Август на Острове магов

– Только этого не знает никто, кроме нас с тобой. И, думаю, лучше никому не говорить.

После такого улыбка исчезает. Гостья кузнеца нахмуривается.

– И зачем ты мне это рассказал?

Марк холоден и спокоен, как всегда.

– Я точно знаю, ты никому не скажешь.

Август ничего не слышит. Даже перед глазами пелена. Будто нет ни стола, ни стен кузницы, ни пола, ни потолка. Лишь содержимое тарелки.

Так что долгий разговор проходит слух стороной. Быстро управиться с порцией даже с волшебным аппетитом нельзя. А едва трапеза оканчивается, как она остаётся лишь сонным воспоминанием о прекрасном мгновении.

– Что ж, пожалуй, я пойду. – Мальчик уже доел, и неловко задерживаться дольше. – Потом разогрей ему мясо с гарниром, оно в комнате. Это лучшее, что я могла сделать.

– Хм…

– Если что, я сделаю ещё, – улыбается гостья. – В любом случае, к концу недели он уже будет спокойнее относиться к еде. Это хорошо, что он в городе не встретил каких-нибудь шашлычников! И кто додумался его туда послать?

Шутку Марк будто не видит.

– Кто-то, кто не знал, что он из мира ортов…

– Ладно, я пойду. Скажи, что мне было приятно для него готовить.

Кузнец аккуратно трогает знакомую за плечо.

– Постой. Дай мне тебя отблагодарить.

Он поднимает руку ладонью вверх. Вспышка и на ней появляется золотая монета. Июна отталкивает подарок.

– Если за добро платить, то в мире останется только злоба.

Кузнец берёт девушку за руку и вкладывает монету.

– А ели не платить, то все добрые люди умрут с голоду. Так что возьми и иди с миром, не отвергай мою благодарность. Она не дороже твоих трудов.

Остаётся только пожать губами. Внезапно раздаётся топот.

– Тётя Июна!

Августа переполняют эмоции. Он кричит, не справляясь с таким шквалом чувств.

– Спасибо большое! Это было самое вкусное, что я ел! Ой…

– Ха-ха! Тебе спасибо! – Она садится рядом на корточки и смотрит добрым, искренним взглядом. – Если бы все так меня хвалили, готовила бы даром.

– Подожди до вечера, – подмигивает она. – Ну а мне пора. Ешьте с аппетитом!

Тётушка уходит. Кузнец молчаливо раздумывает о чём-то, но заговаривает ещё не скоро.

Беседа начинается без спешки.

– Я тут подумал о нашем уговоре… Слова не должны быть пусты. Нет смысла обещать то, что нет нужды исполнять.

Говорит он с тяжёлым вздохом, но сразу не поймёшь.

– Заключим уговор. Как сын леса, ты должен вернуться в лес. Таков порядок. Обещай, что вернёшься, если за шесть лун не сумеешь отыскать след матери. Обещай, иначе в словах твоих не будет веса.

Кажется, условия вполне честные. Август кивает, и Марк протягивает руку. На ладони вырисовывается круг, исписанный линиями и причудливым узором. Едва успевает вспыхнуть, как тут же гаснет.

Нападает беспокойство.

– Что это?

– Это печать обещания. Кто не исполнит уговор, навсегда потеряет руку. – Марк замечает волнение. – Не бойся, малец. Просто не обещай того, чего не исполнишь и исполняй то, чтот обещал.

Сон уносит мысли, день приводит новые. Думать нужно не о руке, а о том, как и чем рисовать. А пока приходится бежать к реке мыть тарелки, стирать вещи, начищать инвентарь. Поручений у кузнеца много. Хотя и сюрпризов тоже хватает.

– Держи, – протягивает дядя Марк настоящий грифель. – Бумагу принесу, когда помою руки… этого же достаточно?

И как кузнец это достал? Ведь ему самому явно без надобности.

– Это же карандаш!

– Да, правда, ранг у него невысокий, но другой пока сделать не могу.

Август ловит каждое слово. Чувствует новое волшебное знание. Не хочется забыть.

– Дядя Марк, а что за ранг?

Кузнеца вопрос явно удивляет.

– Даже этого не слыхал? Ладно… – присаживается он на пень. – У волшебных предметов есть два, хм… параметра. Ранг и качество. Ранг может быть низкий, средний и высокий. Его невооружённым глазом можно увидеть. А качество, кхм, говорят, что оно безграничное, но даже до ста никто не добирался, ни один маг в истории… Вот. Всё, у меня ещё работа.

Дела не ждут. Хочется скорее начать рисовать, но сперва нужно исполнить все поручения.

– Малец? – отвлекает Марк от дел. – Тебе нужно отойти подальше. Я призову высокоранговый пламень, а выдержать его жар не так уж просто.

Приходится закончить и отправляться к дубу. Здесь, наконец, можно усесться на траву, разложить бумагу на пне и начать писать портрет.

Приходится долго целиться острым кончиком грифеля, представлять линии. Лицо матери оживает в воображении. Нужно только суметь его перенести на лист.

Как мгновения, нет оставшейся половины дня. И дядя Марк уже зовёт.

Уже наступил вечер, Август всё-таки отвлекается. Солнце только зашло за горизонт и ещё виднеется. Черты и силуэты размывались постепенно, тени росли медленно. Увлечённый взгляд был слишком занят рисунком, чтобы обращать внимание на такие мелочи, как освещение.

На полпути к кузнице ударяет в голову запах, аж глаза закатываются. Сдерживаться удаётся лучше, но это пока всё ещё тяжело.

– Что это?

Язык с трудом проворачивается. Голодный взгляд выдаёт то, что магический аромат приготовленного тётей Июной блюда на действует не слабее, чем вчера.

– Это твой ужин. Сам догадываешься, кого за него потом благодарить? Садись, ешь. Не мучайся.