Байки

Жила была газета… Точнее ещё не жила. Её только задумали. Хорошие люди. С хорошими мыслями. К другим людям… Нематериальное стало материальным. Через плёнки, бумагу, станок… И вот она лежит. Свежая, хрустящая. В предвкушении. Оправдания появления. И предназначения… В киоске их было много. Всяких. Некоторые прям так, обнаженно/цветные… Она была другая. Ни лучше, ни хуже. Другая… И хотела одного. Чтобы её выбрали. И использовали. Она замирала каждый раз, когда кто-нибудь подходил к ней. Но… Не выбрали. Не судьба. Нужно терпеть. Все терпят. И ждать. Все ждут… Оказалась она в шкафу. Темном и пыльном. Среди других. Долго… И вот однажды… Как в сказке… Дверь открыли и её взяли. Она даже не успела проснуться. И уже на свежем воздухе. Куда – неважно. Зачем – неважно. Важно, что она нужна. Кому-то. Кайф… Новое слово. Шашлыки. Костёр… И она поняла. Как её будут использовать. Плохо. Очень. И в самый последний момент… Удовольствие. Горькое. Пусть так, но я пригодилась…

Про убийцу

Жил был человек. Хороший и правильный. Из тех, кто всегда прав. И была у него подруга. Не очень хорошая и совсем не правильная… Жила непонятно зачем и непонятно на что. Дюймовочка какая-то. Зернышко в день и хорош… Но красивая. И беззащитная. Он ее всегда хотел защищать. От нашей поскудной и вредной жизни. А она как-то не поддавалась. Этой защите… И со всего маху в эту самую… Жизнь… Плюхалась без разбора.

Естественно с последствиями… Но была неотразима. Особенно глаза… Море счастья. И желания. И мечты. Подходи, черпай… А он был правильный. И однажды не стерпел. И выдал ей. Прямо в мечту… Обернулась она… И прошептала… Убийца…

Про русских

Россия. Дальний восток. Конец суши. Конец века и конец ноября. И вообще полный конец. На букву “п”… Холодно. Очень. И темно. Как у негра… Трое сидят в комнате. Позади день, завтра тоже… Скорее всего… Горит свеча. На столе водка и селёдка. Как обычно. Ненавязчивый русский уют… Воет ветер. Трое смеются. Свет уже выключили. А им наплевать… Тепло ещё не включили… А им насрать… А они смеются… Ржут, как лошади. Знают же, что и тепла не будет, и света не будет, и денег не будет. А они пьют водку и ржут. Со стульев падают… Блин, ну что ещё сделать с этими людьми?… Наверное, только дустом посыпать…

Про целеустремленность

Жил был мужчина. Высокий, стройный, мускулистый. Спортсмен. Разрядник. Боксёр и теннисист. Правильный. Донемоги. А умный!.. Прям не передать. И цель имел. В жизни. Светлую. Даже местами блестящую. И шел на нее. Как на таран. Как на звезду путеводную. Гордо подняв голову… Шаг вправо, шаг влево – смерть… Женщины, те просто млели. Достанется же какой-то… Другие мужики как-то всё вкривь и вкось. То налево, то направо. А то и петлями… Правда, завидовали. Этой самой. Целеустремленности. Вот бы и нам так… Прямо по жизни. К заветным рубежам. Не взирая ни на что и вопреки всему… Он ухмылялся и гордо шёл. К цели. Первым, наверное, хотел быть… Дошёл, знаете ли… До цели… А на ней написано – “Выход”…

Про дерево

Жило было дерево. Стояло оно на углу дома. Уже давно. Даже не помнит сколько. Времени у него было много. А оно было умным и любознательным. Поэтому, про окружающий мир узнало уже всё. И про ночь, и про день… И про зиму и про лето… И даже про “это”… Окна были так близко… А люди были так беззаботны… Только один вопрос остался без ответа… А что там за углом?.. Ночи напролёт все думало, думало… Без пользы… Просто мозг себе выносило… А за углом… Жило было дерево…

Про очки

Жил был человек. Хорошо жил. Гладко. До некоторого момента. Пока не заметил. Что как-то изменились. И он и жизнь вокруг… Пробуксовочки. Песочек. На гладком пути… “Заболел, наверное”. Пришёл к людям в белых халатах. Те постарались. Слазили куда только возможно… Ничего… А человек не ест уже. И не спит. Грезит только… Может, близорукость, какая-нить особенная?.. Пошел очки искать. Перепробовал всяких выше крыши. Всё как-то не то… Решил сам сделать. Чё там этих очков… Два стёклышка и проволочка… Сделал… И примерил… Задохнулся прям… Так далеко и так чисто… Как в детстве… И построил человек фабрику… И стал очки такие выпускать… И стал людям раздавать… Просто так… Простые такие очки… Для сердца…

Про грешников

Жил был Творец. Творил себе всякое разное… Как-то людей сотворил. Ничего так получились. Правда, скучноваты… И решил их разделить. Для интереса. На грешников и праведников. Единство так сказать и борьба… И пароль придумал… Кто без греха, пусть первый… Просто всё… Чуть споткнулся… Заехал/залетел/засадили… Как тот, кто рядом. Ну, который без греха. Камешком… По затылку… Хрясь… И готов… Свежий праведник… Даже модно стало… Изводить. Антиподов… И праведничать… Прям геноцид какой-то. Стало получаться… Собрались грешники. Последние. И решили, что не гоже им равновесие-то мировое нарушать… Поэтому они должны. И грешить за десятерых. И страдать за десятерых. И терпеть за десятерых. И любить за десятерых. И дружить за десятерых… Прорвёмся, братцы…

Про относительность