Арена

— Эй, Стивенсон, — окликнул Снег. Но человек читал и ничего не замечал вокруг. «Привидение», — подумал Снег и не почувствовал страха. Надел джинсы и футболку, брошенные возле кровати на ковер, носки, поднял голову, убрал челку с глаз, а молодой человек уже исчез; Снег потрогал кресло — оно было теплым, сел все-таки на пол, у камина, пошуршал кочергой, огонь еле теплился, вот почему в комнате было так холодно, как в пещере, полной сталактитов; а потом увидел возле окна клавесин из розового дерева — засохший розовый зефир. На крышке лежали ноты, бледные, серые, как пепел, как пыль, которую забыл убрать Макс; Снег представил его в фартучке горничной, наколке с воланами, улыбнулся коротко, коснулся нот, почитал: Бах, Гендель — что-то древнее, короче; и вдруг почувствовал странное, почти физическое, слабые электрические разряды, пальцы в мозгу — «словно замок прощупывает меня, — подумал Снег, — кто я, что я, откуда я, с небес или из-под земли, святой или грешник, чужой, свой, зачем, кем послан, святым Каролюсом или Хранителем голубей»; а потом ощущение так же плавно ушло, оставив только легкость, остроту в теле, как после короткого забега. В Дверь постучались, Снег открыл — Макс, с подносом: чайник, заварник, сахарница, сливочник, графин с холодной водой, чашка, бутерброды с маслом и семгой, разноцветный мармелад, блинчики с абрикосовым вареньем; правда, ни фартучка, ни воланов: рубашка поло в голубую с белым полоску, серые с серебром потертые вельветовые брюки, легкие белые кроссовки — безнравственно чистый, как Лолита, как святой Себастьян.

— Это мне? — изумился Снег. — Вот это сервис!

— Ты что, — засмеялся Макс, поднос балансировал у него в руке, в другой он держал стопку шелкового розового и золотистого белья, Снег отвел, стесняясь, глаза: не хватало только огромного синего шара под ногами Макса, — это бабушке. Нам все то же, но на кухне. Но если хочешь, можем накрыть в одной из маленьких столовых.

— Звучит жутко, будто мы королевского рода: в одной из маленьких столовых…

— А что ужасного в королевском? А, ты же коммунист, хиппи, положение обязывает. Вижу, ты камин растопил, молодец.

— Ага, проснулся, а какой-то чувак в одежке типа «Остров сокровищ», в парике с косичкой сидел и читал что-то в кресле…

— Обгадился?

— Кто?

— Ты.

— С чего бы? Меня так просто не запугаешь, мой отец коллекционирует фильмы ужасов — оригиналы, а потом римейки по ним. Просто — кто это?

— Не знаю. «Остров сокровищ», говоришь… Наверное, Грегори Дюран де Моранжа; он родился и воспитывался в Англии, поступил на службу в королевский английский флот, правда, остался католиком, из-за чего англичане считали его ирландцем, объездил полмира, работал хирургом на корабле, вел дневники, увлекался собиранием растений и насекомых; однажды попал в пиратский плен; может, свои дневники и читал, натуралистические заметки, они тоже есть в библиотеке… — они дошли до конца коридора, где оказалась еще одна лестница наверх; Макс поднялся по ней, вернулся через пару минут, уже без белья и подноса, и они пошли опять по коридорам, башням, ступеням, попали в кухню, пропахшую блинчиками и вареньем.

— А клавесин, он действующий? — спросил Снег с набитым ртом, он лет сто не ел такой еды, Макс ему, как особо голодному, еще и омлет опять пожарил, с беконом.

— Какой клавесин? — рассеянно спросил Макс, будто в замке сотни клавесинов.

Снег подумал — называть комнату своей или «твоей мамы».

— Ну, где я, в комнате, где я спал, там у окна клавесинчик такой розовый, весь в резьбе…

— А, да, он работает, играет, то есть, правда, его лет пятнадцать не настраивали.