Backstage. За кулисами

Моргаю, смотрю в лицо бритоголового паренька в брендовой футболке и бейсболке козырьком к затылку. Его надменный и какой-то гадкий взгляд мне совсем не нравится. Охрана на позициях, делают вид, что ничего запредельного не происходит. Что это за номер? К нам запрещено прикасаться! Приваты я не исполняю!

– Четко ты тряслась. У меня встал. И не только у меня.

Чувствую, как возмущение перерастает в злобное негодование. Что происходит? Пытаюсь оттолкнуть наглеца, оглядываюсь в поиске спасения. И тут же вижу Марьяну. Но зря жду от нее помощи: стальная леди едва заметно кивает головой и возвращается к разговору с каким-то мужиком.

– Азамат Валиев сказал, чтобы ты к нему пришла.

– Нам запрещают контакты с посетителями. Приватные танцы не по моей части. Дайте пройти.

– Слышь, ты че такая дерзкая? И кто сказал за приват? Азам и мы все приглашаем тебя за наш стол. Выпить, перекусить и мило поболтать. На Марьянку не зыркай, Азаму она не отказывает никогда и ни в чем. У него доля в этом клубешнике. Ну так что? Да, спасибо, пошла вон, ты тут больше не работаешь? Выбор за тобой.

Неосознанно поворачиваю голову в сторону ложи. Теперь свет не бьет в глаза и я могу рассмотреть силуэты сидящих за большим столом. Двое парней. На коленях у одного – узнаю Азама по причёске – сидит телка. Они самозабвенно сосутся. И от этого на языке появляется горечь. Мне хочется отвести взгляд. Неприятно. Унизительно. Зачем я ему понадобилась, если он и без этого неплохо проводит время? И не мог сам подойти, надо было этого питекантропа посылать? Конечно же! Царь занят! А ты, Милана, смотри и запоминай, какой он востребованный мачо. И цени то, что позвал.

– Вижу, ему не до меня…

– Похоже, мне придется прямо сейчас шепнуть Марьяне, что ты грубишь ее гостю. Или о том, что предлагала мне приват вне клуба. Полетишь отсюда на панель как миленькая…

Он пытается схватить меня за руку, но внезапно музыку прошивает громкий голос. Я не могу разобрать, что же он сказал. Но посол царя отводит руку, и я вижу, как Азамат поднимается во весь рост, глядя на нас. И он взбешен. Или мне хочется так думать.

Сердце ускоряет бег. И я чувствую, что улыбаюсь. Да, вашу мать. Забыв о том, что он только что лупился по деснам с девушкой, уровня класса которой я вряд ли однажды достигну. Смотрю на его исполинскую фигуру и забываю обо всем на свете. Его взгляд забирает в плен даже на расстоянии.

Ноги сами несут меня наверх, под довольный кивок Марьяны. Мысль, что меня продали в приват, гаснет. Может потому, что больше не пугает. И я, как мотылек на пламя, как путник на огни маяка, иду на жаркий взгляд и властный зов Азамата Валиева…

Глава 4

Я излишне нервно дергаю плечом, когда ладонь типа в бейсболке ложится на мою обнаженную лопатку. При этом смеряю его настолько высокомерным взглядом, что он теряется. Не верит, что кто-то может отзеркалить его манеру смотреть на людей, как на пыль. Да мне, по большому счету, не до него. Любопытство и нелогичное, как будто навязанное извне предвкушение сами несут меня в вип-ложу.

Сердце на миг замирает, когда я подхожу к столику.

Они здесь. Азамат, белобрысая лакшери-шлюха и еще один парень с добродушными светлыми глазами и дружелюбной улыбкой. Он кажется чуждым элементом в компании богатых снобов, возомнивших себя хозяевами жизни.

Девушка лениво чешет длинными ногтями загорелую ногу, снисходительно оглядывая меня, в глазах стынут ревность и злость. Судя по прикиду и санфаянсу во рту, она либо мажорка, либо дорогая эскортница. Представляю, как ее задело происходящее – танцовщица в вип-ложе, потому что Азамат велел. Но она прекрасно держится и даже натянуто улыбается. Не хотела бы я иметь во врагах обладательницу такой улыбки.

Но все происходящее перестает иметь значение. Потому что я сразу, с первых секунд попадаю под безжалостное, темное обаяние реппера Валиева.

Он стильно причесан. Клубный пиджак висит на спинке кресла. На нем облегающая снежно-голубая рубашка с длинным рукавом и надписями на латыни. Я смущаюсь и по инерции отхожу назад. Не так я представляла себе звезду рэпа, в моем понимании такие исполнители должны были выходить в люди, увешанные цепями, с дредами в волосах и спортивной майке под шорты. А этот мужчина выглядит иконой стиля. Каждая деталь его образа тщательно продумана. До мельчайшей подробности, от кожаных туфель до запонок и пряжки пояса. На руке часы-скелетоны, камни ослепляют сиянием бриллиантов. Он хорош. Он харизматичен. И опасен – об этом сигналят все мои органы чувств, но я игнорирую их сирену, наслаждаясь сладким токсином уже неподдельного греховного влечения. В итоге говорю себе, что опасность – это его чарующая энергетика, а не то, что неуловимо для меня проскользнуло в его глазах.