Анестезиолог. Пока ты спал

– Доедешь, – говорю, – родной, доедешь. И фары горят. Только маслицем запасись, кушает иногда, я тебе канистру масла дам. А если вернешься, я тебе новый, почти новый, движок подарю, в гараже у меня стоит, он мне не нужен.

– Харашо! Можно сегодня оформить?

А времени уже девятый час, октябрь, стемнело. Есть круглосуточная нотариальная контора на Восстания, там могли и ночью оформить все.

– Можно оформить, а смотреть не будешь?

– Ладно, сейчас приеду.

Через час примчался джигит, представился:

– Алик, завел, проехал метров сто.

– Харашо! Только один тормоз ссади не работает. Это ничего. Паехали к натариусу. Только я рублями 200 долларов отдам, можно?

– Можно. Поехали, садись за руль. Я сто грамм принял, в город не поеду.

– А как поехать? У меня прав нет.

– Хочешь, поехали на такси. Смотрю, сосед-таксист уже приехал, «Волга» внизу, попрошу, отвезет. Платишь, само собой, ты.

– Атлично, – говорит, – паехали.

Всю дорогу джигит рассказывал про свой бизнес, как торгует овощами, что ему надо какой-то товар из Выборга привезти, срочно, иначе уйдет. Весь день деньги у родни собирал. Ну надо так надо, мне до его помидор, как до неба. Приехали на Восстания, в круглосуточную нотариальную контору. Оформили доверенность, рассчитались, торжественно вручаю ключи. Держи, владей, теперь ты хозяин. Едем обратно на Охту. По пути вспомнил, бак в копейке почти обсох, сколько там осталось бензина, не известно, датчик топлива давно не работает. Вдруг не хватит топлив из двора выехать. Прошу соседа:

– Слушай, у тебя канистра есть?

– А то!

– Давай зарулим на заправку, пусть наш друг канистру зальет, ему далеко ехать.

Нет проблем. Сворачиваем на Партизанскую улицу к заправке. А Партизанская в те годы была далеко не бульваром для вечерних прогулок, впрочем, как и сейчас. С одной стороны кладбище, с другой – пустырь с какими-то остатками промышленных сооружений. Темно. Показалось, что слышно, как у джигита зашевелилось очко:

– Саша, слюшай, а ми правильно едем?

– Правильно, правильно.

Мастер-таксист был не в теме, не знал, что у кавказца карманы набиты пачками с деньгами:

– Да не ссы, все правильно. Вот кладбище, вон там свалка, а нам прямо туда, к железной дороге.

Айзера затрясло:

– Остановись, мне надо выйти.

– Да куда ж ты тут пойдешь, в темноте-то? Сиди уж, щас приедем.

Тормозим у бензоколонки, джигит на ходу открывает дверь, срывается с места и бегом, бегом прямо через кладбище. Таксист удивлен:

– Чего это он?

– Да у него бабок полные карманы, а ты его так напрягаешь. Свалка, кладбище… Догоняй теперь.

Пока разворачивались, выезжали на главную дорогу, джигит, хоть и бежал зигзагами, видно, опасаясь выстрела, успел добежать до Пороховской, почти до моего дома.

– Стой, – кричу в окно, – вон мой дом, твоя машина во дворе, забирай.

Притормозили, не спешим, интересно. Чувак нырнул во двор, вскочил в тачку и вперед. По газону, через разделительную полосу. Машину подбрасывает, открывается багажник, отваливается бампер, в сторону летят остатки заднего крыла. По фигу, быстрее прочь. Постояли мы с соседом, покурили, купили пивка с полученных денег, поспорили, вернется или нет. Я выиграл. Позвонил джигит через три дня. До Выборга доехал. Претензий не было, тут я свое слово сдержал. Обратно, правда пришлось нанять грузовик, везти свои овощи. Стуканул движок.

– А я тебя предупреждал, возьми канистру масла, отдавал ведь в придачу. А ты чего так быстро уехал? Подъезжай, обещал старый движок отдать, заберешь. Кольца перекинешь, сменишь прокладки, делов-то, еще спасибо скажешь.

Последнее воскресенье июля – день Военно-Морского Флота. Про день ВМФ напоминать не надо, особенно тем, кто живет в Санкт-Петербурге. Военно-морской парад, салют, в общем, не забудешь. И посетители нашей фабрики здоровья напомнят. Перед праздником меняется характер контингента. Привычная нам всем белочка начинает примерять морскую тельняшку. Отделение превращается в Клуб веселых капитанов первого и второго ранга.