Ангел ходит голым

Представьте себе, представьте себе. В реале жизнь то и дело хихикает не без противности над вымыслом, хоть слезами облейся.

Даниялова — Лилит. Меньгиш — Ева.

Напиши такое беллетрист — скажут: перебор, перебор! И будут правы. Но тут не belles-lettres[12], не изящная словесность, а правда жизни (хи-хи!). Что было, то было. В реале. Даниялова — Лилит, Меньгиш — Ева.

* * *

A parte! В Махачкале у Данияловой в школьную пору — три одноклассницы, не сёстры, просто однофамилки: Собакина Вера, Собакина Надежда, Собакина Любовь. И никто не дразнился, воспринималось как данность. Русичка Тофа Авшаломовна каждый раз аккуратно улыбалась при перекличке по классному журналу.

Но это так, a parte. Не отвлекаемся!

* * *

Итак, Ева. Ева Меньгиш. Условный Вась-вась. Очередной. Василеостровский. Её земля — ей и рыть до воды, что там и как случилось. И никакой малóй не в помощь. Уйди, малóй, не мешай! Только портишь. Сама. Дело принципа. Как резонёр — Евлогин, на худой конец. Сам пришёл.

— О, привет, Евлогин! Сто лет! Какими судьбами?

— Вот… сам пришёл.

— По делу или как?

— Или как.

— Разве эти глаза могут врать!

— Ни-ког-да!

— Верю, верю. Всякому зверю…

— Абсолютно не изменилась, Ев.

— Комплимент?

— Будь комплименты правдой, назывались бы просто информацией. Просто проинформировал.

— И на том спасибо. Тоже не меняешься.

— Ещё добавь «сволочь» — по старой памяти.

— Сволочь.

— Злая. Всегда умела приласкать словом!

— Да.

— И делом!

— Евлогин, а не шёл бы ты nach?! Зачем пришёл? Так и быть, выслушаю, но потом сразу — nach, nach. Мне работать надо. Дел невпроворот.

— Злая. Много дел? Злодеи не дремлют? А какие дела?

— Не ваше дело.

— Тоже верно. Хотя…

— Наконец-то! Не умеешь ты врать, Евлогин.

— Почему это?

— Ой, прости! Умеешь, помню. И ка-ак умеешь! Забыла было. Но вдруг ты — снова тут. Просто дежавю.

— Упрёк, Ева Людвиговна?

— Просто дежавю, сказала же. Что там у тебя после твоего «хотя»?

— Может, выйдем из этих отвратительных стен? И по кофейку?

— С пироженкой.

— С пироженкой.

— «Картошка».

— «Картошка».

— На восьмой линии.

— На восьмой.

— Стареешь, Евлогин. Сентименталь… Или меня за старую дуру держишь?

— Ты — старая?!

— Ай, спасибо и на том.

— Да не за что.

— Всё-таки ты сволочь.

— Злая. Помню, ты говорила. Ещё девять лет назад.

— Уже девять?

— И три месяца, и двенадцать дней.

— Отсчитываешь?

— Каждый день без тебя — пытка!

— Не перебарщивай, Евлогин.

— Шутка, шутка.

— Всё-таки ты сволочь. Или, скажи, я была неправа?

— Женщина всегда права…

— …даже когда она неправа. Угу.

— Угу.

Поговорили.

Возьми с полки пирожок, Евлогин. Наведён-таки мост после стародавней бомбёжки всего, что ранее. Мост хоть и понтонный, но хоть какой. Надо! Если надо, значит, надо. Кто, если не ты, Аврумыч?!

В общем-то, да. С учётом хронической мужской сентименталь…

А помнишь, а помнишь? Незабываемо такое никогда.

— Что твои близнецы-братья?

— Хорошо сказал: твои…

— Е-е-ев!

— Да нормально. Растут. Третий класс. Тот за него латышский сдаёт, а тот за него — математику. Отличники, Ѣ!

— В Краславе?

— Ну а где? Саулескалнс, турбаза.

— Maman их пасёт?

— Не называй её так!

— Всё-всё!

— Вот и не называй!

— Больше не буду… М-м… Насчёт Питера не думала?

— В смысле?

— Как-то их здесь… натурализовать…

— Евлогин! Ты идиот? Там — какая-никакая Европа, а тут у вас…

— У нас…

— У нас, у нас. А куда деваться, Евлогин! Работа… Я им посылаю…

— Родина-мать.

— Вот ты сволочь. Нет, не идиот, хоть и прикидываешься.

— О, я такой! Ев, может, помочь? Деньгами, ещё чем. Ты скажи…

— Сказала бы я тебе! Ладно, всё. Лирику — nach! Меня дела ждут. Какое, конкретно, дело тебя заинтересовало и почему? Сразу: захотелось повидаться — не принимается. Давай по делу. И, да, ещё «картошки» закажи. Хрен с ней, с диетой. Ностальжи, Ѣ!

— И ещё кофе?

— Без. Кофе тут стал отвратным.

— Раньше был вполне себе…

— Раньше и ты был вполне себе… Впрочем, уже и не помню.

Да помнит, всё помнит. Но — имидж. Ничуть не изменилась за годы. Хотя диета — актуально. Минус бы сантиметров пять в талии, килограммов семь в минус. Но для своих лет… Сорок четыре? Разница в семь лет. Вот! Сорок пять. Ягодка опять. Почти прежняя. Даже красива, как иногда бывает с уроженками Прибалтики. Угораздило тебя, Евлогин. Да уж! Но ведь быльём поросло, так? Так.

Поговорили. Оставив после себя пустые чашки, блюдце в шоколадной крошке, немного прошлого.

* * *

Если морально тяжело, старина Багдашов согласен подменить. Если не на правах её давнего сердечного друга, то на правах давнего друга её давнего сердечного друга. Вроде должна Багдашова помнить. Жизнь ей не калечил, даже показательно сочувствовал: «Евушка, он такой, как есть. Ты же сама знала, чем всё у вас кончится. Или думала, что никогда не кончится? Не верю. Ты умная. Хочешь, я с ним ещё поговорю — по-мужски, по душам? Вот и я не хочу. Бессмысленно».

Так-таки старина Багдашов готов ради старины Евлогина и в интересах дела. Всего-то за бутылку хорошего коньяка!