Белая сказка

Праздник улыбки дарит.

И вы улыбнитесь счастливо,

Здесь рядышком с вами друзья,

Это ли в жизни не диво,

Их приобрёл верой я.

Верой избегнем мы ада,

Выберем волей покой,

Даже и здесь всем награда,

Радость от воли такой.

7. Радость, радость, волю выбирать,

Радость, радость: Бог и Божья Мать,

Радостно приложим мы свои труды,

Чтоб достигнуть Рая и Живой Воды.

Радость, радость: птицы и цветы,

Радость, радость: светлые мечты,

Радость: славить Бога и благодарить,

Радость: слушать маму, ей цветы дарить.

Радость, радость: радуга-дуга,

Радость, радость: неба синева,

Радость: все живые, радость: все в мольбе,

Радость, что готовим праздники в судьбе.

Радость, радость: мир и Божий храм,

Радость, радость: счастье милых мам,

Радостно и честно вам пропели мы,

Про пути и веру, а похлопай ты.

Да-рим ра-дость, а похлопай ты!

Да-рим ра-дость, а похлопай ты!

Цикл «ТЮТЧЕВСКИЕ СТРОКИ»

1. Вот бредём мы вдоль большой дороги,

Жизнь подобье гаснущего дня,

А до Храма принесли нас ноги,

Чем подстраховались от огня?

Всё темней, темнее над землёю

И грознее гром день ото дня,

Чем же, друг, мы заняты с тобою,

Чем подстраховались от огня?

Где наши молитвы и печали

В ожиданьи рокового дня,

Нас расспросят, где же мы витали,

Чем подстраховались от огня?

2. Наши бедные селенья,

Всю тебя, земля родная,

В рабском виде Царь творенья

Исходил благословляя.

С Ним сияла Русь Святая

Золотыми куполами,

Но масонов злая стая

Натворила что-то с нами.

И безверие народа

Поругало Света храмы,

Хама проклята порода,

Ожидает тупо драмы.

Наши бедные селенья

Вдвое выглядят беднее,

Нет усердного моленья

Или стали мы тупее?

В город Царь ушёл в надежде

Грамотеям сеять семя…

– Пьяными забит в подъезде,

Причастило младо племя.

И заплакали иконы

Кровью, красными слезами,

Нет антихристу препоны,

Всё решили делать сами.

Эх, Россиюшка-Россия!

Где теперь твоё спасенье?

Кто твои снега согреет?

В чём твоё предназначенье?

Всё загадили, продали,

Энтропия, разрушенье,

БеЗпросветны были б дали…

Но цела закваска-бденье.

3. «А я здесь в поте и пыли,

Я царь земли, прирос к земли!..»

Но я доволен сей судьбой,

И что к чему, делюсь с тобой.

Вот коршун – волен и жесток,

Но есть какой от воли прок?

Он пролетел, и нет следа,

Для мелкой живности беда,

Попьёт, конечно, чью-то кровь,

Ещё исполнит плоти зов

И станет пищею червей.

Вот весь сюжет – да слёзы лей

О сей свободе, так летать,

Нет, мне милей Природа-Мать.

Я – царь сажать, растить росток,

Плоды собрать в урочный срок,

И для других оставить сад,

Пускай потомок будет рад,

Облегчу эстафету дел,

Любой чтоб плод добротный съел

И помянул меня словцом.

Ещё хочу я быть ловцом

Для Бога человечьих душ.

Вот мой росток, заветный куш,

Но нужно терния полоть,

Чтоб душу не закрыла плоть…

В духовном поте и пыли

Я царь земли, прирос к земли.

4. «Вот наша жизнь – не дым, что при луне,

А эта тень, бегущая от дыма…»

Ещё добавлю: я в грехах-…овне

И печь горит в аду неугасимо.

Что остаётся: в омут иль петлю,

Или урвать ещё кусок эрзаца…

Нет. СЛОВО взяв, как дворники метлу,

Опять начать тихонько прибираться.

Особенно где тайно, по углам,

Где на виду, то вроде как бы чисто,

А в погребе души: бардак, бедлам,

Мы все хотим и грех, и святость быстро.

Не ладится, страдаем и пыхтим,

Но чувствуем, за всё придёт расплата,

А мы живём мгновение, как дым,

И Суд грядёт, а наш итог – растрата.

И мало слёзной честности потом,

Мы тоже откусили плод запретный,

Сроднило нас со зверем, со скотом,

И крах, беда…, но вот же КЛЮЧ заветный.

По ВЕРЕ обещают милость нам,

Амнистия – больших грехов прощенье,

И не помянут: мерзость, грязь и срам,

Не будет окаянным блудням мщенья.

Мольбой, мольбой пробейся до Небес,

Как светлый столп из пламени, без дыма,

А тень пускай хватает страшный бес,

И с нею в ад, где печь неугасима.

НА МАЛЕНЬКОМ ПЛОТУ

Вариации на стихи Юрия Лозы

На маленьком плоту,

Чрез штормы, ураганы,

Имея шрамы, раны,

Но сбросив слепоту,

Я тихо уплыву

В края, где Слово Бога,

Где не грызёт тревога,

Куда тебя зову.

Ну и пусть

Где-то клокочет мир,

В телеокошках пир

Сладкоголосых уст,

Но мой плот

Прочь от хмельных сирен,

Выправив прежний крен,

К цели святой плывёт.

Я не от тех бегу

Мыслей, что осудят,

Весть несу я людям,

Другу и врагу.

Им не дано понять,

Пока в мозгу туманы,

Пока борзы и пьяны,

Что есть загробный Суд.

Знаю я,

Будет нелёгким мой путь,

Сам испытал всю жуть,

Сладких соблазнов яд.

Но вот дар,

Свитый из песен и слов,

Словно плоту весло

Нам на спасенье дан.

Нить в прошлое порву

И только к новой цели,

Через ветра и мели,

Через страстей бурун.

На маленьком плоту

К немаленькому Брегу,

Туда, где много снега,

В духовную чистоту.

Нелегко

Сбросить оковы уз,

Тянут ко дну боль и грусть

Старых привычек гнёт.

Но дан дар,