Антихейтер

— Трек! — уверенно заявляет Павел Дашко. — Чертов трек-маячок!

— Я тоже так подумала, — соглашается Рита. — И что это нам дает?

— Может, и ничего, — задумчиво произносит Круглов. — А может, и кое-что. К опытному хейтеру (а Кудрявцев был опытным, без вопросов) маячок не вдруг и прицепишь. Они осторожные, умеют такие штуки находить и сбрасывать — для них это вопрос выживания. Вернее, здоровья. Потому что если найдут, отметелят за милую душу. Как минимум. Если к Кудрявцеву маячок прицепили, значит, убийца — тоже малый не промах. Трекер мастеровитый. Ладно, это так пока, размышлизмы. Что у тебя с сетевиками, Паша?

— К завтрашнему утру обещают портрет составить…

— Дерьмо противотанковое! — ругается Саныч. — Специалисты хреновы — почти месяц черт знает чем занимаются! Понабирали по объявлению, а мы мучайся! Ладно, держи меня в курсе. Теперь так. Вы оба берете ноги в руки и шерстите все последние контакты Кудрявцева. Мало ли что всплывет… Возможно, Кудрявцев знал убийцу.

— А разве мы не маньяка ищем? — удивляется Павел.

— Маньяки тоже разные бывают. И не доказано, что он маньяк. Пока психологического портрета нет, личный мотив со счетов не сбрасываем. Макбэйна читал — «Ненавистник полицейских»? Там тоже думали — псих, всех копов ненавидит. А оказалось — только одного, конкретного, а остальных для отвода глаз убивал. Вот так-то!

— Шеф, но… — заикается было Павел.

— Никаких «но»! Я только что от начальника полиции. Знаете, как он меня… Что он со мной… Короче, всю холку мне выел с этим делом. Так что разговорчики отставить! Работать, негры, солнце еще высоко! Забыли свист бамбуковой палки?!

* * *

Дверь квартиры хлопает, воздвигнув заслон между Ритой и внешним миром. Дом. Милый дом. Наконец-то! Рита скидывает обувь в угол, не глядя сует ноги в пушистые тапочки и заходит в комнату. Замирает. Диван пуст. И коляски нет. Только Рыжун сиротливо лежит на подушке. Остроносый, набитый ватой тряпичный лис, которого Рита еще в школе сшила для младшего брата, выглядит покинутым. Риту внезапно охватывает тревога.

— Стас! — кричит она. — Шкип, ты здесь?

— Нет, блин! — доносится с кухни. — На пробежку вышел. — В специально расширенном дверном проеме появляется инвалидная коляска, управляемая худощавым молодым человеком лет двадцати пяти. Светло-русые волосы безуспешно изображают порядок. Так бывает, когда причесываются пятерней. На коленях Стаса — поднос с бутербродами и кружка с кофе. — Куда я денусь с подводной лодки?

Рита облегченно улыбается:

— Чего-то забеспокоилась, извини. День был тяжелый. Увидела, что Рыжун один и…

— Я Рыжуна с собой на кухню не беру. Он мне бутерброды делать мешает. Кстати, я и тебе настрогал — знал, что скоро появишься. Возьми там на столе.

— Спасибо.

Рита проскальзывает на кухню и с наслаждением вонзает зубы в фирменный «бегемотбургер» Шкипа — хлеб, сыр, колбаса, огурец, колечко помидора, снова сыр и хлеб. Еще один такой же прихватывает с собой и возвращается в комнату.

— Ты чего так поздно? — спрашивает брат.

— Дело это… Сетевой убийца… — бормочет она с набитым ртом. — Последняя жертва — племянник мэра. Совсем нас заездили. Бьемся как рыба об лед, а толку…

— Какая жалость! — тихо произносит Стас, отхлебывая кофе.

Рите чудится в его голосе насмешка, и от удивления она даже жевать перестает:

— Ты чего это, Шкип?

— Ничего. — Он отворачивается, и голос его звучит глухо. — Тебе известно мое отношение к этой… гнили. Кто-то пытается очистить от нее сеть, а вы его еще и ловите.

— Ну знаешь! — Рита аж задыхается от возмущения. — Так тоже нельзя!

— Иногда мне кажется, — тихо возражает Стас, — что только так и можно.

— Так, Шкип, ты, конечно, мой брат, но…

— Понял. Заткнулся. — Он отпивает кофе и перехватывает ее взгляд. — Ну чего ты так на меня смотришь? Помощь нужна?

— Да нет, с чего ты взял…

Слова брата попадают в цель, и Рита слегка смущена. Кое-какие тайные надежды на сей счет у нее и впрямь были, но после слов Стаса о гнили…

— Вижу, что нужна. Давай уже, колись.

— Совет скорее. Но это по делу о Сетевом убийце. А ты же сказал…

— Ты моя сестра, Рита. А это для меня главное.

За стеной раздается грохот. Рита вздрагивает:

— Что такое?

Стас улыбается:

— Димон из сорок пятой. Ну который в сетевой безопасности «Звездного» работает, помнишь? «Чистилище 3» себе поставил и оттягивается в глубоком коннекте. Увлекается иногда и со стула падает…

— Чокнутый он!

— Ну да, кто бы говорил! Себя вспомни, когда мы в паре турнир по «Чистилищу 1» выиграли.

— Это сто лет назад было! Я с тех пор изменилась.

— Угу, изменилась. Только…

— Только что?

— Ничего. Ты, кажется, хотела о чем-то спросить?

— Шеф запряг нас проверять контакты последней жертвы. Думаю, это он от безысходности: начальство давит, а результата нет. Имитация бурной деятельности, в общем. Естественно, тупик. Важнее связь между жертвами убийцы. Ее мы тоже проверяли, но пока известно лишь то, что все они были…

— Троллями и хейтерами, — заканчивает за нее брат. — А тебе кажется, что должна быть еще связь?