Жалкая кучка кривляк,Выродков нашей эпохи,Севши на смрадный тюфяк,Сыплет и ахи и охи,Нет идеалов?.. Так что ж?Разве не хватит нахальстваСдабривать похоть и ложьКрепкой приправой бахвальства?Сенька напишет рассказ —Сеньку расхвалит приятель:«Это — бесценный алмаз!Это — поэт-созерцатель.Гибкий, сверкающий слог…Беклин… Уайльд… откровенья..»Целая тысяча строк;Что ни строка — воскуренье!«Что нам читатель?.. Эхма!»Выпустив 22 тома.Буйно ликует Фома,Нагло грохочет Ерема.Славы немеркнущей чадГубит порой и таланты —Диво ль, что этак кричатЭти… «пророки-гиганты»?Слабенький череп венцаВыдержать больше не может.Похоти скотской певцаЧервь самомнения гложет.Это не наглость… о нет!Взрывы подобного смеха —Лишь истерический бред.Вызванный ядом успеха.С кресел всю ночь не встаетЖрец извращенного чувства;Целую ночь напролетКистью «святого» искусстваЖадно марает свой лист.(Плод нездорового бредаЗавтра прочтет гимназист.)«Леда! свободная Леда…». . . . .Жадно марает он лист.Славит он Леду-царицу.(Тайно идет гимназистТайно лечиться в больницу.)Вот современнейший том —Сборник издательства «Плошка».Что за печать! за объем! —Боже, какая обложка!Диккенс, Тургенев, Золя —Прочь посрамленные стяги:В четверть аршина поля!Около пуда бумаги!Ну-с, а сюжетики… Да-с!Прелесть, восторг, объеденье!Верите ль: что ни рассказ —Двадцать четыре растленья!!Красочность, живость пера.Виден баль-шой наблюдатель!Сочно, душисто… Ура,Наш современный писатель!!.Крики, и хохот, и гам.Речи бессвязны и пылки;Шумно и весело там —Всюду стаканы, бутылки…Что же, зайдемте? Для нас.Право, не будет убытка:Это — российский Парнас,Это — трактирчик «Давыдка»!Вон, за отдельным столом,Бросивши всякую меру,«Наш гениальный Пахом»Дует коньяк и мадеру.Рядом — издатель юлит,Тйпик проныры-нахала:«Мы-то?., да мы, — говорит, —Всё, — говорит, — для журнала!..Триста?.. Извольте!.. Для вас —Не пожалеем и триста!..»Так продается у насЧесть и перо беллетриста…«Сатирикон». 1908. № 35
Мы — дети веселого смеха
Мы — дети веселого смеха.Мы — солнечной сказки пророки.Как мы одиноки!..Лишь эхоНам вторит…Мы — дети веселого смеха.Кто путникам двери отворит?..Давно уж в холодные грудиСтучим без успеха:«Впустите нас, люди!» —Лишь эхоНам вторит!..Нам двери никто не отворит!Мы — дети веселого смеха,Мы — солнечной сказки пророки.Как мы одиноки!..«Сатирикон», 1910, № 14