Баггер

Не решаясь потревожить сон своего создания, он тихо отправился в город. В тот далекий и чужой город. С суетными людьми, пробками и вонючими трамваями. Александру он никогда не нравился. Он знал, что Мария вкушает все его прелести, и город отвечает ей взаимностью. В прямом и переносном смысле. Он не раз слышал, как она превозносила его многолюдные улицы, кабаки и бездумные центры развлечений. Она называла дырой дом их детства, и за это он ее тоже ненавидел.

Молодой художник купил билет на автобус и приготовился к путешествию. Три часа жизни придется просмотреть в окно или проспать, ворочаясь на неудобном кресле. Он достал блокнот и стал набрасывать штрихи. Как это странно, когда у тебя есть власть.

Ты смотришь на окружающих людей, а они все обычные. В своих мелких бытовых проблемах. В то время как ты можешь то, что в их головы даже не придет. Даже в мечтах. А со стороны я ведь тоже обычный, – подумал Александр. Если так, то что если они все со вторым дном? Ты становишься параноиком.

Вон та бабка-колдунья, ведьма старая. А тот мужик уже давно прожигает мой взгляд своим. Может быть – они знают? А кто же ты сам без своих красок? Сидишь, царапаешь карандашом, глядя в окно, и едешь неизвестно к кому. Эта мысль тоже прибила и пригвоздила к сиденью. Неизвестная. Он давно уже не знал ее, просто помнил. Старые впечатления и фантазии. Он приписывал ей то, что хотел видеть, и теперь это понимал.

Тяжелые мысли сопровождали его путь. И вот чужой вокзал. Такси. Прогулка по городу. Он не так плох, если его не ненавидеть, – подумал художник. Величие творца сменилось осознанием собственной ничтожности.

ОТ вокзала до больницы недалеко. Десять минут езды. Центр. Грязный рынок. Площадь, административные здания и старая городская больница. Здание было устроено полукругом, на манер монастырей. Не хватало крепостной стены, но сама архитектура позволяла этой стене быть. Посередине расплакалась церковь. Сколько здесь людей умерло? – подумал молодой человек, глядя на старые постройки. Прошлый, а то и позапрошлый век.

Врач оказался хорошим человеком. Он встретил брата и с каким-то пониманием и человечностью ввел в курс дела. Болезнь не была ему ясна, но девушка угасала на глазах. Как будто бледнела и выцветала.

– А вы нездешний? – почему-то спросил врач.

– Я с побережья.

– Где-то мы виделись, вот только когда? – он задумался, – Может быть… хотя вряд ли… обознался.

Только сейчас молодой человек вспомнил этого толстяка. Когда-то еще давно его жена покупала одну из ранних картин. Врач был с ней всего лишь раз. Но цепкая память не хотела отпускать мимолетное впечатление.

– Все мы на кого-то похожи, – проронил Александр. Почему-то ему не захотелось быть узнанным. Зачем? Какой в этом смысл? Просто чтобы у этого человека успокоилась память и приобрела новое впечатление?

– Не скажите, – доктор оживился, – каждый похож на самого себя.

– Все это философия, – раздраженно ответил Александр. Для нас, художников, человек – простой предмет с пропорциями. Набором общих качеств и индивидуальными особенностями. Если вы врач, то для вас должно быть так же. Человек – организм. Система с устройством. Вы же ищете аналогии? – его почему-то понесло. Он не до конца верил самому себе, но почему-то испытывал раздражение. Ему все меньше и меньше хотелось быть узнанным.

– Постойте. Художник? Точно. Ларочка тогда еще купила у вас «обреченные звезды». До сих пор в спальне висит. Рад познакомиться поближе. Мир – невероятно тесная штука.

Да уж, подумал Александр, а уж я как рад.

– Тесен. Так все-таки можно к ней?

– Зайти вы можете, но она вряд ли придет в себя. Это какое-то забытье. При этом организм переходит в что-то вроде состояния летаргии. Или…

Его голос исчезал где-то вдали. Молодой человек снова думал о своем. И вот она. Почему-то стало страшно. Александр увидел тело. Оболочку девушки, которую он когда-то любил. Он уже не сомневался, что творение его Марии явилось причиной угасания этой. Незнакомой, и давно ставшей чужой.

Ну что ж, чем-то всегда приходится жертвовать. Она чужая, и теперь уже ненастоящая. Он уходил с ощущением пустоты. Вины не было. Одна только решительность, упорядочившая мысли. Ты был палачом для старой грязной свиньи, и ты сотворил свою любовь, и ты же приговорил свое прошлое, оставляя его умирать на постели старой городской больницы.

Только бы не встретить этого надоедливого доктора. Посчастливилось, и улица обдала свежестью и суетой. Теперь к себе. Творить свое. В конце концов, она сама виновата. Все, что происходит, наверное к лучшему. Разве в моей власти подарить жизнь и этой?

Он ехал домой к женщине, которая, как он надеялся, любила только его. Во всяком случае знала. Он хотел скорее ее увидеть. Но все же в душе оставался нехороший осадок. Он вдруг подумал, можно ли построить счастье на чужих костях. Наверняка да, чем старше город, тем больше его кладбище. Разве его жители должны быть несчастными?

Глава 16