Анчар Крой. Огнеходец (СИ)

Анчар выдвинул шкафчики стола – сейчас они были пусты, но цифровой слепок содержал и то, что в них лежало в момент фиксации. Вещей было мало. Большую часть шмотья пропавшая привыкла держать в большом чемодане, с которым она заселилась. Пол на этот раз был красноречив: частички кожи и волос свидетельствовали о большом количестве заходивших сюда людей. Девятнадцать человек! Потожировые следы сохранились даже под кроватью. Срок их, как правило, был солидный. В углу комнаты, рядом с дверью, зафиксированы засохшие частицы рвоты. Кто-то целился в мусорное ведро, но, видимо, сильно промахнулся.

Еще несколько минут неторопливого осмотра, и Анчар снял шлем.

– Закрой дверь, – сухо сказал он Кристине.

Та непонимающе уставилась на него. Дверь она закрыла сразу, как они вошли. Затем догадалась закрыть с обратной стороны.

– Чё? – панкуха изогнула бровь. – Ты, может, и сам отсюда выветришься?

– Сестру подселили к тебе, потому что она так хотела? – бесцеремонно спросил детектив и потянулся к портсигару. Да, курить в местах обыска – дурной тон, но комнату уже исследовали, пара выкуренных сигарет делу не помешает.

– В смысле? Тебя это вообще не должно волновать. Слышь, я курить не разрешала! – она была готова встать, но не решилась.

– В том смысле, что с сестрой ты не сильно ладила, да? Смотрю, ты играешь, – детектив указал на электрогитару в углу. – Часто собираешь своих корешей-панков?

– Тебя ебё…

– А сестра совсем другая. Она только занимала место – и не дай бог просила тишины. Проще было выпнуть её к подружкам, чем тусить в её присутствии. Да?

– Ты меня чё, провоцируешь, детектив херов? Я не обязана отвечать на твои провокации.

– Точно. – Анчар мельком пробежал по сводке биографий их семьи. – Сестру подсунули родители. Настоятельно попросили, чтобы ты за ней приглядела. Она тебе, конечно, нахер не сделась – но против родителей не попрёшь. Впрочем, сами они живут далеко, вас не навещали, так что всё было схвачено. Ну что, панкуха, хорошо присмотрела за сестрой?

Громко выругавшись, она встала, намереваясь… что-то сделать. Что конкретно – она и сама не знала. Уж не настолько глупа, чтобы бить копа – а она наверняка думала, что Анчар именно полицейский детектив.

Он не дал ей встать. Резко осадил её за плечо, отправляя обратно на кровать.

– Удобно, наверное, лезть в чужую жизнь, да?! – закипела она пуще прежнего. – Пришёл такой умный, начитался всякой херни и давай выёбываться своим всезнанием! Нахуй пошёл, понял?!

Анчар демонстративно бросил окурок на пол и затушил его подошвой ботинка.

– Мне бы нахер не сдалась твоя никчемная жизнь, если бы не один маленький нюанс под названием: «Кто-то распял твою сестру в пучинах Конгломерата».

– Так ищи её лучше! Может, она ещё жива, блять!

– Чтоб меня. Ты не собираешься отвечать но вопросы, но хочешь, чтобы её поскорее нашли. Как тебя ещё не отчислили с такой логикой? И это машиностроительный факультет!

– Тебя ебёт моя успеваемость, чертила? Или ты из тех старпёрских копов, которые думают, что если человек панк – он по определению не может соображать? Да? Так?

– Я не коп, если что. Так что если думала ударить меня, попробуй. Я никому не скажу. И да, я их терпеть не могу. Если бы они делали свою работу, мои услуги бы не потребовались.

– Может, они и так не потребуются, – чуть поникнув, ответила она, уставившись в пол. – Ну найдут её, как первую. Что дальше?

– Или не найдут, – пожал плечами Анчар, поджигая фаербол, чтобы снова закурить. – Или она и вовсе не умирала. Печатную фотографию подделать несложно. Вернуть человека к жизни после распятия – тоже. Тебе такое в голову не приходило, а, панкуха?

Она не ответила, так и продолжила смотреть в пол. Что-то её выбило, затриггерило. Ей просто нечего было ответить.

Анчар вновь надел шлем. При создании слепка на столе панкухи был раскрыт коммут со страницей нотного стана. Он присмотрелся внимательно.

– Ну и нетленки же вы шпарите… – скривился он. – Это сейчас все такой сраный пост-панк играют?

Он не видел панкуху из шлема, по крайней мере, пока не приблизился бы к ней достаточно близко, чтобы программа подсветила её контуры сквозь виртуал. Только услышал:

– Чё?

– Музыка на твоём коммуте. Это же дичь голимая.

– А ты дохрена шаришь, что ли? Тебе чё не нравится?

– Был у меня товарищ в группе, хотел лабать рок «не как у всех». И как-то он приносит нам своё сочинительство, а там бас-бочка на слабую долю, и не в бридже, а в основном элементе. И начинает нам рассказывать, как это дохуя оригинально, настоящий андеграунд! Вот эти вот твои попытки писать партии для соло-гитары в терцию, а не в стандартные интервалы – в ту же степь. Глупо претендовать на авангард, не освоив базу.

– М-м, – протянула она.

Анчар снял шлем. Панкуха смотрела на него уже не так, как раньше. Всё ещё с подозрением – но было и что-то ещё.

– И далеко пошёл твой этот друг?

– Не далеко. Его убили.

– Это не моё, – ответила она после долгой паузы. – Наш вокалист наизобретал. Говорит, что это охуенно.