Башня

- А вот еще парочка, - скривившись, сказал Волдеморт. - Сегодня Сивый с приятелями поймал пару сов в лесу вокруг болот. Найти поместье они не могут, но приблизились прилично. А у них были твои подарки…

На пол магом были брошены несколько свертков в яркой бумаге.

- Я уже проверил их на заклятья и портключи. Парочку оставил себе в коллекцию. Развлекайся, - бросил Лорд.

Уже у самой двери он обернулся, чтобы увидеть как мальчишка, с благоговением опускается на колени перед подарками друзей. На его губах играла такая светлая улыбка, что Волдеморт понял, что не зря заставил Фенрира прочесать окрестный лес. А уж услышав тихое «спасибо», понял, что все прекрасно.

Может, и не стоит идти за Пророчеством?

* * *

Визжащая хижина

* * *

Питер Петтигрю нервничал. Этим вечером Темный Лорд собрал их в главном Зале Слизерин-мэнора и сказал, что завтра он отправляется в Отдел Тайн. На встрече было только пять человек, самые близкие и потенциально верные - он, Барти Крауч-младший, Фенрир и Руквуд с Малфоем.

Лорд рассказал, что возьмет с собой Поттера, чтобы свести к минимуму возможность не снять с полки проклятого Пророчества, из-за которого жизнь Хвоста пошла под откос. Ведь, если бы не оно, то Лорд не стал бы охотиться за четой Поттеров, и Хвост не стал бы предателем. Ведь тогда бы ему не пришлось скрываться столько лет в личине облезлой крысы, ведь…Много чего не случилось бы.

Например, чертов Гарри Поттер не спас бы ему жизнь.

Так что сейчас крыса разрывалась между Долгом Жизни и страхом смерти. Ведь, если Лорд узнает, кто предал его, то Питера ждет долгая и мучительная агония, конец которой - смерть. А он до ужаса боялся боли и смерти.

Дрожащей рукой он запечатывает грязный конверт и, привязав его к ноге старой совы, еле слышно произносит:

- Отнеси это в Хогвартс, малышка, в кабинет Директора.

Он сделал свой выбор.

А теперь…

На столе лежало письмо, где он рассказывал всю свою жизнь, думосброс с несколькими важными воспоминаниями и фиал с ядом. Хвост понимал, что его ждет смерть, и предпочел сам выбрать свой конец. Все-таки боли он боялся несколько больше, чем смерти.

Когда его найдут, он уже отдаст все долги.

Глава двенадцать.

* * *

Лэнг, Храм Древних

* * *

Среди клубящегося тумана возвышается дворец. Его стены поднимаются на плоской равниной, покрытой глубокими, сочащимися желтым дымом, трещинами. Черные стены, словно бы состоящие из чистого мрака, мрачно давят на неподготовленного зрителя. Углы, окна, лестницы - все, словно бы подчиняясь неуемному воображению безумного Зодчего, не имея никакой логики, скреплялось в подобие системы переходов и арок. Там, в самом сердце храма, за столом, застеленным болезненно-желтой скатертью, сидели двое. Один, состоящий из вечно меняющегося дыма и второй, чьим неизменным атрибутом являлась призрачная лимонно-желтая маска.

Жрец Древних, самое опасное существо на равнине Лэнга. Серый кардинал жуткого измерения. Человек настолько погрузившийся в самые темные отрасли магии, что полностью потерял себя во тьме, в безумии и жажде власти. Жрец, поднявший простых демонов до богов тьмы, зла и разрушения. Божество, нашептывающее арабскому чернокнижнику Абдулу Аль-Захреду самых страшные ритуалы и звезды.

Даже его имя позабыто и проклято. Никто не решался называть его, даже те, кто помнил. Даже Йог-Соттотх, некоронованный Владыка Лэнга, никто. Лишь, возможно, Снъяк, Бог-Демиург, создавший это проклятое место, только он, возможно, решился бы назвать этот сгусток тьмы и зла по имени, данном ему матерью. Остальные же, дрожа от ледяного ужаса говорят лишь безликое прозвище.

Носящий Желтую Маску.

Первосвященник Лэнга, тот, кто творит его историю и величие. Тот, чьи мысли и желания не подчиняются даже логике извечных обитателей безумия. Тот, кого боятся и темные, и светлые боги. Что ему нужно? Власть? Так он не стремится занять достойное место подле своих Богов, стать одним из них. Сила? Он уже давно превзошел всех, кроме, пожалуй, создателя этих равнин. Да и то, кто уже знает, на что способен вечноспящий Бог-Создатель.

И сейчас, смотря пустотой, просверливающейся сквозь прорези жутковатой маски цвета болезни и разложения, он следил за дрожащим Ньярлатхотепом. Посланник - низший демон, лишь велением прихотливой Судьбы став одним из Великих. И, если и другие демоны пройдут сквозь Печати, останется ли он тем же важным элементом в игре зла и смерти, царящей в этом безумном мире?

Жрец сомневался.

И ничтожный Ползущий ужас похоже тоже это понимал. Это вызывало во тьме плоти Носящего Желтую Маску нечто напоминающее улыбку смертного.

Он, медленно отделяя светлое мясо от белых костей, произнес одну фразу своим шелестящим голосом. Холод и жар, проникающий в самую сущность существ, слышащих его, мог показать насколько властным и соблазняющим может быть Первый Жрец Тьмы даже для искушенного мага или демона, что говорить о невинных душах смертных? Без слов, лишь тысячами образов, звучала его речь для изменчивого демона: