Backstage. За кулисами

– Но зачем тогда? – спрашиваю, набравшись смелости.

– Узнать тебя получше. Поговорить. Поблагодарить за танец.

Я молчу. Азам усмехается.

– Ты можешь сказать то же самое.

И тут я останавливаюсь на распутье.

– Прости… те. Я не ваша фанатка. Я до того даже не знала, о чем вы поете. То есть слышала по радио, но это не моя музыка… в смысле – она мне не нравится. Я люблю рок и джаз, я даже не знала что это вы…

– Давай перейдём на «ты», Лана.

Азамат отпускает мою руку, чтобы подвинуть ко мне блюдо с тарталетками. Это черная икра. Я никогда ее не пробовала. Сглатываю слюну. Правильно ли будет начать жевать при нем? Я действительно хочу есть, но мои протеиновые батончики, которыми я восполняю силы между выступлениями, остались в гримерной. Поколебавшись, беру одну тарталетку. Откусываю. Боже, это неописуемо. Это так вкусно, что приходится вспомнить, что я не одна, а Валиев жадно пожирает меня недвусмысленным взглядом.

– Меня зовут Азамат. Это настоящее имя, не псевдоним – я отстоял его с боем в свое время. Кстати, по-русски Азамат означает «рыцарь». Я иногда занимаюсь боксом, так что можно смело сказать – оправдываю свое имя. Пусть без тяжелых лат и лошадей.

Киваю, облизнув губы. Это гастрономический шедевр. Столько искушений, что у меня кружится голова. А может, всему виной уникальный аромат сидящего рядом мачо. Парфюму не перебить его феромоны.

– Откуда ты, Лана? Расскажи о себе.

Это неожиданно. Я жду мерзкого предложения перепихнуться, забить на Марьяну и дать приват, и меньше всего ожидаю, что высокомерный репер захочет что-то узнать обо мне. Касаюсь губ салфеткой, делаю глоток воды.

– Я давно танцую. В своем городе брала призовые места, участвовала во многих конкурсах… только в хореографический провалилась. Все сейчас решают деньги, у меня их не было, а родители в это не верили… живут в реальности бывшего Союза, где воздавалось по заслугам…

Я несу бред. Азамат на этом моменте должен закатить глаза и выставить меня прочь. Какое дело мужчине его уровня до моих проблем? Но он слушает меня внимательно. Даже как-то жадно.

– А парень у тебя есть?

Поколебавшись, киваю.

– Да. Он остался в N.

– И как он относится к тому, что ты танцуешь в приватном клубе? Пусть не стриптиз, но go-go имеет мало общего с бальными танцами.

– Он… нормально, наверное. Я же танцевала стрит-дэнс… в этом же нет ничего… крамольного…

И тут рука Азамата ложится на мое бедро. Меня захлестывает волна протеста и возмущения. Я едва не роняю стакан с водой, испуганно смотрю на Азама, надеясь, что моего взгляда хватит, чтобы он извинился. Но увы. Он не убирает руку. Пока еще не гладит, но не собирается жалеть мою психику.

– Мужчина, который заставил свою женщину трястись перед голодными извращенцами в клубе потому, что не может ее обеспечить – не мужчина, а презренный шакал. Он не достоин тебя, Лана. Таких, как ты нужно оберегать и одаривать. Давать им право заниматься семьей, а не сомнительным заработком.

Его глаза пытают, как бриллианты на циферблате часов. Я не знаю, отчего меня парализует больше – от его слов или взгляда. И когда его ладонь начинает движение вверх по моему бедру, я не могу ничего сделать. Понимаю, что это неправильно, почти за гранью, надо возразить, напомнить, что я не шлюха. Но что-то в его темных глазах не дает мне сдвинуться с места. Угроза? Обещание наслаждения? Властная, подавляющая воля?

Казалось бы, встань, отбрось его руку и выйди прочь – ничего не случится. Марьяна вряд ли дала согласие этому царьку рэп-музыки лапать меня. Он сам сказал – познакомиться, и все. Не недовольство хозяйки меня пугает. Почему я покорно это терплю?

– Черная птица – она гордая. Она орлица. Она ищет достойную пару и никогда не выберет себе в спутники слабого духом орла…

Его пальцы сжимают мое бедро. Краткая остановка, и они решительно двигаются выше. Я напрягаюсь и не могу воспротивиться своим чувствам – сладостному волнению, которое со всей силы раскачивает маятник сексуального желания. Я даже не могу понять, отчего меня кроет больше – от его прикосновения или от бездонной тьмы сверкающих глаз.

– Выпей вина. Всего лишь глоток. Ты сможешь дальше танцевать, – Азамат наполняет бокал светлым игристым вином, продолжая маршрут рукой вверх по бедру. Откидывает ткань под черными перьями из кожи, и уже более дерзко, без излишней осторожности ведет пальцами по оголенной коже внутренней стороны бедра. Его пальцы сухие и горячие. Трясу головой, накрываю его ладонь с немым призывом убрать, даже неосознанно царапаю. Не помогает. Сжать ноги тоже не могу, – он вставляет ладонь ребром. Резко, подавляюще, безапелляционно. Не успеваю даже ахнуть – его ладонь раздвигает мои ноги.

Азам наклоняется к моему уху. Аромат древесной коры, сандала и дорогого виски вместе с ничем не прикрытым запахом возбужденного мужчины вновь контузит меня, лишая воли к сопротивлению.

– Перестань. Ты сама этого хочешь! – и его голос завязывает в узлы всю мою волю. – Будь хорошей девочкой, иначе при следующей встрече я стану плохим парнем!