Аврам-трава. Стихотворения 2017—2023 годов

«Чего они такого сделали?
Нам ничего они не сделали.

А если сделали… ну – сделали.
Чего поделать? Ничего.

Да, деду в жопу вертел вставили,
да, бабку за п…зду подвесили,

да, распилили мамку заживо,
да, х…й отрезали отцу.

Да мы и не такое видели!
Музея пыток мы не видели?

Кина такого мы не видели?
Да будь здоров – и наяву!

А если стало только лучше? А?
Надежней люди стали, искренней,

детей воспитывали в ценностях,
учили родину любить?..»

Трясется за окном окраина.
Короста снежная. Даль честная,

без обещаний. Жизнь безгрешная.
Без обещаний. Наяву…

* * *

А праздник ходит, набирается
горячей жизнью, раскоряченной

как баба-шуба в местном ельнике
над мужичком под пятьдесят;

и набирается отчаяньем,
и разговором в пользу бедствия,

и сытый стон от голошения
уже неотличим почти;

а праздник волей набирается,
и вместо ног, давно нечуемых,

идет душой и настроением,
и лист встает перед травой;

и ум за разумом не прячется,
и дух идет, и запах шествует,

и чает мертвый воскрешения,
и воскресения – живой;

и вот уже большие, белые
спускаются на землю ангелы

и вяжут всех и ждут, ядреные,
что скажет старший санитар…

* * *

«Тебе чего, дурак?» «Ну… хочется,
чтоб здесь чесали, а здесь гладили,

и чтобы тут, когда туда… того,
массажным валиком прошлись».

«Чего еще?» «Ну… чтобы это вот
так не было, а было иначе,

и… ну… снимите ту х…ёвину
и замените на х…й-тэк».

«Чего еще?» «И чтоб не… этого,
когда… того, как если раньше я…

Ну, в общем, чтобы можно было бы
и чтобы хорошо скользил».

«Чего еще?» «И чтобы эти вот,
ну… эти самые, которые…

Ну… в белых перьях… Нет, не ангелы…
Не балерины… В жопу их!»

«Всё?» «Ну еще, конечно, радости
и – что там? – счастья, денег… Что еще?

Любви, здоровья, процветания!
И чтобы не было войны!..»

* * *

«Такая мысль, мысля неловкая,
такая вот мыслишка шаткая,

мыслюндия такая глупая,
мыслявка, в общем, тут пришла.

Такая маленькая, мелкая,
слюнявая такая, ссаная.

Откуда, блять, она притопала,
как завелась такая вот!

Не то чтоб черная, нет, серая,
и не по пьяни, а по трезвости…

О чём? О том! И не по пьяни ведь…
По пьяни, в общем, все равно…

Да как-то стыдно стало, моркотно…
Обычно просто скушно, знаешь – как

без бабы. А тут, вроде, с бабой и
так стыдно… Стыдно и сказать!

Ведь ничего не знаешь! Кто, когда…
Ни слов, ни, там, родной истории…

Живешь, как мясо злоебучее!
И детям нечего сказать…»

* * *