Аритмия

Беркут хохочет, я тоже, но за грудиной так адски болит… Потому что вспоминается тот зимний день и наши придурочные забавы.

— Пошли на улицу! Там снееег! Много! — воодушевленно таращится и цепляется за меня.

— Скоро, Сав, скоро… — обещаю ему я. — Стих давай репетнем. Ты доучил?

— Да… С мааамой.

Старательно зачитывает четверостишия. Лицо еще такое серьезное при этом делает. Как будто не девчонку поздравлять собирается, а самого президента. Не меньше.

— Пойдет. Шишак такой огромный откуда? — интересуюсь, осматривая лоб.

— Бум. Бах, — очень «понятно» разъясняет он.

— Ясно. Что сегодня рисуем? — пододвигаю к себе чистый лист. — Может елку? Новый год скоро, все дела…

— Дааашу.

Мать твою. Я понимаю, конечно, что он не нарочно, но это прям издевательство. Будто мне мало Даши в моей голове.

— Ёлку рисуем, — хочу приступить, но Савка впивается в мою руку.

— Дааашу! — требует капризно.

— Ладно, я согласен на Снегурочку. Пойдет?

Обычно компромиссы у нас заходят на отлично, но сегодня — явно не мой день. Это я понял еще утром, когда Одуван обставил меня в шахматы.

Друган мой. Никита Фадеевич. Ему шестьдесят семь. Милейшее создание, если не знать о том, что он бегал за женой с топором в руках.

— Дааашу! Дааашу! — горланит Савелий, бастуя.

— Свет на ней клином сошелся?

Раздражает порой его упертость.

— Почему холтер назначили носить? — сгребаю Савкину ладошку в свою, так чтобы он тоже ухватился за карандаш.

— Так это… Чудик у нас в обморок падать начал, — массируя виски, сообщает Рома.

— И с чем связано?

Мне это вообще не нравится. Как будто эпилепсии нам мало в дополнение к основному диагнозу.

— Ну вот пытаются выяснить. С сосудами опять что-то. Мы в пятницу поэтому и не пришли. Мать возила Савку на диагностику. Завтра еще на МРТ записаны.

Непроизвольно давлю на карандаш сильнее.

Как же достало. Так хочется, чтобы ребенок просто спокойно жил. Без всего вот этого…

Я никогда не относил себя к рьяным атеистам, но, похоже, скоро начну, ведь кое-кто там наверху жестко халтурит, допуская то, что происходит в нашем ненормальном мире.

— Сам-то почему такой потасканный? — на пару секунд отрываюсь от нашего с Савкой занятия. — Опять бухаешь?

— Пьююющенко! — подмечает младший брат.

— Н-да, конечно, ага, — Рома корчит морду. — Я, блин, пашу в «Беркутстрое» с восьми до восьми. Как раб на галерах! — недовольно вздыхает. — Сергей за меня взялся капитально. Приставил к Бирюкову, так этот крючконосый с его подачи вообще берега попутал! Дрессирует меня как псину. Время по секундам засекает на обед и на туалет. Не, ну где это видано, Ян? Я, между прочим, сын основателя холдинга!

— Ой, слышь, сын основателя, не петушись. Сам виноват, не хер было на все забивать.

— Серый мне еще заявил, мол сессию летом сам закрывать будешь. Далась мне вообще эта заочка… — фыркает и прямо-таки кипит весь.

— Не тупи, вышка нужна, — перемещаю карандаш и Савкины пальцы ниже.

— На кой шланг, если у меня пожизненный фронт работ намечается? — искренне недоумевает Птицын.

— Не мне тебе пояснять простые вещи. Савелий, сам вот так волосы рисуй, — показываю ему как именно. — И карандаш возьми, пожалуйста, правильным хватом.

— Даше мяяяяч надо, — замечает юный художник.

— Это портрет, Савелий, куда ты предлагаешь мяч поместить?

— Ну суда, — заявляет с умным видом, обозначая место.

— Куда сюда?

— Надо мяч! — хмурится.

— Это они на матч «Динамо» — «Спарта» ходили, — поясняет Рома.

— Кто они?

— Дядь Игорь и Чудик.

— Савелий, больше усердия. Нормально рисуй, — наставляю строго.

— Да…

— Что это такое? Это не волосы, а змеи. Медуза Горгона она тебе, что ли?

— Гургона, — хихикает, повторяя за мной.

— Ровнее и мягче. Вооот так, — демонстрирую еще раз.

«Дядя Игорь и Чудик», — рикошетит тем временем в мозгу.

Козел старый. Зашибись, уже и туда таскается?

Закипаю внутри. Как-будто кислоты в кровь плеснули.

Прислоняюсь к спинке стула. Раздраженно сжимаю челюсти. Дышу. Носом.

Рома вопросительно вскидывает бровь.

— Ты че с батей не контачишь щас? — дергается, когда на улице кто-то резко начинает орать.

Молчу. Мы с папашей действительно крупно поскандалили. Опять же после вот такой нашей беседы с Беркутом. Эта ж сорока всегда кучу новостей на хвосте приносит. И обязательно вываливает то, о чем я знать не хочу.

— Демоны! — доносится с улицы. — Изыди!

— Блин, Ян, как ты здесь находишься? Я б не смог, — признается, ссутулившись.

Очкун.

Ему всегда тут не по себе. Вздрагивает как мышь от каждого звука. А я привык.

— Иногда выбирать не приходится.

— Да знаю, но стремно так, — морщится, закатывая рукава на рубашке.

Офисный планктон.

— Зато получаешь ценный опыт, Ром.

— Какой?

— По итогу осознаешь, что застрять тут на всю жизнь не хотел бы…

Молчит.

И как же бесит этот его взгляд! Сочувствующий и жалостливый. Сострадание из него так и прет.