Баллада о байкере

Моторка полилась в бензобак. Его так до сих пор называли, хотя бензином не пользовались уже лет пятнадцать. Джимми потирал руки и радостно чего-то рассказывал. Я почти не слушал: придурок он. Правда, единственный такой в городе придурок, больше на мотоциклах двинутых нет. Только я да он.

– О, супер-супер! Старик, отдам, как только. Тебя подождать, ты вообще скоро?

– Чего?

– Ну, это, говорю, тебе долго собираться?

– Я что-то не понял. Куда это мне надо собираться?

– Так, это, сегодня вечером сходка в Белгороде. Молот сказал, чтобы все были.

– Значит так, Джимми. Молот мне не указ. У нас во главе кто? Правильно, Сумрак. Вот если бы он сказал, тогда бы я… подумал, – исправился в последнюю секунду. Не стоит перед Джимом ляпать «поехал». – А так сегодня байк сохнет, не хватало еще змея размазать.

– Ну ты даешь, Жека, – озадачился Джимми Ди. – Ладно, делай как знаешь, но лучше бы ты поехал. Молот все-таки ветеран.

– Ты все? Бывай.

Земляк похмыкал, покрутил шлем в руках, но все же собрался уезжать. Я стоял, засунув руки в карманы, и ждал, пока он преувеличенно долго заводил мотор, проверял настройки мотоноута, подгонял шлем. Наконец, он взглянул на меня, как бы предлагая передумать. Я поднял руку и легонько махнул кистью.

Заурчал мотор, мелкий гравий брызнул из-под колес, мотоцикл выскочил за ворота, напугав пригревшегося соседского пса. Пустобрех залился лаем и помчался вслед за Джимом. Он всегда гоняется за машинами… глупый.

Небо засияло золотистым и фиолетовым, приближался вечер. Я закрывал ворота, а в голове, сталкиваясь и переплетаясь, бродили мысли. Выпендривался я, конечно, перед Джимми Ди, чего уж там. Молот – дядька суровый, правая рука Сумрака. Большинство молодых байкеров не рискуют с ним препираться. До сегодняшнего дня и я предпочитал с ним не связываться.

Ходили слухи, что Молот подумывает о месте вожака байк-клуба. Но пока Сумрак твердо держал власть и не собирался на покой. А значит, приказывать имеет право только он. Хотя тоже спорный вопрос…

Крамольная мысль осталась в голове и зудела, не давая сосредоточиться. Пожалуй, я впервые задумался, почему, собственно, мы должны слепо следовать авторитетам.

Байкеры – свободны. Именно такова была идея движения, зародившегося бог весть сколько лет назад. Почему-то образ вольного гонщика не стерся из человеческой памяти, и каждое поколение рождало все новых и новых наездников на железных конях. Даже сейчас, в смутное время, когда по дорогам стало опасно ездить, число байкеров не уменьшилось, а, наоборот, увеличилось. Желание показать себя неизбывно, а каким способом настоящий мужчина может это сделать? Правильно: или на войне, или перед лицом другой опасности. Война закончилась чуть больше двадцати лет назад, из ее ветеранов родилось первое поколение новых байкеров. Сейчас они постепенно отходят от дел, оставляя после себя крепкие байк-клубы – организации, больше похожие на маленькие воинские подразделения со своими уставами, традициями и формой.

Я бросил взгляд на куртку с эмблемой «Южной магистрали» и нашивками на рукаве. Четыре желтые полоски – два года в байк-клубе. Долгое время. Ветеран уже.

Ругнулся вслух. По сравнению с настоящими ветеранами я – щенок. Красивое слово «ветеран» лишь маскирует правду: ни одного толкового конвоя еще не водил. Все берет на себя верхушка и приближенные к ней райды.

Наконец, закончил уборку в гараже, еще раз полюбовался на серебристого змея. Хороший он получился. Как раз под стать моему прозвищу. Никак не щенок. Змей. Не самое плохое имя, верно?

– Верно, кошка?

Рыжая красавица лениво потерлась о ногу и громко мяукнула. Мол, Змей – имя хорошее, но несъедобное, а нам бы чего-нибудь в живот положить.

Я отключил мотоноут и вынул его из гнезда. Надо посмотреть сегодня вечерком, что-то он дурака валяет при определении скорости. Вроде и память докупал недавно, флэш не забит. Контакты шалят, наверное.

Зажав под мышкой комп, двинулся на кухню, сопровождаемый мяукающей кошкой.

И как раз в тот момент, когда я одной рукой прихватил сковородку с шипящей яичницей, а другой отгонял пушистую ворюгу от колбасы, громыхнул мобильник.

Я чертыхнулся, отставил сковородку и схватил трубку. Молот. Интересно, откуда он узнал мой номер? Джимми проболтался, что ли?

– Ты почему не приехал?! – оглушительно заорал динамик.

– А должен был?

– Я сказал приехать! Решил приказы пообсуждать, щенок?

«Змей, ага, как же. Разбежался. Щенок. Ветеран, черт возьми».

– Молот, во-первых…

– Завтра чтоб был. – И отключился.

Вот зараза. Не дал договорить. Хотя и не дело такие вопросы решать по мобильнику. Другое плохо – завтра все равно собирался в Белгород, а теперь мой приезд воспримут как прогиб под Молота и «заглаживание вины». Ладно, утром разберусь.

Я с огорчения пошел спать и долго ворочался с боку на бок, пока не осознал, что мысленно разговариваю с Ганнибалом Баркой и все время спрашиваю у него, зачем он подписал контракт именем байк-клуба.