Анархо

— Добрый, — перебил Барбер, — честный. Знаешь, иногда мне даже казалось, что он какой-то приблажный. Как большой ребёнок. Мы даже с Лидсом шутили: «Шарик — он и есть шарик». Типа, в голове пусто. А потом, как-то незаметно для себя самих, поняли — в этой простоте и есть мудрость. Всё, что сложно — ложно. Или запутано намеренно, чтобы с толку сбить. В простоте правда. И он эту правду видел и нам показать старался. Иногда ломаешь голову над чем-нибудь, а он тебе какую-нибудь прописную истину в лицо швырнёт и начинаешь думать: «А, может, и правда — всё проще, чем кажется?»

— Ну, и как, проще?

— Для меня теперь — да.

— Уверен?

— Не томи, а… — скривился Барбер, устало откинувшись на спинку.

— Ну, смотри, — недовольно покачал головой Будда и неохотно полез за пазуху. — Делов не натвори.

— Сами с усами, — хмыкнул Барбер, принимая чёрный целлофановый свёрток и безстеснительно разворачивая.

— Не под боевые! — с серьёзным видом кивнул Будда на тёмный металл пистолета, вальяжно растянувшегося на широкой ладони собеседника. — Перегородка не выпилена и выпиливать не вздумай! Это на время, а не подарок!

— Да понял я, понял, — пробубнил Барбер с любопытством осматривая почти настоящее оружие. — Как реальный ПМ…

— Это и есть реальный. Только под газ. Первые два патрона — холостые. Хлопнуть можешь, для острастки. Остальные — газовые. Метров до пяти-семи — выхлоп есть. А дальше — пустоцветная хрень. Лучше в воздух пальнуть. Так хоть никто не поймёт, что у тебя хлопушка вместо волыны.

— Ясно, — уверено кивнул Барбер, пряча пистолет во внутренний карман.

— Зачем нужен — не скажешь, конечно же?

— Меньше знаешь — лучше спишь.

— Я и так нормально сплю, — огрызнулся Будда, одновременно кивнув бармену, услужливо выставившему на стол графинчик с водкой, рюмочку и небольшую тарелку с разносолом. — Спасибо, дорогой! — улыбнулся он местному виночерпию и, проводив его взглядом до стойки, с настойчивой серьёзностью уставился на Барбера. — Это из-за Шарика, да?

— Ну, допустим, — не стал отнекиваться Барбер.

— Знаешь, кто его?

— Возможно.

— Серьёзно надумал? По-мокрому?

— Игорь, не задавай тупых вопросов! Ты лучше скажи — с выездом всё в силе, «кузбас» будет?

— Будет. Клуб частично оплачивает. Даже сухпай даёт.

— Водка?

— И консервы!

— Не пропадём, — натужно улыбнулся Барбер. — Этим выездом Златан рулит?

— Да. От него больше всего народу. В целом организация на нём, среди наших. Ну, и на клубном официальном «петухе».

— Нам нужен один кубрик. Поговори с ним, пусть подержит.

— Четыре места? Да, не вопрос. Я думаю, проблем не будет. А, что не сам?

— Я сейчас на засвеченные номера стараюсь не звонить. Симка совсем чистая. Не хочу палить.

— Всё серьёзно?

— Более чем.

— Ясно, — понимающе покивал Будда. — Ну, тогда ни пуха… Сам знаешь — если что…

— На тебя всегда можно рассчитывать, — деланно смешливо продолжил за него Барбер. — Места пробей, не забудь…

* * *

Если время непременно оставляет свой отпечаток на людских лицах, то оно, определённо, где-то, еле слышно, пробегает на воздушных носочках, а где-то глумливо топчется свинцовостью потасканных грязных ботинок. Или это вовсе не время, а обычное человеческое горе. Такое понятное, когда личное. Столь непостижимое другим в своей остроте. А когда какое-то иное…

Лидс вкрадчиво всматривался в эти отпечатки на материнском лице и не мог поверить, что ту, пусть и немолодую, но цветущую в своём скромном счастье женщину с этой потучневшей старухой разделяют не десяток лет, а ничтожные четыре месяца. Некогда аккуратно уложенные волосы свисали спутавшимися прядями. Аскетичная аккуратность домашнего маникюра сменилась неровно обрезанными, местами, надколотыми ногтями. Чистая отутюженность домашних платьев превратилась в обвислость заляпанного жиром халата. И свет не горит…

Раньше, как только свободное солнце пряталось за тучи или сонно потягиваясь начинало клониться за горизонт, всегда загоралось своё комнатное, в полупрозрачной клетке неполного абажура с васильковой росписью на пузатых боках. Теперь же, лёгкий дневной зимний сумрак беспрепятственно расползался по комнатам, и никому не было до него никакого дела.

— Привет, — вместе с набухшим комком насилу выдавил Лидс.

— Привет, — тихо отзывалась мать, едва ли на долю секунды отведя взгляд от серой пустоты окна.

— Я присяду? — кивнул сын на пустеющий стул, по другую сторону стола. Мать со своей стороны бесцветно пожала плечами. — Знаешь, Вову убили… — вырвалось как-то само собой, хотя хотелось говорить совершенно о другом. Даже не говорить, а, скорее, молчать. Просто сидеть и вместе молчать, а потом легонько коснуться припухшей руки, мимоходом пройтись по тёплой ладони, дать пальцам сомкнуться. Но вместо этого, лишь слова о чужом горе…

— Это лобастого вашего? Лысого? — всё так же пресно лилась материнская речь.

— Да.

— За что?

— Не знаю. Наверное, ни за что.

— Так не бывает.