Бедный Енох

Затем, обмотанный полотенцами, которые, вытеревшись насухо я тут же выбросил в мусорное ведро, я пошел на кухню и приготовил себе из кубиков бульон, который, горячий как кипяток выпил чуть ли не залпом. После я слил из банки с солеными огурцами рассол в кружку и так же опрокинул ее в себя, не отрываясь.

Но тут опять — я вспоминаю, как Сестра, целуясь, елозила у меня во рту своим языком — и раз! Меня выворачивает (на сей раз я все же добежал до туалета) — съеденным мною бульоном.

Разбитый и больной, в одних трусах и поплелся в спальню, рухнул на кровать и накрылся покрывалом вместо одеяла. Перед глазами проплывали картины того, как я проводил время на даче с Сестрой, но после, вспомнив ее ту, давнюю и нормальную, я вдруг неожиданно успокоился и уснул.

Мне снилась она, бредущая одна по лесным снежным сугробам, разбивающая себе коленки в кровь о колдобины. Воет ветер, метет снег, и вот, на какой-то большой белой поляне она останавливается, а ей навстречу из лесных чащоб выходят полупрозрачные персонажи в туниках…

* * *

«Чушь какая-то!» — подумал я, едва проснувшись следующим утром — «откуда это все? Может, она пыталась с собой покончить? И тогда пришла ко мне — успокоится? Вот почему она выглядела так? Выпила этой нелепой жидкости. Вроде как символично! С намеком! Но жидкость ее не прикончила. Эх, я был прав — нужно было вызывать скорую!».

Встав, я первым делом включаю компьютер, и после по интернету залез к Сестре в аккаунт на сайт «Вкурсе».

На аккаунте Сестры, на гостевой стене, все ее немногочисленные друзья и знакомые зачем-то написали:

Виктор Сухой: R.I.P

Алеша Палевый: R.I.P

Ксюша Весна: R.I.P

Горбачев Иль_Я: R.I.P

Сонник Брон_ik: R.I.P

R.I.P!

R.I.P!!

R.I.P!!!

R.I.P!!!

Но я успокаиваю себя, гоню от себя мысли, будто знаю, что это значит.

Я набираю в поисковике «RIP», и будто бы к своему собственному удивлению узнаю, что, оказывается — да, я помню, точно помню, что это значит.

Rest In Peace.

Покойся С Миром.

Я обхватываю голову руками, все еще не желая верить в невероятное, но ужасное и ужасно очевидное. Я пишу знакомой Сестры, знакомой по сайту «Вкурсе» в ICQ, спрашивая, что стряслось, объясняя, кто я для Сестры, но подруга эта отвечает мне лишь поздно вечером:

21:48:44 ProfessiANALgool: Zdravstvuite! Vi mne pisali o Sestre?

21:50:15 Dog_for_Smog: Да, здравствуйте, я хотел узнать, что с ней случилось, почему ей все RIP Вкурсе писали?

21:52:24 ProfessiАNALgool: Da, slu4ilos' nes4ast'e, Sestra umerla, ona otravilas' gribami, skoree vsego special'no, a vovremy vizvat' «skoruu» ne uspeli.

21:53:55 Dog_for_Smog: То есть, вы хотите сказать, она умерла?

21:54:29 ProfessiАNALgool: Da, tak I est', mne o4en' gal'! Sorry….

21:56:07 Dog_for_Smog: И когда это случилось?

21:57:29 ProfessiАNALgool: Na ee den' rogdeniy, ona ostalas' sovsem odna. Ee brosila podruga. A pohoronili ee spusty dve nedeli — poka policiy rassledovala delo, 4to eto ne ubiistvo. Mne o4en' gal'!

21:59:15 Dog_for_Smog: На каком кладбище ее похоронили? Извините

22:00:40 ProfessiАNALgool: Na Domodedovskom. Priedete tuda — tam est' kontora, vam tam skagut, kuda idti, gde ee mesto, ja tol'ko pomnu vizualno, kak proiti budet trudno ob'jasnit'!

Я благодарю «ПрофессиАНАЛ-ку» и мы прощаемся.

* * *

Утром, естественно, ни свет, ни заря я отправляюсь на Домодедовское кладбище, искать могилу Сестры. На месте и вправду оказывается есть контора, где мне все объясняют, но я, боясь заблудиться после всех этих «замороченных» дней, показав свои КГБ-шные документы прошу местное начальство выделить мне человека — меня довести до места.

Даже с какой-то неимоверной радостью, будто им счастья привалило, местные начальники, некоторое время потрезвонив по телефонам находят в конце концов какого-то работягу, классического такого, в ватнике и кирзовых сапогах, который, руки в брюки и отводит меня к могилке: