Банщик

А потому, бабуля, видя, что я «загрустила» решила занять меня чем-то полезным, отправив обирать смородину и готовить банки, чтобы закрутить компот.

Ухх…

И почему я раньше не приезжала?

А потому, что Володька, муж мой бывший, дачно-огородные поездки не любил, а любил комфорт в виде городского санузла и интернета.

А по мне, так тут вообще классно.

Жаль, что отпуск только месяц, а то бы на все лето осталась.

Набрав почти ведро красной смородины (у бабули моей её целая плантация), с чистой совестью топаю в летний душ, который здесь наладил мой отец два года назад.

И довольная, свежая, после водных процедур, возвращаюсь назад к дому, не замечая чужого присутствия.

- Как водичка? – Раздаётся откуда-то слева. Я подпрыгиваю и останавливаюсь, от неожиданности, чуть не врезавшись в бельевой столб.

Это ничего, что я растрепанная, с мокрыми волосами, практически голышом, в одной легкой сорочке (на мне даже трусов нет), а это «создание», в рубашке, джинсах, какой-то напомаженный весь, будто только со свидания вернулся.

Может так и есть…

Нас отделяют несколько метров и высокий деревянный забор, но ощущение такое, будто мы очень близко друг к другу, может это из-за отсутствия белья…

Никогда ещё не была в такой неловкой ситуации. Если не брать в расчёт потерю телефона в его малине…

- Добрый вечер.

Больше не нахожусь, что сказать.

Уже собираюсь продолжить короткий путь к спасению – крыльцо в двух шагах, но меня вновь останавливает голос.

- Вина хочешь?

Сначала думаю, мне послышалось.

Но, повернувшись, встречая его ожидающий взгляд, понимаю: он действительно это спросил.

Не знаю, как мне реагировать. Хочется ноги свести и простонать от того, каким тембром это прозвучало, но я же «почти бабушка!», поэтому никаких вечерних посиделок с сексуальным соседом, в сумерках, с наверняка вкусным алкогольным напитком…

Нет, нет! Мы не такие.

- А, давай! – Говорит кто-то за меня. – Только халат накину.

«Петруша» кивает и отталкивается от забора.

А я семеню к крыльцу, чувствуя, как трясутся коленки.

Господи, куда делся мой мозг?!

Эта ситуация чем-то напоминает свидания в молодости. Когда была ещё девчонкой, а Володька караулил под окном общежития с пучком ирисов, добытых в соседней клумбе.

Тогда тоже тряслись коленки и потели ладошки. От ожидания встречи, предвкушения и неизвестности. Такие давно позабытые ощущения…

Так, стоп.

У нас с соседом не «свидание».

Он просто предложил выпить вина.

А я с какого-то «дуру» согласилась, хотя последние два дня даже о нём не вспоминала. Ну, по крайней мере, не каждую минуту.

Максимум раз в полчаса…

Бабуля снова косится на меня, когда я запахиваю потуже длинный халат и немного треплю уже расчёсанные волосы.

- Ты куда это собралась? – Видя, как напяливаю свои шлёпки.

- Воздухом подышать хочу. – Не знаю почему утаиваю правду. Наверно правда «юность» в голову ударила. – Ночи здесь такие теплые, звёздные… Когда ещё такие увижу…

- Ну иди-иди… - Провожает она недоверчиво. – Смотри только не «загуляйся»!

Мне сорок два!

Хочу и гуляю.

Но бабулю не переубедишь, бдит за мной похлеще общажной вахтёрши.

Я выхожу во двор в посвежевший, наполненный ароматами трав вечер и понимаю, что ни о чём конкретно не договорилась с соседом.

Если он вообще пошутил? Вот смеху-то будет…

Позорище…

Но опасения мои не сбылись, я встречаю его высоченную фигуру на том же месте, у забора.

Останавливаюсь в двух шагах, напротив.

- Пойдём ко мне в беседку.

Солнце уже почти зашло, и воздух немного остыл, поэтому жар на моих щеках никак нельзя списать на погодные явления.

А очень бы хотелось.

Почему-то не хочется признавать, что такая реакция у меня на присутствие соседа, пусть и богатырской внешности.

- Ладно. – Соглашаюсь я, робко переставляя ноги в направлении калитки.

У него ещё и беседка есть? Что, блин, за олигарх этот «Петруша»?

Да, действительно. Беседка имеется. Очень даже уютная, из дерева, с большим столом и лавками. Я сажусь с краю, чуть прислонившись к бревенчатой стене дома, к которому пристроено это сооружение.

Отсюда не видно дом бабули, и от этого факта испытываю одновременно волнение и облегчение. Странное чувство.

Всё это время мы с соседом молчим. Пока он разливает вино из графина в бокалы, двигает ближе ко мне тарелки с фруктами и сыром, садится напротив.

- За прекрасный вечер. – Басит Пётр, ударяя своим бокалом о мой, и отпивает практически половину одним глотком.

Я лишь пригубляю немного.

Кто знает, что это за напиток и как он на меня подействует. Не хотелось бы через два тоста начать петь матерные частушки. А то я себя знаю…

- Вкусно. – Говорю, отставляя стакан.

- Приятель из Абхазии привёз. – Отвечает, расправляя плечи. – Давно уже. Повода не было попробовать.

- А сейчас есть?

Глаза напротив сверкнули.

- Может и так.

Я хватаю с тарелки клубнику и начинаю судорожно её жевать.

Плохая была идея идти сюда. Скулы сводит от напряжения, и спина взмокла под халатом.

- Почему бабушка называет тебя Люсиндой? – Спрашивает неожиданно.

- Потому что Людмила – это моё имя. Но друзья и близкие чаще зовут просто Люсей. А бабуля почему-то Люсиндой. Наверное, сериалов насмотрелась.