Беглый огонь

Въезд на территорию сторожит, слава Аллаху, не цербер, а дисциплинированный вохровец. Даже два. Впрочем, понятие «сторожит» тут не вполне уместно: скорее, он пребывает при воротах. Ибо завод «Точприбор» сделался понятием ирреальным, как мираж замка в зимних сумерках где-нибудь над озером Рица. Но… Организационное мероприятие по приему гостей уже началось; а это значит, что где-то в кирпичном домишке для охраны сидят вполне серьезные люди.

Двое из их команды пропали. Вполне возможно, одного уже отыскали в кювете в виде трупа. Второй – исчез. Вполне значимый повод, чтобы Ильич подсуетился и начал накачивать репы всем вновь прибывшим: по местам стоять, жалами не щелкать! Но на свой счет я пока не беспокоюсь: спишут на братву. А что братва? Братва – затаилась. Деловые непременно узнают о готовящемся мероприятии на «Точприборе», не зря же я трепался по телефону, как пропеллер перед взлетом! Сложат два плюс два, получат полный абзац и завт-ра будут представлены в блеске и красе. Ну а сейчас…

Задачу себе я поставил простую, как яйцо, и диковатую, как тропический лес во время ливня, вот мозг и салютует время от времени волнами панического нервного возбуждения: что ты делаешь?! Все просто: жизнь научила меня тому, что действие, которое характеризуется статьей УК как преступление, скажем угон транспортного средства, таковым не считается, если предотвращает куда более опасное преступление. Но вот к тому, что я собираюсь совершить, подкорка умного мозга относится с воспитанным годами беспо-рочной службы трепетом: низ-з-зя! Ибо деяние это по своим внешним признакам подпадает под оч-ч-чень нехорошую статью, именуемую «диверсия». «Совершение взрыва, поджога или иных действий, направленных на разрушение или повреждение предприятий…» И хотя целью моей является вовсе не «подрыв экономической безопасности и обороноспособности Российской Федерации», а как раз наоборот – предупреждение этого, на душе неспокойно до тоски.

Мысли мыслями, чувства чувствами, а идея скрытного проникновения на объект приходит сама собой. Если из ворот машины выезжают, то должны и въезжать! Ибо только встречное движение обеспечивает круговорот денежных знаков в природе. Хм… И чего я не министр финансов?

Я проехал назад, развернулся и стал ждать. Прошло пять минут. Семь. Десять. Ожидание – муторная до тошноты штука, когда решение уже принято и только обстоятельства откладывают его исполнение. Но вот показался «зилок» с плотно занавешенным тентом кузовом. Пора. Выжимаю газ, и «жигуленок» перегораживает дорогу грузовику качественно, но для привратников незаметно: здесь как раз поворот.

– Ты чё, мужик, нюх потерял или глаза залил политурой? – резво выдернулся из кабины водитель, но разом сник, смущенный полным несоответствием непрезентабельного авто и вполне братанского прикида. Ну и, конечно, пистолетным стволом, направленным ему в переносицу.

– Освободи баранку, а?

– Да я чего? Я ничего…

– И ключ в замке зажигания оставь.

– Ага. Ты только не нервничай, брат. – Водила аккуратно соскочил на землю: – Ты это… Мы под Демичем катаемся… С ним и разбирайся… А наше дело шоферское.

– Помолчи, а?

– Да я и не возникаю. Просто говорю.

Шофер действительно был спокоен и для меня не опасен. Но оставлять его на дороге, в двадцати метрах от проходной…

– Чего везешь?

– Да ничего покуда. Пустой. Там загрузят.

– Чем?

– Да какая мне-то разница? Хоть танками, бляха-муха! У меня в накладной будет стоять «черный металл», я и повезу черный металл! Или ты думаешь, тут золотые болванки льют?

Я вдохнул характерный запах, исходящий от затентованной фуры.

– Мне по хрену, что в накладной. Я тебя еще раз спрашиваю, пока по-хорошему, чем загружаться будешь?

Водила только вздохнул:

– Ну, бензином. В бочках.

– Левак?

– Да чего ты меня пытаешь? Говорю же, под Демичем мы! Хочешь, с ним разбирайся! А я хоть щас, ноги в руки собрал, и до свиданья.

– И много там бочек?

– А я считал?

– Значит, много?

– Да немерено, – вздохнул водила. – Пятый день возим.

– Где стоят?

– В седьмом цехе. Слушай, если ты от Козыря, так у Демича с Козырем все чисто было, договоренка, а если от «Ренессанса»…

– Не умничай. Чей бензин?

– Да по фигу мне! Кто там свои тихие гешефты крутит, Красильников, Мамай или сам Демич! Водила я, понял?! На хрен мне этот компостер на мозги? Скажешь не ездить, я и не поеду! А вы там разбирайтесь!

– А в тот цех, специальный, ничего не возишь?

– В «Цех-К»?

– Ну. – Вот, значит, как он зовется!

– А чего мне там делать? Стоит как замок посреди разоренной деревни.

– И чего там производят?

– Я что, начальство? Шоферюги туда свои, постоянные ездят, по спецпропускам.

– И охрана?

– Вы чё, ребята, решили «Цех-К» на бакшиш потрясти? Ну умора! Да если бы там чего стоящее было, еще бы Шарик покойный приспособился, да угомонили его…

– Может, потому и угомонили?

– Знаешь, уважаемый, мне до этих всех дел, как до солнца! Чего ты меня на вшивость выверяешь?