Амнезия (СИ)

- Лейтенант Рамлоу, верно? – спросил Стив, удивляясь тому, как звучит его голос.

- Брок, - поправили его. – Мы давно на «ты», Роджерс.

Он уселся у кровати на неудобный стул и уставился на него. Стив против воли отметил, что глаза у «Брока» какие-то звериные, почти желтые, и смотрит он насмешливо и изучающе. Будто рассматривает диковинное животное.

- Вы – моя охрана? – спросил Стив. – Что происходит? Где я?

- В палате «люкс» клиники, финансируемой «Старк Индастриз». Происходит? Лечение твоего бренного тела после масштабного пиздеца, в который ты вляпался, капитан. И я не охрана. Я – твой официальный партнер. Один из двух.

- Партнер по чему? – спросил Стив, чувствуя, что ответ ему не понравится.

- По прикладной ебле, - был ответ. – Ну, и по жизни заодно.

Кровь бросилась Стиву в голову раньше, чем он успел сообразить, что делает. Он вскочил и, едва удержавшись на слабых еще ногах, сгреб наглеца за грудки, на что тот лишь криво усмехнулся и показал оттопыренный безымянный палец левой руки, пародируя международный оскорбительный жест. На пальце красовались два тонких кольца – черное и темно-синее.

- Может, выслушаешь для начала? – безо всякого беспокойства спросил этот… партнер, нагло усмехаясь. – А горяч ты был в молодости, да?

- В молодости?

- Да. Тебе почти сотня, Стив. Отпусти мою футболку, мне ее подарили, не хотелось бы обижать… дарителя. Рука у него тяжелая. Тяжелей даже, чем у тебя.

- Что происходит? – в который раз повторил Стив. – Что за «Старк Индастриз»? Какая сотня? Говард…

- Единственного Старка, которого я знаю, зовут Энтони, - ответил «Брок». – Имею подозрения, что тот Говард, которого ты знавал в бурной молодости, – отец нашего далеко не юного дарования.

- Какой сейчас год? – хрипло спросил Стив, до которого понемногу начал доходить весь ужас происходящего.

- Две тысячи шестнадцатый.

- Какой? – хрипло переспросил Стив, хотя прекрасно все расслышал. Баки мертв больше семидесяти лет. Он даже тела его не нашел. Забыл его. Ведь у него теперь два… партнера. По прикладной ебле. И заодно – по жизни. По долгой жизни. Ведь ему почти сотня.

Выпустив из пальцев тонкую ткань, Стив тяжело сел на кровать и опустил голову.

- Рассказывай все, - велел он. – С самого начала.

Лейтенант… Брок усмехнулся, снова взял с тумбочки свой стаканчик с кофе и принялся с интересом наблюдать, как Стив рассматривает два кольца на своей левой руке: желтое и черное.

- Вот контракт, - он перебросил ему папку с какими-то бумагами.

- Контракт?

- Да. Партнерский. Интересная штука, почти не отличается от заключения брака, со всеми правами и обязанностями, но с той лишь разницей, что прописать там можно все, что угодно и заключить хоть с десятью людьми сразу.

- Если это шутка, то очень неудачная, - ровно выговорил Стив, изучая реквизиты, пытаясь не допустить повторной вспышки, он умел держать себя в руках в любых обстоятельствах, нужно было вспомнить об этом.

- Я знал, что ты так скажешь, - без тени насмешки произнес его… партнер. – Поэтому захватил и копию нашей… третьей стороны, - он протянул ему еще одну папку и снова приложился к стаканчику.

У Стива задрожали руки, когда он, заглянув в конец, увидел на последнем листе знакомую до последней закорючки подпись Баки.

- И вот еще, - Брок нажал какие-то кнопки на той железной штуке, которую почему-то называл телефоном, и показал фото. На нем были изображены они. Все трое. Слева он сам, ухмыляющийся так, как никогда этого не делал – уголком рта. Справа Брок, чуть уставший, но спокойный, без хищной выжидательности во взгляде. А посередине – почти не изменившийся, очень молодой… Баки, скалящий зубы и почти висящий на них двоих, закинув руки им на плечи.

- Баки… - не своим голосом произнес Стив. – Как такое… где он сейчас? Я могу видеть… мне надо…

- Он в одиночке, - начал Брок, и, увидев лицо Стива, поправился: - На одиночной миссии. Связи нет, все дохуя секретно. Должен вернуться завтра-послезавтра. И за то, что ты в таком состоянии, он с меня шкуру сдерет живьем и набьет соломой. Не доглядел я за его обожаемым Стиви.

Стив до боли сжал кулаки и принялся рассматривать фото.

- Еще есть? – хрипло спросил он, страстно желая верить, в то, что все это – правда, а не плод его больного воображения.

- Листай влево. Ну, пальцем по экрану веди. Справа налево.

После нескольких не вполне удачных попыток, у Стива вышло справиться с капризной техникой. Фотографий было немного: Стив, вид «с тыла», в одних спортивных штанах, весь покрытый потом, колотящий грушу; Баки, едва не полностью влезший под поднятый капот огромной машины; они вдвоем, о чем-то говорят, столкнувшись лбами, и улыбаются; сонный Баки, завернутый в простыни, как в кокон, с встрепанными длинными волосами и следом от подушки на щеке.

- Что у него с… с рукой? – случайно увеличив фото, спросил Стив. – Я сначала думал – татуировка.