Апрельский кот

– Отвезешь… ох. – Я растерялась и покраснела. – Домой? Конечно… Да, хорошо. Только мне сначала надо за Вовкой заехать. И… ой, я ему обещала пойти в «Мак», хотя, конечно, это неправильно. Непедагогично. Просто там сейчас каких-то покемонов дают, и племянник с ума сходит по ним. Я даже не знаю, что это.

– Фая! – строго одернул меня Игорь.

– Что? – вытаращилась я.

– Сосредоточься, пожалуйста. Поедем куда скажешь. Я зайду за тобой к шести. Хорошо?

– Хорошо, – промямлила я, и Игорь, кивнув, посмотрел на меня, словно хотел еще что-то сказать, но передумал. Развернулся и пошел в сторону конференц-зала. А я поплелась в другую сторону, к лестнице. Это решение – идти пешком, а не ждать лифта – пришло ко мне спонтанно, просто потому, что не хотелось стоять на месте, нужно было движение, чтобы сбить собственные мысли со следа. Я даже перестала замечать боль в мышцах, она внезапно поутихла. Игорь хочет подвезти меня домой. Что это значит? И значит ли это что-то? Может быть, мне все это померещилось? Если да, то означает ли это, что я схожу с ума? А если и да, то не означает ли это, что я схожу с ума по Игорю? Но… это было бы совершенно нелепо. Ведь мы мало друг друга знаем. И все-таки…

Я иду по двадцать седьмому этажу к черной лестнице, голова набита соломой и глупыми мыслями, ноги и руки двигаются, подчиняясь командам периферической нервной системы. Я никуда не спешу, потому что возвращаться к работе в условиях травли и подозрений мне не очень-то хочется. Вернее, просто лень работать. Это – если честно. Поэтому я буквально плетусь, таращась на высококачественные с полиграфической точки зрения фотографии в коридоре. Тут, на двадцать седьмом, все стены – это парад понтов и выпендрежа. Фотографии с конференций, где в центре кадра министры и президенты фондов. Наши боссы жмут руки звездам кино, вручают статуэтки победителям премий. Мы – холдинг, понимающий социальную ответственность бизнеса перед обществом. Помогаем детям, разрезаем красную ленточку перед дверями нового медицинского центра. Поощряем благотворительность. Выступаем на телепередачах. У нас дружный коллектив.

Я никогда раньше не рассматривала фотогалерею двадцать седьмого этажа, просто как-то в голову не приходило. На некоторых фотографиях – и наш Крендель, улыбается как победитель и жмет руки президентам и фотомоделям. Он смотрится хорошо, почти своим. Вот бы только был не такой широкоплечий. А то рядом с каким-то невысоким, худощавым мужчиной средних лет наш смотрится как охранник. Слишком молод, слишком высок.

Я прохожу мимо стеклянной двери малой переговорной и вдруг останавливаюсь, остолбенев. Там, за дверью, Виктор Аркадьевич Постников собственной персоной, за большим, заваленным бумагами столом. Сидит, погруженный в бумаги, и не замечает меня. Напротив него какая-то девица втолковывает ему что-то, но мне не слышно, о чем именно они говорят. Я уверена только в одном. Постников корпит над моими бумагами. То есть не моими, а теми, что он запросил у Машки Горобец – по мою душу. Значит, колокол вовсю звонит, а я и не слышу. Бегаю, прыгаю, резвясь в наивном убеждении, что все будет хорошо. Подпрыгиваю, пытаясь отбить воланчик. А в это время Постников копает под меня – господи, это даже звучит абсурдно! Но вот он встал из-за стола, устало потер глаза. Пиджак висит на спинке кресла, галстук развязан, рубашка мятая, словно несвежая. Они тут словно со вчерашнего дня сидят. Бумаг – целая гора. Зайти, спросить? Безумная мысль! Но тут Постников, будто почувствовав, что за ним наблюдают, поворачивается и касается взглядом меня. Он чуть ли не подпрыгивает на месте, и это только лишний раз подтверждает мои подозрения. Постников тут, в переговорке, корпит над бумагами, призванными разрушить мою судьбу. Выражение его лица меняется. Он закатывает рукава своей помятой белой рубашки, выходит, распахивая дверь чуть ли не ногой, его глаза горят ненавистью.

– Ромашина, тебе чего тут надо? – спрашивает он со свойственной ему презрительной интонацией. – Шпионишь, что ли?

– А что, есть за чем? – Я решаюсь и иду ва-банк. Делаю вид, что ни о чем не знаю, ни сном ни духом.

– Что ты тут забыла? – повторяет вопрос он, и я вижу, как бледнеет его лицо. – Откуда ты узнала, что я тут?

– У меня с тобой кармическая связь. Слышу твои мысли. Скажи лучше, чего ты добиваешься?

– Это не твое дело, чего я добиваюсь. – Постников почти плевался в меня словами, а девица, что была с ним в комнате, лихорадочно собирала со стола бумаги, чтобы я – не дай бог – в них не заглянула.

– Как же не мое? А мне кажется совсем иначе. Только ведь ничего у тебя на меня нет и не будет. Тебе больше совсем нечем заняться, кроме как портить мне жизнь?

– Что? – скривился Постников. – Ромашина, ты что, снова на работу пьяная пришла? Тебе муженек последние мозги отбил? Всерьез считаешь, что мне есть дело до тебя? Да ты для меня – пустое место.

– Да что ты говоришь? – скривилась я. – А давай заглянем в эти бумаги, что твоя помощница так лихо припрятала. Я уверена, что они имеют ко мне самое непосредственное отношение. Что? Боишься?