Bash.org.ru Задолба!ли ## 6001 – 7000

переводчик прочёл по правилам английского «Tung Pien Gate» — устаревшую транслитерацию китайского языка латиницей. Но больше всего поразил меня найденный в советской литературе список пленных генералов Квантунской армии, в котором фигурировал некий Саса Силосуки. По-моему, даже ребёнок знает, что в японском языке нет звука «л», но это не помешало советским официальным лицам превратить генерала по имени Синносукэ Саса в фонетическое подобие силосной ямы. Уж не знаю, по каким правилам они там его читали.

С одной стороны вроде бы без разницы, какое там имя у безвестного на расейских просторах генералишки. Всё одно бессмысленный набор букв — подумаешь, Хеисьюк он или Хэйсукэ.

Проблемы начнутся тогда, когда читатель, заинтересовавшийся каким-нибудь этаким хеисьюком, попытается найти в поисковиках дополнительную информацию о нём. Он обнаружит, что ему подсунули натуральную каллигатическую остиополлюцию, которая не гуглится вообще. Он потратит часы, если не дни, на установление корректного написания имени этого хеисьюка, чтобы поисковик выдал ему хоть что-нибудь. Получив наконец искомое, читатель оботрёт со лба пот и громко скажет: «Задолбали!»

#6041: Простые радости простого мужика

15:45 02.09.2011, Они задолбали!

Знаете, что задолбало? Отношение рабочих на производстве к инженерам, грузчиков к менеджерам, «пролетариев» к «интеллигенции».

Работал «менеджером по продажам», а на самом деле продавцом. Выслали нас, восьмерых мужиков-грузчиков-сборщиков, трёх девушек-менеджеров и меня, мужчину-продавца, в далёкий сибирский город открывать филиал и поднимать его. Девушкам сняли квартиру отдельно; нам, мужикам, ещё одну на всех. Грузчики по вечерам бухали по-чёрному, бегали в ночные клубы и снимали девок. Я отказывался, ибо им на складе можно и с перегаром упаковки таскать, а вот мне как-то с клиентами общаться в таком виде нельзя. Результат — через две недели мне в лицо говорят, что я стукач и сдаю начальству, что они пьют. Да мне это просто незачем — начальство и так за километр унюхивает ваши вчерашние «дела». Да и фиолетово мне на вас, выспаться только дайте. Нет: либо пьёшь с нами, либо мы тебя презираем.

Прошло несколько лет. Работаю инженером-технологом. Сборщики-установщики: «Ты стукач!»

Подавляя желание дать в морду, прошу пояснить. «А откуда начальство знает, что мы мебель вывозим втихую?» Ага, нашли крайнего. А что на всём производстве десять камер с ёмкостью на два месяца съёмки, это мы не учитываем. Договариваемся на том, что хоть мать свою продайте, мне плевать, лишь бы на мне не отразилось.

«Да чем ты там занимаешься? Пасьянсы свои раскладываешь?» Ребят, вам никто не мешал в своё время учиться. То, что ты, предпенсионного возраста мужчина, бегаешь по производству и таскаешь упаковки, не означает, что я ничего не делаю. Как раз наоборот: я приношу гораздо больше пользы, и заменить меня гораздо сложнее. В молодости, помню, подрабатывал диджеем.

Ко мне подошёл парень и сказал: «Чё сложного песни переключать?» Я пустил его за пульт.

Паренёк в ужасе убежал через две запоротых композиции. Не всё так просто, как кажется.

Народ, может, хватит? Я в 13 лет машины мыл, а в 15 цемент на стройке месил лопатой и таскал на носилках. Знаю, что такое физический труд, и каждого работника уважаю за его вклад и умения. Не надо презирать тех, кто наверху. Никто вам не мешал встать на их место.

#6042: Проблема по-большому

16:15 02.09.2011, Они задолбали!

В России три проблемы: дороги, очевидно одарённые люди и придорожные сортиры.

Довелось мне тут недавно прокатиться автобусом от Подмосковья до Анапы. 23 часа езды, не кот начхал.

Крупная остановка. Заправка, кафе, ещё кафе, магазинчик, второй магазинчик, мотель, туалет типа «сортир», большая надпись на стене, обещающая даже душ, печальный дядька, собирающий десятки за вход в пресловутый сортир. Захожу в женское отделение. Тихо белею. Стекла бы по стенке, да брезгливость не позволила. Подбираю длинное платье до талии, обхожу лужи, кое-как, чуть ли не с метрового расстояния, пользуюсь унитазом, пинком активирую слив — на нажатие бедная техника не реагирует. Старательно поливаю руки ледяной водой без мыла, в панике влетаю в автобус, отмываю руки минералкой, протираю обувь влажными салфетками, дышу через раз, чтоб не стошнило.

Вторая крупная остановка. Заправка, кафе, аптека, магазины, цветочный ларёк, туалет формата «будочка на некрупного индивидуума». Подхожу примерно на метр, зеленею от запаха, бегу в кусты блевать дальше, чем вижу, в прямом смысле слова. Писать уже не хочется — хочется лечь и умереть. А надо ехать дальше.

Третья крупная остановка. На входе в сортир куча мусора и лужа с характерным бензиновым запахом. Всем остальным, впрочем, тоже пахнет: смыв не работает. Дамы с каменными лицами уходят в заросли кукурузы.

Сидя в кукурузе, я вспоминала паршивый придорожный сортир в Польше, за час езды до границы.