останавливаться нельзя, да и осталась самая малость, знаю — ещё десяток ударов и всё. Бах! Бах! Дзынь! Всё...