Антология русской литературы XXI века. Выпуск 4/2018

Дегтярев хотел кричать и плакать, молиться и проклинать, но какой толк? Впереди жуткие дни, а может и месяцы пыток. Совсем скоро он пожалеет, что не вышел в окно вслед за улетающим фотодроном. «Откуда машинка? Где тексты?» – осыплет вопросами специально назначенный для этого человек. Затем Дегтярёва торжественно объявят врагом народа, припишут связи с заграничными государствами, обвинят в шпионаже и предательстве. А ведь он просто хотел писать. «А раньше, – думал Дегтярёв, когда полицейские забросили его в кабину автозака – в те далекие времена свободы, каждый пишущий мог найти тысячу причин, чтобы не набросить и строчки – времени нет, слишком устал или не приходит призрачное вдохновение. Но тогда у нас была возможность заниматься тем, что любим. Но разве ценили это? – двери автозака захлопнулись, машина тронулась. – Нет. Принимали как должное. Мы получили то, что заслужили. У нас отобрали это право. Право писать».

Март 2017 г.

Екатерина Кутыга

Об авторе

17 лет. Стихи начала писать в 14 лет. Выступала на поэтических вечерах. Несколько моих стихотворений вошло в литературный сборник «Голуби серебряные» (к 125-летию М.И. Цветаевой). Вдохновляет живая природа и музыка, а также человеческие отношения.

Осознание того, что чувствуешь

Под яркой солнечной звездой
Всходили вместе к небу.
Ты чувствовала его своей спиной,
Он понимал, что раньше здесь не был.

Его руки прикосновение,

Таинственный и тихий звук…
Всё замирает на мгновение,
И тишина царит вокруг.

Твоё тяжелое дыхание,

Он не понимает, что произошло…
В одну минуту с опозданием
К нему осознание пришло.

Он чувствует к тебе нечто иное,

Теперь он понимает суть.
Твою любовь, зализанные раны
Он унесёт собою в долгий, длинный путь.

«Липкими от страха пальцами…»

Липкими от страха пальцами,
Мокрыми от стыда ладонями,
Горькими на вкус губами соприкасаются эти двое.

Холод ударяет в ключицу.

От сладости только больно.
Медленными шагами к низу
Их демоны, зовут за собою.

И думают эти двое, что ужас красивой любви

Не застанет их больше.
Но продолжают в темной ночи секреты расти
От этой жестокой любви.

М. Булгакову

Десятками перевернутых страниц идёт дорога вдаль.
Не остановиться, не остановиться.
И времени не жаль.

Бегущие всё где-то рядом,

Но не разобрать черты лица.
Ах, эти образы… Ах, эти образы —
Картины подлеца.

Страницы дальше, дальше, дальше…

Жизнь всё быстрее течёт вперёд,
Стремиться к выходу.
Мечты не в счёт.
Мнения… да что прогноз погоды.

Жизнь человека слишком мала.

И всё же когда-нибудь
Книга будет написана,
И будет прочитана
Кем-то ещё, кроме тебя и меня.

Михаил Иванов

О себе

Пишу под псевдонимом Михаил Серебрянский. Победитель Всероссийского литературного фестиваля «Русские рифмы» юношеской категории в номинации «поэзия», лауреат (III место) Международного литературного конкурса «Горю поэзии огнём». Первая публикация – Литературный сборник «Голуби серебряные (к 125-летию М.И. Цветаевой)», Волгоград.

«Петербург плачет серым дождём…»