Автора!

Алексей решил наведаться к Максиму Николаевичу на работу, ради чего пожертвовал половиной своего рабочего дня. Но это было последнее. Отныне никаких расследований.

В приемной генерального директора, как он и ожидал, сидела Любовь Николаевна. В деловом костюме, с волосами, уложенными в высокую прическу. Выглядела она достойно. «И чего ему не хватало?» — подумал Алексей, имея в виду покойного писателя.

— Добрый день, Любовь Николаевна, — вежливо сказал он. — Я к вашему брату, много времени не отниму. Разрешите?

Она замялась, потянулась к стоящему на столе телефону. Потом ее рука бессильно опустилась.

— Я не знаю, Максим, кажется, занят.

— Передайте ему мою визитную карточку и от себя добавьте соответствующие комментарии. Я подожду. — Он сел в глубокое кожаное кресло, взял со стола журнал.

Любовь Николаевна скрылась за дверью, из кабинета брата вышла нескоро, но все-таки сказала:

— Проходите.

Алексей вошел в кабинет, невольно чувствуя волнение. За последние две недели он узнал о Демине столько, что этот человек как будто стал членом его семьи. Какой же он? Хозяин сидел за столом, спиной к окну, лицо его рассмотреть в деталях было затруднительно. Леонидов отметил только, что Максим Николаевич роста скорее невысокого, узок в плечах, а темные, как у сестры, волосы его с ранними залысинами.

— Здравствуйте, Максим Николаевич, — вежливо сказал Алексей.

— Добрый день. Прошу садиться.

Демин вертел в руках его визитную карточку. И, похоже, нервничал. Голос же у него оказался скрипучий и небогатый интонациями. Алексей почувствовал антипатию.

— Леонидов Алексей Алексеевич, фирма «Алексер», коммерческий директор. Но не по вопросам коммерции вы хотите со мной поговорить, насколько я понимаю? — проскрипел Демин.

— Вы понимаете абсолютно правильно. Алексей уселся в кресло, напротив хозяина кабинета.

— Скажите, Максим Николаевич, вы читали роман?

— Я читаю много романов.

— Я имею в виду роман Павла Клишина «Смерть на даче».

— Разумеется, я его читал, — без всякой интонации сказал Демин. Словно как «разумеется, я чистил утром зубы. Это обычное дело».

— Тогда разрешите представиться: я тот самый ревнивый сосед.

— Ах, да! Что ж. Бывает.

— Скажу честно, мне не нравится Павел Андреевич Клишин. Мне не нравится его роман. Мне не нравится все, что он написал про меня и мою жену.

— Ну, писатель вправе исказить, пофантазировать, — проскрипел Демин. — Это же роман, а не документальное произведение. Ваши претензии я принимаю и готов указать в предисловии, что события и имена вымышленные.

— Да? Но вы собираетесь написать книгу о расследовании. Как все было на самом деле.

— Это только рекламный трюк, как бизнесмен вы меня поймете.

— Я знаю, что такое реклама. Там, в этом романе, еще есть про тупых милиционеров, которые определяют, есть ли спички в коробке, тряся перед ним головой, а ходят втроем, потому что один умеет читать, дугой писать, третьему же просто приятно находиться в компании с умными людьми. Это, по-вашему, как?

— Вы-то, какое имеете отношение к органам?

— Я там работал. В милиции. В отделе по расследованию убийств. Потому я знаю правду.

— Какую правду?

— Это вы убили Павла Клишина.

Нет, положительно, его невозможно было ничем пробить! Он не стал махать руками, кричать, оправдываться, выгонять непрошеного гостя из кабинета, даже не выдавил из себя стандартное «ха-ха». Просто пожал плечами и сказал:

— Дело закрыто.

— Да, вам повезло. Если бы этим занимался я, то обязательно дожал бы вас.

— Ваши проблемы. Это всё?