Бар «Безнадега» (СИ)

И пока думаю так, смотрю на Куклу, на ее еще детскую фигуру в полумраке выдуманного коридора, на зажмуренные крепко-крепко глаза и поджатые, неестественно красные губы.

Девчонка в метрах пяти от нас, немного сбоку. Стоит над трупом в той одежде, в которой сейчас спит на диване в кабинете, и на этот раз без остановки нажимает на спусковой крючок пистолета. Само собой, пистолет выглядит как игрушка, само собой, никакой отдачи и запаха пороха, само собой, звуки тише, чем есть на самом деле, само собой, пули у нее не заканчиваются.

Хочется закатить глаза. Хочется добавить в эту детскую фантазию реализма, но меня вовремя отрезвляет легкое пожатие пальцев Эли, когда она делает шаг вперед.

Перед куклой на полу тело подростка. Кровь опять слишком густая, глянцевая и яркая. Лицо, как и в предыдущие разы, раскурочено.

Громова тянет меня за руку еще ближе к месту действия, подходит почти вплотную, заглядывает сбоку с любопытством в лицо Куклы. И тут же морщится.

- Она плачет и боится.

- Да.

- Так всегда?

- Оба раза, что я имел удовольствие наблюдать, - отвечаю, тоже мельком оглядывая Куклу. На ней снова кровь. Везде.

Голоса, и мой, и Эли, тут звучат непривычно: низко, глухо, отдаются в пустоте фантазийного пространства вместе с чужим смехом.

Это не мой смех, и не Громовой, и даже не Куклы. Этот смех – очередная фантазия девчонки. Принадлежать может кому угодно, даже ее почившей бабушке. Но… Но кое-что все же заставляет меня нахмуриться, вынуждает реагировать на происходящее серьезнее.

В этом кошмаре намного больше красок и деталей. Больше, чем даже в предыдущем. И запах тут есть. Пахнет хлоркой, мокрыми тряпками и пластиком.

Кукла прогрессирует.

Элисте переводит взгляд с девчонки на тело, какое-то время совершенно без каких-либо эмоций рассматривает его. Уверен, так же, как и я, замечает строгую форму: юбку, блузку, темные балетки и светлые колготки. Наверняка обращает внимание на эмблему и волосы.

- Я могу отпустить тут твою руку? – спрашивает собирательница.

- Тут – да. Только не отпускай в реальности, иначе выкинет.

Элисте кивает и прикрывает глаза, а потом медленно и осторожно высвобождает пальцы. Скользит подушечками по внешней стороне ладони, по костяшкам и фалангам, по коже. Если бы не обстоятельства, я бы подумал, что она меня дразнит. Здесь, во сне, ее пальцы все такие же холодные.

Но в следующий миг ее рука свободна, и Громова чуть отступает от меня и от девчонки. Зависает на какие-то доли секунды, делает еще шаг назад и еще, останавливается. Ее ад выплескивается, выстреливает, выпрыгивает наружу, как волк из железного ящика, смешивается с моим, переплетается на мгновение, а потом отпускает. Стелется по полу, стенам и окнам, дальше, вглубь и наружу.

Собирательница прощупывает Куклу. Несколько минут прислушивается, ощущает. А потом улыбка, широкая, но мимолетная скользит по губам, и Элисте возвращается ко мне, беря за руку, все еще с закрытыми глазами. Находит меня, мою ладонь, безошибочно.

- Можем уходить, - говорит едва слышно и добавляет после секундного раздумья: - Если хочешь, выключи ее.

- Мне посоветовали этого не делать. Настоятельно посоветовали, - отвечаю, зовя свой ад с собой. Хватит. Нечего тут больше делать.

- Хороший был совет, - кивает Элисте, и я поворачиваю к ней голову. Впервые смотрю на девушку в этом месте. Смотрю внимательно, а не мельком, как привык смотреть на всех. Наверное, даже на самого себя.

Глаза у Громовой здесь почему-то кажутся глубже, темнее, фигура тоньше, острее скулы и подбородок, а волосы белее. Они почти стальные, холодные и очень жесткие.

Элисте похожа на фею…

На фею, которую мог бы нарисовать кто-то типа Пера Фронта или Брайана Фрауда, если бы они иллюстрировали сказки для взрослых.

- Андрей? – зовет меня Громова, поняв, что я завис. И не столько ее голос, сколько звучание моего имени все-таки вынуждает прийти в себя. Это имя скрипит песком на моих зубах, его звук похож на звук от лезвия ножа на стекле.

- Да, - киваю. – Идем, - и возвращаю нас в реальность. В обычную реальность: без света вне источника, без бесконечных коридоров, без пистолетов, в которых не кончаются пули, и без сиропной крови.

Вот только, как и во сне, тут, в реальности, Кукла на диване плачет.

Мы рассматриваем ее какое-то время, и я, и Громова. Не говорим ни слова, в кабинете странная тишина, задумчивая и… нерешительная. За окном все еще льет. Этой осенью за окном постоянно льет, без остановки: дожди, завернутые в дожди, укрытые дождями. Серо, сыро и сонно.

- Кого она убивала в прошлый раз? - немного подается ко мне Элисте, заставляя окончательно вернуться, перестать рассматривать Куклу.

- Позавчера был мужик, вчера - парень, по одежде – молодой, - отвечаю, внимательно слежу за выражением лица собирательницы. Она задумчива, сосредоточена, серьезна. Но не напугана и не удивлена. - У тебя холодные руки даже во сне, - добавляю и возвращаю Громовой ее глинтвейн. Зачем непонятно, потому что хоть во сне мы и пробыли не больше пятнадцати минут, в реальности прошло гораздо больше времени, и напиток давно остыл.