Байки

Жили были люди. И в процессе житья. Всё время наблюдали, что отличаются значительно друг от друга. А самых отличных и удачных. Талантами назвали…Думали-думали. А как стать такими же. Каждому… Думали-думали и придумали. Формулу. Нужно немножко везения. И труда надрывного. Много-много. До одури… И тогда всё. Готов талант… И многие желающие. На пути таком. Шею ломали… Ломали и ругались. Всё враньё. В жизни. На том и ушли… И никто не объяснил им… И книжку не прочитал. Заветную… Что Талант – это. На одну треть Искра Божья… На две трети Терпение Человеческое. Чтобы любить. Жалеть. И прощать. Тех, кто рядом. Не взирая ни на что. И вопреки всему… И тогда. Может быть. Когда-нибудь. Дрожь особая по позвоночнику… Господи… Я сделал это…

Про телефон

Жил был человек. И купил он телефон. У алкаша по случаю. Помыл. Вытер. Красивый такой. Красный. С золотом. И с номером. На бумажке. Под прозрачным стёклышком… Поставил его человек на видное место… Всем знакомым. И родным. И даже совсем незнакомым… Дал. Номер свой… И началась беспокойная жизнь… Бывало, сидит. И смотрит на него. И заклинает. Кого-нибудь… Позвони-позвони… А бывало. Совсем нооборот… Не хочется. Чтобы звонил. Кто-нибудь. И сверлит аппарат взглядом. И другие мысли заклинает… В общем, скучать не приходилось… Привык человек к телефону. К хорошему ведь быстро привыкаешь… Пыль всегда стирал. Фланелькой… А когда однажды уронил. Случайно. Чуть инфаркт не случился. У человека… Так и жили. Человек и телефон… И состарились… И умер человек. Спокойно. И в тишине. И позвонить никому не захотел. Напоследок. Да и зачем… Ни и не смог бы… Ежели по правде…

Про ключик

Жил был человек. С детства любознательный… Всем подряд. Интересовался. И всё время искал… Вот человек такой большой. Весь из себя такой… Наверное, жутко интересный. Внутри… Но заперто… И замочек ведь где-то. И главное. Ключик. От замочка. Этого… И стал эти замочки искать. В других… И ключики к ним подбирать… Разные… И разное повидал. В нутре человеческом… Сами знаете, какие они. Люди. Внутри… И другие. Видел тоже. Ключиками занимались… Ради корысти. Или так. С интересу… Одно его постоянно беспокоило. У себя замочек не находил… Сколько не приглядывался… Ключик вот он. Рядом… А замочка нет… Других спрашивал… Плечами пожимали… Недоумённо… Горевал. Ночами не спал. Даже запил. Однажды… А был он просто открытым…

Про жизнь

Когда долго живёшь, всё меньше людей, с которыми можно поговорить. Как сказал ВВП, когда умер Махатма Ганди и поговорить не с кем. Сущая правда. Всегда нужно себя транслировать (переводить/упрощать/приспосабли– вать к другому сознанию) Может это и правильно… А может и нет. Был такой Рембрант. Жил и куралесил. Был нищим как церковная крыса. Решил бабла срубить. Все уважаемые/богатые люди его города решили себя написать/увековечить. Бабки дали. Рембрант написал Дневной дозор. Но он был мастер и, по его мнению, цвет/тень и персонажи должны были подчиняться определённым вещам. То есть не всех изобразил. Или изобразил не так, как им хотелось. Его засудили. И умер он нищим и в долгах. Но кто сейчас помнит тех людей? И кто сейчас Рембрант? Богатых всегда больше, чем талантливых. Хотя познаётся это через время. Увы…

Про людей