Арена

— Я даже не дал ему нанести удар. Насколько же длинный меч полезен против медленных противников. — приятно удивился Криз, пытаясь поднять меч для возвращения в ножны.

Но у него не вышло. Руки дрожали, а сама ладонь отказывалась сжиматься. Мужчина усмехнулся, после чего поволок клинок за собой к той части арены, где можно отдыхать. Ему пришлось сесть на землю, начиная процесс медитации. Используя технику, ему это удавалось намного быстрее.

Криз опять был в белой комнате. Но она теперь сильно изменилась с момента прошлого посещения. Под его ногами хлюпало от количества кровавых луж, которые соединились в целое море. Сам шар неприятно пульсировал, бросая вниз всё больше своих ошмётков. Это начало приводить Криза в неописуемую ярость, которая толчками пыталась выгнать его прочь из этого места, но он старался терпеть.

— Только не говорите мне, что я сейчас сорвусь и кого-то убью… — беспомощно прошептал он в своих мыслях, часто моргая и стараясь удерживать внимание на спокойствии несмотря на то, что его сапоги уже были полностью погружены в кровавое месиво.

— Эй ты! — вдруг раздалось над ним.

Криз поднял голову, смерив взглядом полную копию убитого им бандита, только рога у шлема были другого цвета. На его амулете было написано "Гормок". Охотник за головами понял, что это явно неспроста и тот человек был близок для этого.

— Обрати на меня внимание, мразь! — вспыхнул Гормок, поняв, что его игнорируют. — Ты убил моего младшего брата, и я этого не прощу. Пошли на арену, ублюдок!

— У меня нет желания этого делать. Отказываюсь. — пока спокойно ответил Криз, пока его душа и естественно рвалось ответить прямо сейчас совершенно другое.

— Боишься меня, да? Я ведь шестого ранга. — хвастливо заявил бандит. — Я убил больше трёх сотен человек на арене и являюсь важным членом фракции бандитов. Стоит мне лишь слово сказать, как ты жить не сможешь в этом городе. Малая Арена станет твоей могилой!

— Шестой ранг? — прошептал Криз, а затем он медленно встал на ноги. — Хочешь убить меня, да? Готов ради этого даже монеты потратить? А не боишься стать трупом, как и твой брат?

— Чего? — удивился собеседник, а затем громко засмеялся. — Ты хорошо пошутил, урод. Тебе повезло, что мой брат тебя недооценил и не стал применять техники… ты похож всем своим внешним видом на неудачника. Кто же знал, что у тебя будет настолько хорошее оружие. Мне же потребуется одна секунда, чтобы ты стал мёртвым.

— Хочешь проверить? — теперь в голосе охотника за головами появилось больше агрессии.

В целом, все стоящие рядом участники боёв ощутили исходящую ауру убийства со стороны Криза. Она расходилась волнами, и единственный, кто это игнорировал, был Гормок. Он пренебрежительно фыркнул, демонстративно широким шагом двигаясь в сторону Трескуна, которому высыпал в руки десяток монет. В это время охотник за головами добрёл обратно в середину арены, кое-как пытаясь приподнять меч, но ничего не получалось.

По итогу Криз плюнул, кинув его на песок, а сам достал свой родной меч, который был намного легче. Пока враг ещё не приблизился, каждую секунду мужчина пытался перевести в душевное равновесие, не поддаваясь на зов крови внутри. Но как только он оказался в белой комнате, так сразу понял, что уже по горло в багровой субстанции. И она угрожала его поглотить.

— Мне придётся применить технику. — осознал он, вставая в боевую стойку. — Если я этого не сделаю, то последствия станут очень плохими.

— А вот и я! — рявкнул Гормок, подбегая к нему.

В его руках был обычный двуручный топор, который Криз в своё время видел у разных племён варваров за границами империи, в которой он жил. Охотник за головами уважал силу и волю тех людей, которые могли день за днём махать столь тяжёлым оружием, но при этом чётко осознавал все проблемы подобного стиля для выносливости.

Через секунду бой между ним и бандитом начался. И в первую же секунду Гормок принялся резко крутиться, крепко держа топор перед собой. Выставленный для защиты от резкого приближения меч был мгновенно выбит, а если бы не падение на спину, то рука Криза отправилась бы следом. Меч вонзился в песок далеко за пределами их арены, поэтому взять его обратно мужчина не мог.

Накатывающая усталость не позволяла ему резко схватить длинный меч в руки и поднять его, поэтому в голове Криза нарисовалась не самая лучшая картина. По правде говоря, он уже принял свою неизбежную смерть, с грустным взглядом смотря на приближающееся лезвие топора к его голове.

А затем наступила темнота.