Бабушка! — снова кричит Фридер

Но из корзины для грязного белья свисает что-то коричневое, оно такого же цвета, как мишкино ухо! Фридер бросается к корзине, тянет… и вытягивает свой красный носок. То есть это раньше он был красный, а теперь — коричневый. Грязно-коричневый…

Носок падает у Фридера из рук.

Он стоит, озирается и шмыгает носом… Мишка исчез. Бесследно. Фридер размышляет… и вдруг ему всё становится ясно! В доме есть ещё один разбойник! Настоящий! Он стащил мишку, когда Фридер ходил в туалет! Потом он спрятался в бабушкиной кровати и тайком выжидает. А потом устроит налёт. С пистолетом или даже тремя. Как выпучит глаза, как завопит: «Прощайтесь с жизнью, пиф-паф!» Так написано в книжке с картинками. В точности так!

Теперь Фридер знает всё.

Быстро как молния он мчится на кухню, залезает под стол и взволнованно шепчет бабушке:

— Бабушка, прячься! Быстро! У нас тут разбойник! В твоей кровати!

— Придётся ему оттуда вылезти, — говорит бабушка и сматывает шерсть в клубок. Совершенно спокойно. — В моей кровати сплю только я. Ну и иногда ты!

— Но, бабушка, — шепчет Фридер из-под стола, — у разбойника пистолеты. Два… Или семь!

— Да хоть сто, — говорит бабушка и угрожающе размахивает шерстяным клубком. — Пусть он только придёт, этот разбойник! Я уж с ним разделаюсь!

Фридера охватывает жар. Бабушка не боится! Она совершенно спокойна. А разбойник наверняка уже подкрадывается, всё ближе и ближе…

На лбу у Фридера выступает пот.

— Бабушка, — шепчет он, — а вдруг разбойник скажет: «Прощайся с жизнью!»

— Чего-чего? Прощайся с жизнью? — переспрашивает бабушка и всё равно сидит совершенно спокойно. — Он уже стащил у меня спицу, зачем же ему ещё и моя жизнь?

Фридер уже почти в отчаянии.

— Но, бабушка, — говорит он дрожащим голосом, — бабушка, твою спицу стащил я! А мишку — разбойник!

— Да, действительно, говорит бабушка. В её голосе сот ем не слышно страха. — Действительно! А я и забыла. Я же старая женщина, а не скорый поезд.

И вдруг она очень громко вскрикивает:

— Ха! Вот он!

Разбойник! Бабушка поймала разбойника! Или… разбойник поймал бабушку? Затаив дыхание, Фридер осторожно, очень осторожно выглядывает из-под кухонного стола.

Разбойника нигде не видать. На кухне стоит бабушка. Одна только бабушка — с его медвежонком в руке.

— Мне его разбойник прямо под зад подсунул, — восклицает она и машет медвежонком. — Он и расплющился, вот ведь жалость какая!

Фридер сидит на корточках под кухонным столом. Он глядит во все глаза. И тут наконец до него доходит. Всё-всё!

— Эх, бабушка! — говорит он укоризненно. — Ты что ж это! Украла у меня мишку!

— Как ты со мной, так и я с тобой, — говорит бабушка и ухмыляется. — Ты ведь украл у меня спицу. Давай, неси её обратно, сейчас же!

Фридер пыхтит, выползает наружу и приносит спицу. Сейчас же.

— А мишку моего раздавили! — говорит он и хватает расплющенного медвежонка.

— А спица моя теперь кривая, — говорит бабушка и рассматривает изогнутую спицу.

— Ну понимаешь, разбойники — они такие, — ухмыляется Фридер, берёт спицу и крутит её в руках, пытаясь выпрямить.

— Да уж, разбойники — они такие, — ухмыляется бабушка, берёт мишку и теребит его, стараясь вернуть ему прежнюю форму.

Бабушка и Фридер очень стараются, теребят и крутят, и вот — у мишки теперь только две вмятинки. А спица только немножко погнута…

— Главное, что разбойники ушли! — говорит бабушка и чмокает Фридера в щёку.

— Главное, что мишка снова тут, — говорит Фридер.

И тоже чмокает. Медвежонка. В немножко помятый нос.

За мороженым

— Бабушка! — кричит Фридер и дёргает за бабушкину юбку. — Бабушка, мне так жарко! Сделай что-нибудь!

— Да отстань ты от меня, шпингалет! — ворчит бабушка. — Думаешь, мне не жарко?

Бабушка лежит в саду, в шезлонге, прикрыв голову носовым платком. От солнца. Оно вовсю палит с неба. Жаркий-прежаркий летний день. Фридер весь в поту. Ещё чуть-чуть — и он растает…

— Бабушка, — ноет он и чувствует, как пот капает ему на нос, — бабушка, купи мне мороженого. Мороженое помогает от жары!

— Я с места не сдвинусь, — говорит бабушка, вытирая лоб. — Слишком жарко. И точка.

Бабушка закрывает глаза, всхрапывает и засыпает.

Фридер стоит рядом, потеет и сердится. Как можно спать в такую жару! Бабушка может. А он — нет. Ему сейчас хочется мороженого — холодного, сладкого.

— Если мне не дадут мороженого, из меня вытечет весь пот и я умру, это точно, — ворчит Фридер. Но ворчит совсем тихо. Нельзя тревожить спящую бабушку. Но ведь спящая бабушка не купит ему никакого мороженого…

Фридер тяжело вздыхает. Ему ужасно хочется мороженого… В огромном вафельном рожке. Чтоб его было много-премного, и чтоб оно было малиново-красное.

Или зелёное, как киви.

Или жёлтое, как ваниль.

Или всё вместе.

Во рту у Фридера текут слюнки, а со лба течёт пот.