Ангел и фляга (СИ)

«Ну, Лёха, это же очень просто - быть душой-парнем до какого-то “но”. А на тех, кто начинает к тебе подмазываться, просто не обращай внимания. Включи юмор, позволь человеку проводить тебя до метро, заплатить за пиво. Общение с тобой - дорого стоит, и если человек хочет с тобой общаться, пусть общается на твоих условиях и платит за это. В этом нет ничего предосудительного… Не стоит ссориться или злиться, просто во всём должна быть капля разумного практицизма, только и всего. Понимаешь? Это - нормально, так вполне можно жить, проверено. Просто не стоит забывать, что по сути, все они - чужие. И отношения с ними должны быть соответственные».

Если строить отношения с миром на таком принципе, то чего можно добиться? Люди то ведь тоже не дураки, они чувствуют такое отношение к себе.

Я полагаю, что эти два письма любого мыслящего человека заставили бы сомневаться в соответствии самой Алисы Исаевой контурам «Маленького чуланчика на заднем дворе». И не только письма: перечитывая форумную переписку Алисы со мной и другими людьми, во многих местах можно было увидеть дыры, которые выдавали «ангела» с головой. В то время я не придал её словам такого значения, которое, наверняка, следовало. Будь я немного умнее, многих странных вещей вообще бы не произошло. Но, как уже говорилось, когда любишь, то вообще не замечаешь мелочи. Или – замечаешь, но не хочешь сам себе признаться в чём-то, и продолжаешь слепо «биться крыльями» о прутья решётки.

***

Я не знаю, как долго Алиса добиралась до дома. Но буквально на следующее утро прямо из Нижнего в мой мобильник свалилось ms-сообщение. К сожалению или счастью, в моём телефоне не было опций сохранения подобной переписки. Поэтому придётся восстанавливать событие по памяти. Дословно это почти невозможно, поскольку моя память изрядно дырява. Поэтому я попытаюсь описать лишь общий контур диалога.

Её интересовало, зачем она мне нужна. Но звучало это так: «На хрен я тебе упёрлась?» Мне сразу же стало невыносимо мерзко, и именно это – первое - сообщение стало первым гвоздём из целой тонны гвоздей, тщательно вбитых в гроб наших отношений. Думаю, тут более подходит слово «гвоздодождь». Сообщения пулемётной очередью валились на мой телефон, и каждый вопрос в резкой, грубой, неприятной форме иголкой впивался в мой бедный мозг, калечил душу, вызывая страх, омерзение и одновременно – желание сделать что-нибудь, что могло бы хоть как-то поправить дело. В конце концов, я отключил мобильный телефон до вечера. Но вот ведь незадача: так или иначе, а мне нужно было кому-то звонить, кому-то отправлять сообщения. Как только я включил питание аппарата, мне пришла такая пачка гвоздей, что, как говорится в русской народной литературе, «ни в сказке сказать, ни пером описать».

Я очень долго терпел, «разруливая» эту пачку. В какое-то мгновение терпение закончилось, я «передёрнул затвор». И в славный город Нижний полетело такое количество какашек, что мало не показалось уже на той стороне.

Естественно, чуть позже конфликт всё же удалось смягчить, а затем и вовсе свести на «нет». Но одну вещь я в тот день понял очень чётко: в Алисе Исаевой очень много яда. Что женщина, с которой я так долго и пространно вёл философские беседы на форуме – очень ловко умеет носить маски, и снимать их в самый неподходящий момент. И что под масками кроется жуткое нечто, по сравнению с которым описания живых мертвецов у Стивена Кинга – просто утренник в детском садике.

И мне, как человеку, мыслящему логически, уже давно было бы пора смыться в подполье, выкинуть к чёртовой матери SIM-карту своего многострадального мобильника и вежливо послать в жопу весь этот цирк – но меня крепко держала та же логика. Нелогичная логика человека, который любит, верит и не слушает свой разум.

- 2 -

НИЖЕГОРОДСКИЙ ДЗЕН

***

Сквозь влажные хлопья февральского лета двигал по рельсам поезд. В поезде ехал странный молодой человек – коротко стриженный, прикинутый в бежевый мешковатый свитер, чёрные монтажные джинсы и тяжеленные сапожищи фирмы «Camelot». Нелепую картину завершала дешёвая коричневая куртка, с матами и плевками выторгованная на Черкизовском рынке у наглых айзерботов. И чёрная пидорка.

Под свитером, в промасленной кобуре, прятался надёжный, почти безотказный ствол, очень похожий на пистолет системы Макарова. Однако, он был ненастоящим, и стрелял смешными стальными шариками. Зачем он его с собой взял – одному богу известно, конечно, если бог реально существовал, в чём у молодого человека были большие сомнения.

Локомотив толкал вагоны в город Горький.

Молодого человека некоторые люди знали по погонялу Бо Бенсон.

Бо Бенсон не спал. На верхней полке плацкарты он что-то усиленно строчил в толстом блокноте, и время от времени поглядывал в окно. За окном чернела зима, и ни хрена, кроме редких окошек придорожных домов, видно не было. Под черепом молодого человека вовсю тарахтел головной мозг, а в мозгу свистели шальные мысли, да так, что «биковская» ручка не успевала за ними.

***