Ария Маргариты

Я не верю в пыль легенды, В Бога, в вечную любовь, Но я слышу зов из бездны, Той, где полыхает кровь; Той, где в бешеной молитве Слово плавило свинец, Где в едином диком ритме Бились тысячи сердец. Звуки рая, звуки ада — В горле, венах и глазах; Хлопья каменного града Разметали мысли в прах; А душа рвалась без муки На погибель под струну И, вонзаясь в эти звуки, Превращалась в тишину. Ну а вы, шутя наверно, Снова били, как во сне, Медиатором по нервам, Пульсом мерили размер. И, молчанье стен разрушив, Уходили в темноту, Прихватив сердца и души, Оставляя пустоту. Так сейчас… Так будет снова;

Сквозь века, огонь храня,

Вечны Музыка и Слово, Значит вечны вы… и я.

ПРИЛОЖЕНИЕ III

Это очень грустный рассказ… В 60-е годы прошлого века (как странно звучит: «прошлый век», ведь случилось– то все только вчера!) мои волосатые друзья обязательно превратили бы Бориса в один из лучей солнца, не стали бы придумывать историю с таким кладбищенским концом, с авиакатастрофой и похоронами. Человек добрался до Солнца на серебристой машине, чтобы стать частицей великого светила… Но… что написано Николаем (а так зовут автора рассказа, почта от него приходит под грифом «barmaley», а вообще-то он Alone Angel), то написано. Есть некоторые погрешности, кое-что я подправила, но в целом постаралась сохранить в том виде, в котором это произведение было мне прислано. Спасибо автору этой облаченной в слова печали за то, что он так близко принял к сердцу эту «арийскую» песню.

Путь к Солнцу Alone Angel «…Улететь бы птицей Прочь от проклятой земли, С небом чистым слаться – Вот о чем мечтаешь ты..» АРИЯ

Почему человек, отправляясь в дорогу, по большей части так печален? Почему дорога вызывает такие странные размышления и воспоминания? Особенно если человек отправляется в путь один. Или если он уезжает куда—то надолго. Что такого в дороге? Почему?

Боря садился в самолет. Он взошел по трапу. Было тихо. В смысле погоды. Вокруг было много народу, и все шумели. Все старались побыстрее залезть по трапу в самолет. А погода молчала – ни ветра, ни дождя. А так хотелось бы ливня, грома, молнии, сильного ветра, чтоб срывало шляпы и шапки, сносило людей. Но ничего этого не было. Тишина и духота.

Боря привык не обращать внимания на окружающий мир, он всегда жил в своем. Его скромность плюс богатая и развитая фантазия создали для него еще один параллельный мир. Это был мир, где все, что он хотел, сбывалось, не без усилий, конечно, но все же. Это был мир, где все время светло и светит солнце, однако в это же время не стихает ветер, разнося повсюду запах свободы. Где он не скучает от одиночества, но где нет никого кроме него. Внешне этот мир, как впрочем и его создатель, ничем не отличался от обычного мира, но было в нем что– то, что отличало его от обычного: незаметное с первого взгляда и, наверное, известное только самому Боре.