Бастион: война уже началась

А потом мне снился шум дождя… С порывами ветра. Я лежала на траве в чистом поле. Над головой сверкало, взрывалось, сполохи молний полосовали небо, разряды электричества долбили по земле. Я лежала, распятая, не способная ни заорать, ни пошевелиться, и потоки воды хлестали по моим глазам, заливали рот, ноздри… Я не могла оторвать себя от земли – нет, мои конечности не были привязаны, однако невероятная сила, подобная силе мощнейшего электромагнита, держала их, и всякий раз, когда я пыталась судорожно освободиться, испытывала боль, настоящую боль – она сводила ключицы, выворачивала запястья. Потом началось самое страшное. Меня обступили люди… Нет, не люди – тени. Неподвластные дождю и ветру, они сжимали круг, давя на психику – как давит на психику рука экзекутора, медленно тянущаяся к рубильнику… Потом они стали наполняться объемом, смыслом. Обрастали руками, одеждами – бесформенными балахонами с колоколообразными рукавами и капюшонами – абсолютно черными пещерами. И вот в свете молний эти пещеры, как телеэкраны, насытились изображением. Замерцали бледные лица с неживыми глазами. Рты расплывались, обнажая зубы – гнилые, изъеденные цингой. Руки тянули ко мне корявые пальцы, шевелились, рисуя в воздухе магические узоры. Монахи! – осенило меня. Мертвые монахи! Они пришли за мной… Они и есть те самые черные человечки, что приходят за душой и уносят ее на дно своего ада… Я почувствовала, как с меня снимают одежды – стягивают обувку, джинсы. Что это? – возопило мое «я». – Зачем это? Куда это?.. Потом что-то ужасное, раздирающее ворвалось в меня, и молчаливый оскал, проявившийся в свете очередного разряда, навис над лицом, дыша могильной вонью. «Что вы делаете?..» – простонала я. «Мы пьем твою волю, сестра…» – прозвучал ответ в ушах. Не голос монаха. Голос извне, за кадром, голос тихий и задумчивый. Монах усилил нажим – я взвилась. Резкая боль разломила тело, я стала терять сознание, но не потеряла, а окунулась в пограничное состояние – забалансировала на грани бытия и коллапса, и это было лучше, чем оставаться в своем уме. «Партнеры» стали меняться. Одни уплывали, другие погружались в меня, окатывая новой вонью, новой болью. Я металась в бреду, но чувствовала эту боль – тупую, изматывающую, реальную. Я захлебывалась слезами, дождевой водой, задыхалась. Я извивалась, распятая на мокрой траве, колотилась в конвульсиях, агонизировала, и дольше века длился этот сон…

А закончилось все просто. Монахи пропали. Решили, что по разу будет вполне. Я осталась одна – под грозовым небом, на мокрой, пахнущей гумусом земле. Молнии поблекли, расплылись, приобрели очертания слабого инверсионного следа. Дождь утих. За ним ветер. Стали разлетаться тучи – заспешили, засуетились. Рванулись в разные стороны, как ненормальные. Ведь только ненормальные летают в полный штиль… Голова расслабленно закружилась. Я попыталась навести фокус и рассмотреть, чем всё это кончится. Результат оказался плачевен. То, что вскрылось за тучами, даже с великой натяжкой, даже обладая бездной воображения, нельзя было назвать небом. Не бывает неба с четырьмя крючками. Не бывает неба, с которого отслаивается штукатурка. И где это видано, чтобы по небу ползла муха?

Это был грязный потолок.

Я лежала, приходя в себя. Сон, конечно, впечатляющий. Жертва коллективного изнасилования. Мама мия… Чуть не преставилась. Я закрыла глаза. Через минуту открыла. Нет, ничто не изменилось. Тишина гробовая. Только муха сместилась и заняла позицию у дальнего крюка. Я скосила глаза. Ложе, на котором я возлежала, было грубой кроватью с трубчатыми, дугообразными стойками. Белье крахмально поскрипывало – очевидно, чистое, хотя и сероватое. В пододеяльнике – синее шерстяное одеяло.

Где я, люди?.. Спохватившись, провела рукой по волосам. На месте. Ломкие, короткие, жирные, но кто скажет, что не мои? Ощупав лицо, я нашла в нем несколько ноющих участков с подозрительной припухлостью. Пошла еще ниже и обнаружила, что лежу в трусиках и бюстгальтере. Замечательно. Меня раздели. Час от часу не легче.

В комнате не было ни вещей, ни одежды. В ней вообще ничего не было. Дабы лишний раз убедиться, я приподнялась на локте. Так и есть. У дальнего угла – железная дверь – без ручки, но с объемным глазком; напротив двери – окно, забранное решеткой. И забрано как-то не по-людски – не с улицы, а из комнаты. Даже стекло не разобьешь, когда приспичит. Пол – убог, но стерилен. Ни пыли, ни окурков, ни лузги от семечек… Из всей мебели – вентиляционная решетка над дверью, моя кровать да на стенах обрывки каких-то стендов да плакатиков наглядной агитации.

И я с мухой. Вернее, под мухой (буквально).