Бабочки Креза. Камень богини любви

Вернувшись на круги своя этих невеселых размышлений, Алёна наконец-то заснула… тошнота отступила, и сны ей являлись довольно приятные, даже, можно сказать, красивые: зеленые поляны, окаймленные белыми березами, костры, через которые прыгали парни и девушки в белых одеждах… словно кадр из фильма про жизнь каких-нибудь там русичей… потом вдруг чей-то голос произнес с кинематографическим акцентом: «Гор-рячие финские парни!» — и Алёна погрузилась в некие белые метельные вихри, из которых почему-то то и дело выступали изможденные, с фанатично горящими глазами лица чернобородых и черноволосых мужчин и некрасивых, с поджатыми губами, гладко прилизанных женщин. Причем лица возникали неторопливо, словно давали Алёне время рассмотреть себя и опознать… и во сне она развлекалась тем, что кого-то узнавала, а кого-то нет. То есть узнала она, строго говоря, одного только Якова Мойше… то есть, пардон, Михайловича Свердлова, а на остальные физиономии только махала рукой — отстаньте, мол, мы с вами незнакомы! — они и отставали покорно. Но некто — носатый, с чрезмерно светлыми, беспощадными, выпуклыми глазами (может, базедовой болезнью страдал, а не только типичной революционной чахоткой?), с твердым подбородком, большим ртом, высоченным лбом и низко нависшими дугами бровей, что придавало его лицу, обрамленному разлетевшимися волосами, не то футуристическое, не то дегенеративное выражение, задержался. Маячил и маячил, глядя на Алёну Дмитриеву так, словно размышлял, подписать ей ордер на арест или сразу, у ближайшей стенки, отправить в штаб Духонина без всякого ордера.

Потом гордо провозгласил:

— Валериан Львович!

И исчез.

Похоже было, что мажордом представляет нового гостя, однако на смену Валериану Львовичу в Алёнин сон решительно никто не пришел, потому она сочла, что Валериан Львович представил сам себя. Ну и зачем он ей? Кто он вообще такой? Этого Алёна решительно не понимала, а потому никого больше в свой сон не пустила и заснула очень крепко — до той минуты, пока ее не разбудил оглушительный трезвон, в котором она не без труда опознала сигнал своего мобильного телефона. С зажмуренными глазами поднесла его к уху:

— Алло?

— Привет, — раздался знакомый голос. — Добрый день.

Дракончег? Или это все еще сон?

Алёна открыла один глаз. В комнате царил приятный полумрак.

— Ты имеешь в виду, доброе утро?

— Ну, это как посмотреть, — ухмыльнулся Дракончег. — Вообще-то, полдень — это половина дня…

— Как полдень?!

— Молча.

Ну да, у нее очень плотные шторы…

— Ты все еще спишь, что ли? — удивился Дракончег. — Ничего себе! Вот так жаворонки и превращаются в сов. Похоже, вечеринка удалась!

— Более чем, — прохрипела Алёна. — «Зергут» мне очень понравился.

— Дорогая, проснись. Ты вчера была в «Визарде».

— Я перепутала, мы были в «Зергуте». Там замечательный мужской стриптиз!

— Да-а?.. — протянул Дракончег со странными интонациями.

— Именно так, — ответила Алёна, у которой сон словно рукой сняло от того, как повернулся разговор. — Красивейший, отлично сложенный парень, очень похожий на тебя, между прочим.

— Хм, — произнес Дракончег с теми же странными интонациями.

— Вот тебе и хм! Даже зовут так же, как тебя: Дракон… то есть это… Саша.

— Кто тебе открыл имя стриптизера? — насмешливо спросил Дракончег. — Ведь это профессиональная тайна, насколько мне известно.

— А откуда тебе известно? — насторожилась Алёна.

— Во времена оны понравилась мне одна девчонка из стриптиз-шоу… даже пытался подкупить секьюрити, чтобы узнать ее телефон, адрес, имя… Зря старался, так ничего и не узнал!

— Странно, — вздохнула Алёна. — Наверное, темпора и правда мутантор. Я спросила — мне ответили. Правда, это был не секьюрити, а гардеробщик, но какая разница?

— Да никакой, — ответил Дракончег. — И… что теперь?

— В каком смысле?

— Ну, теперь… когда ты узнала, как зовут этого твоего стриптизера?

— Почему моего? Он совсем даже не мой, — уточнила Алёна. — Я просто так поинтересовалась… безотносительно…

— Слушай, а как бы ты отреагировала, если бы это и вправду был я? — осторожно спросил Дракончег.

Алёна подумала.

Еще вчера ответ был бы один, а сегодня утром — совсем другой. То ли похмелье ее отрезвило, то ли что…

— Да никак, — ответила она, дивясь равнодушию своего голоса. — Честно — мне все равно, чем ты занимаешься, лишь бы…

Еще вчера Алёна сказала бы: «Лишь бы это не мешало нашим встречам!» — а сегодня утром она сказала:

— Лишь бы ты дал мне поспать!

И выключила телефон.

Упала на подушку, закрыла глаза… лежала, лежала… потом посмотрела на электронные часы, увидела, что прошло пять минут. Заставила себя пролежать еще пять, еще… Не выдержала, включила телефон. Посмотрела на засветившийся дисплей, еще подождала… никакой эсэмэски, никакого сообщения, мол, абонент с такого-то номера звонил вам миллион, или хотя бы десять, или хотя бы один раз…

— Ну и ладно, померла так померла, — пробормотала Алёна, отбивая на дисплее пальцами что-то вроде чечетки, тупо глядя на появляющиеся строки меню и презирая себя за то, что ждет звонка.

Звонка не было.

Не было.

Не было звонка!

Надо думать, больше и не будет.