Антихейтер

— Ага. Такой дряни в сети навалом. Почему же он выбрал именно этих? Только у нас, наверное, уже глаз замылился, а если бы ты свежим взглядом…

— Ню-ню. — Стас жует бутерброд. — Список жертв давай.

Рита открывает нужные файлы и садится на диван рядом с братом, который берет в руки ее пад и погружается в изучение данных. Постепенно его лицо меняет выражение. Взгляд делается острым как нож, а в глазах возникает что-то вроде удивления. Наконец он откидывается на спинку коляски и делает глоток кофе.

— Ну? — нетерпеливо спрашивает Рита.

— Ты права, связь есть.

Она чуть не подскакивает:

— Какая?

— Ты что-нибудь слышала о «Клубе Симмонса»?

— Нет, а что это?

— Дэна Симмонса не читала? «Темная игра смерти»?

— Представь себе, нет! — Рита понемногу начинает раздражаться. Достали книгочеи — сначала шеф, теперь Стас. — У меня, знаешь ли, других дел навалом — книжки читать некогда. Это ты у нас…

Начинает и осекается, сообразив, что чуть не ляпнула. Впрочем, все и так ясно. Но Стас улыбается. Спокойно, безмятежно. Только пальцы правой руки чуть сильнее стискивают бок Рыжуна.

— Стас, прости.

— Ладно, проехали. У меня действительно хватает свободного времени — я только что пару халтурок допилил. Завтра за них деньги упадут.

Рите стыдно. Очень. Чуть не обозвала парализованного брата бездельником. Притом, что его сетевые «халтурки» приносят в семейный бюджет больше, чем ее зарплата лейтенанта полиции… разика этак в два.

— Стас…

— Сказал же — проехали! Итак, «Темная игра смерти» Симмонса — история о людях, которые могут дистанционно брать других под свой контроль и управлять их поступками. У них там такое развлечение — убивать с помощью своих способностей, а потом бахвалиться: кто кого и как. «Клуб Симмонса» в сети — что-то вроде. Только там — хейтеры и тролли восьмидесятого левела. Всё как положено: набор фейковых аккаунтов, файрволлы, антитрекеры. Выбирают жертв, анализируют профили, выявляют болевые точки и оттягиваются на них, пока жертва не сломается. Потом в закрытой сетевой гостиной собираются избранные и хвастаются, кто, кого и как довел самоубийства своим глумлением.

Рита фыркает:

— Звучит как бред! Да если бы что-то подобное было, их бы уже давно…

— Ну вот, стена неверия — это первая степень защиты «Клуба». Вторая — полная анонимность и закрытость. Они постоянно меняют адрес своей гостиной. По закону их не прижать. Никак. Доведение до самоубийства — статья. Но к ним ее не применить, как ни старайся — доказательств не найдешь.

— А ты-то откуда об этом знаешь? — Скептицизм Риты можно есть ложками. — Только тебе удалось докопаться до страшной правды? Или сетевые байки пересказываешь? В черной-черной гостиной сидят черные-черные хейтеры и лелеют свои черные-черные планы! Соображаешь, как это звучит? Как очередная теория заговора!

Стас пожимает плечами:

— Так и знал, что ты не поверишь. У меня, как ты тонко подметила, хватает свободного времени и есть пунктик насчет хейтеров и троллей. И «Темную игру смерти» я читал. Поэтому, когда наткнулся на «Клуб Симмонса» в сети, почему-то именно эту книгу вспомнил, а не какую-то другую. Стало жутко интересно, и я начал копать, надеясь нарыть убойные факты, с помощью которых этих тварей можно засадить надолго.

— И что, нарыл?

— Того, что можно назвать прямыми уликами, — нет. Но косвенных — предостаточно. А также имена кое-какие. Насчет всех не скажу, но четверо из твоего списка — члены «Клуба». Кудрявцев в том числе. Кто-то их чикает по одному. Причем ни разу не маньяк, а кто-то, у кого есть мотив. Но я пойму, если ты предпочтешь назвать все это конспирологией и заняться другими зацепками… Ах да, у тебя же их нет!

Улыбка пропадает с лица Риты. Уверенность брата заставляет ее сомневаться.

— Четверо, говоришь? — произносит она медленно.

— Это как минимум, — кивает Стас. — Может, и остальные тоже. Кстати, в моем списке есть имя, которого нет в твоем. Пока нет.

В глазах Риты появляется искорка азарта.

— Посмотри мои материалы, сестренка. А потом уже скажешь, что все фигня и я чокнутый…

— Или нет, — говорят оба хором и начинают безудержно смеяться.

* * *

Специалист сетевого отдела выглядит как стереотипный компьютерщик конца двадцатого века: коренастый, полноватый, джинсы, свитер, усы, борода и очки — все при нем. Стекла с двадцатипроцентным напылением не скрывают сверкающего в его глазах чувства собственной важности. И вещает он немного снисходительно, как университетский профессор, читающий лекцию первокурсникам. Риту и Павла эта его манера бесит, но они сдерживаются, а Санычу, кажется, по барабану: сидит флегма флегмой.

— Мы проанализировали все случаи, — рассказывает сетевик, — и пришли к выводу, что, скорее всего, ваш убийца — полувирт.

— Поясните, — коротко требует Круглов.

— Ну, это человек, у которого есть какая-то серьезная проблема в реале. Проблема, которая ограничивает его возможности, и от которой он бежит в сеть. Инвалидность, например…

При этих словах Рита едва заметно вздрагивает и ежится. Мысли ее принимают не совсем приятный оборот.

Между тем сетевик продолжает: