Андрей Смирнов

всякому похотливому болвану, я не сопротивляюсь, когда меня «разводят».

Пока поднимались наверх, я был предупрежден об извращениях, которых моя спутница не

принимала ни в каком виде, а также о тех, за которые следовало платить отдельно. Подумалось

мельком, что такие списки следовало бы предъявлять клиентам в развернутом письменном виде —

дабы человек, взыскующий плодов продажной любви, мог обстоятельно поразмыслить, что он

хочет и за какую сумму. Однако говорить этого своей спутнице я не стал, не желая выбиваться из

образа; да и вообще не факт, что она умела читать и писать.

Поначалу я собирался сделать то, за чем пришел, сразу или в самом начале любовной

игры, но, помогая красотке избавиться от одежды, ощутил, что она  еще не зацеплена. Она

поверила в образ, который я позволил ей увидеть, но работала на улице не первый день и

внутренне была готова к любой пакости, которую мог выкинуть клиент. В таком состоянии ее

трудно было поймать; стало ясно, что придется играть свою роль до конца.

Вряд ли вас заинтересует механическая сторона секса: как, в какой позиции, как долго. Это

была монотонная работа — с ее стороны, хотя она и пыталась всеми силами показать, как ей это

нравится; но полагаю, что она сильно удивилась бы, узнав, что на самом деле я желаю ее не

больше, чем она меня.

Потом я оделся и внес вторую половину обещанной суммы; кажется, это полностью ее

успокоило. Я собирался уходить, она неторопливо натягивала юбку…

— Прости меня, — сказал я.

Танцовщица удивилась:

— За что?

— За это.

Ее шея была такой хрупкой и тонкой… это чувствовалось даже через плотную ткань юбки,

которую она так и не успела опустить вниз. Попытки закричать, вырваться, позвать на помощь

успеха не принесли. Я терпеливо ждал, пока она затихнет.  Поймал?  Кажется, да… Отпустив

обмякшее тело, я отвел взгляд — не хотелось смотреть, как ссыхается, превращаясь в мумию, тело

красивой женщины.

…Прости меня, маленькая танцовщица. Ты не первая, кого я обманул и чью жизненную

силу похитил. И не последняя. Я слаб, и если не соберу достаточно силы до того, как дни начнут

сокращаться, а ночи — увеличиваться, еще одним неудачником — еще одним трупом, висящим на

Игольчатом Мосту — станет больше. И Ночная Тень заберет мою душу.

Хм… а не лицемерно ли убийце просить прощения у еще теплого трупа? Конечно,

лицемерно. Но так уж меня воспитали: сделал вред — попроси прощения… Правда, мои

воспитатели имели в виду деревья, а не людей, но ведь  привычка — вторая натура.

Но вообще-то (только что осознал это) я невежлив.

Ведь при всяком знакомстве следует сначала представиться, а только затем пускаться в

воспоминания и отвлеченные рассуждения.

Меня зовут Льюис Телмарид. Я родился в Хальстальфаре около сорока лет назад (точно не

помню, может и больше), большую часть своей жизни занимался колдовством, а с ума сошел

совсем недавно, буквально в прошлом месяце… хотя вполне возможно, что и раньше. Не помню.

Иногда я начинаю думать, будто в моей голове живет кто-то другой, но сколь могу, упорно

борюсь с собственной шизофренией. Собственно, только чувство юмора и позволяет мне

сохранять хоть какой-то рассудок в сложившейся ситуации.

Чуть погодя я расскажу о своем извилистом жизненном пути немного подробнее… Но не

сейчас. Сейчас мне нужно забрать свои деньги, спуститься вниз и спокойно выйти на улицу.

Трактирщик — без сомнения, бывший в доле с убиенной красавицей — а также скучающие

вышибалы не должны заподозрить ничего плохого до тех пор, пока я не покину этот район.

Короткий заговор на обнаружение металла показал, что свои сбережения танцовщица

прятала в особом кармашке, пришитом к внутренней стороне нижней юбки. Я пересыпал серебро

и медь в собственный кошелек. Ей все это больше уже не понадобиться, зато, возможно, сохранит

жизнь кому-нибудь в будущем… например, тому, кого я не убью, когда мне понадобятся деньги.

Итак, я спустился вниз, постоял немного, демонстрируя всем своим видом напряженный

мыслительный процесс — не заказать ли чего-нибудь выпить? — потом решил, что не стоит,

10

отлил на заднем дворе и спокойно ушел. Добрался до гостиницы, заплатил по счету, сел на лошадь

и уехал из города. Все как по нотам.

Дорого б дал, чтобы моя жизнь всегда была такой скучной…

И вот я за воротами, еду на северо-запад, пытаюсь думать — осторожно, осторожно, не

затрагивая мысленным усилием тех областей разума и памяти, которые воспалены и сводят меня с

ума — пытаюсь понять, когда и как все это началось, найти хоть какой-то выход из лабиринта, в

который меня загнала жизнь…

Я родился…

Нет, ну что за глупое начало?

Если я — это как бы уже не совсем я, а местами даже и  мы (почему так — объясню позже), то какое отношения я (мы) имею (имеем) к рождению, состоявшемуся сорок лет назад в

крошечном поселке в восточной части Хальстальфара? Не большее отношение, чем к еще

полусотни рождений и смертей, которые некоторым образом воспринимаю (воспринимаем)

теперь, как свои собственные…

Нет, нет…

Так нельзя.

Надо выделить главное.

Сформулировать приоритеты.

Если этого не сделать — единство, которого удалось достичь с таким трудом, опять