– Аой!

Те от тех отличаются мало,
как и те, что – другие, но – те.
Мало их никогда не бывало.
Но – бывают ещё не те.

Он один из не тех, и жи́знь свою

так устроил, как мог устроить.
Знали те, что он очень и́скренен,
и – был только за то не то им.

Называл поимённо глупого.

Толковал обо всём по-иному.
Видел мелкие подлости крупными;
а в отместку – опять не то им.

Не того им всегда хотелось,

что хотелось ему – не из тех.
Мяли душу, кровавили тело.
Но не зря же он был – из не тех.

Как поэт, из себя строку выжимал он,

ту, что сам пережил, отстрадал.
Тут как тут ему: жалобы, мол.
Ну и прочее. В общем, – нахал.

Где родился, чего не стремился

к тем дубкам и к порогу тому,
где впервые себе удивился,
голубым небесам и – всему?
где ручей протекал и с собой зазывал,
где до боли привольно, и снилась
первый раз, будто б век её знал,
та, что рядом пошла и любилась…

И всё лезли, стыдя. Мол, помене б темнил.

Больно горд и строптив. Неудачен, —
потому как рассчитывать собственных сил
не учился, собой околпачен.

Ну, о чём вы, – держал он ответ, —

коль я вышел не тем, – не вашим?
Оглянитесь: на вас не сошёлся же свет.
Я – другой, и у вас – не под стражей.

Налепили на мне ярлыков.

Я бы пел, как хотел – вы мешаете.
Патриот из меня никаков;
ну а вы-то какие, вы – знаете?

Вот заладили: долг, мол, у вас…

То вам любо, что кем-то указано.
Вы вселенскую месите грязь,
и в вас души той грязью измазаны.

Нипочём вам гнилая стена,

что лишь ткни, и она развалится.
Неуёмны в тоске по гробам
и лишь чем бы спешите прославиться.

Вам бы только других подбить:

будьте, дескать, для нас опорой.
Сами ж тайно изыскиваете пути,
по которым бы дали отсюда дёру.

Я стоял и на том стою,

что никак бы не смог быть с вами.
Вы ведь те – навсегда; и на вашу беду
вы себе же и роете яму…

“Заблудший, спито́й, косой…”