Белла, чао!

На третий день Тимур отправился договариваться с потенциальными заказчиками, но те от покупки вездехода отказались – купили не так давно какой-то импортный…

На четвертый день Тимур нашел новых заказчиков.

Словом, всю неделю после приезда он крутился, точно белка в колесе.

Он один занимался всем. В поселке никто не хотел работать, всем на все было наплевать, и лишь он один, Тимур, был единственным, кто жил и горел… И почему только Белла не любила его, такого хорошего?..

Едва только образовалось «окно», Тимур отправился к ней – поговорить. Посмотреть на нее.

…Белла, по локоть в глине, лепила какой-то горшок на гончарном круге. Двери и окна в сарае, где она обычно работала, были распахнуты настежь – жарко.

– Здравствуй.

– Здравствуй, – равнодушно отозвалась девушка.

Тимур, не дождавшись приглашения, сел на колченогий стул неподалеку.

Белла молча крутила круг – с убранными вверх волосами, в обрезанных старых джинсах, майке… Ее кожа блестела от пота, тонкие пряди намокших волос висели вдоль лица.

Эти запястья. Эти щиколотки босых ног. Эти ключицы… Эта золотистая, словно смазанная маслом, влажная, гладкая кожа, маленький крестик в ложбинке над грудью…

Белла была красива настолько, что Тимуру чуть дурно не стало.

– Как жить-то дальше будем, Белла? – с трудом произнес он.

– Я не знаю.

– Я тебя никому не отдам. К тебе и на шаг никто подойти не сможет.

– Я знаю, – повторила она. Потом все-таки заговорила: – Ты, я слышала, зверствуешь сильно.

– Неправда. Это я людям оскотиниться не даю, – возразил Тимур. – Я хороший.

– Ты не бог, чтобы людей наказывать.

– Я все делаю правильно.

– Откуда ты знаешь? – Она пожала плечами презрительно. – Ты… ты безжалостный!

– А ты? Почему бы тебе меня не пожалеть, а?

Белла ничего не ответила, вновь принялась вертеть круг.

Тимур посидел рядом с ней еще немного, потом вышел.

Высоко над головой синело небо. Ослепительно сияло солнце. Пахло выжженной травой, из окон дома доносился аромат варенья… Анжелка варила.

И небо, и солнце, и горько-сладкий аромат, разлитый в воздухе – все это навевало покой, умиротворение. Обещало счастье.

«А я сглупил, – вдруг подумал Тимур. – Чего это я на Беллу взъелся? Это ей Африканов голову заморочил. Надо было его убрать. Да, точно! Надо было придумать что-то такое, хитрое… Чтобы его не было. И чтобы Белла не знала об этом. А потом явиться к ней, утешать, сочувствовать… рано или поздно она бы вновь полюбила меня. Ей деваться было бы некуда… А теперь она думает, что я злодей. Я сглупил, ох как сглупил! Подпортил бы чего в его машине, и он бы – вдребезги… А Белла – моя… Его, его надо было убрать – Африканова!»

* * *

Вторую неделю на столе стояла бутылка коньяка и «неправильная» рюмка с коньяком. Коньяк постепенно испарялся, уровень золотисто-коричневой жидкости в рюмке с каждым днем становился все меньше и меньше…

А Африкан ходил вокруг рюмки и не мог прикоснуться к ней. Но не потому, что рано было. И не потому, что он «завязал» и теперь «развязываться» не хотел. Ерунда какая…

Африкан точно знал, что если выпьет, то умрет.

Потому что алкоголь был не только утешением и забвением. Еще он открывал невидимые двери, он выпускал мятежную душу на свободу, он давал возможность воспарить над реальностью… Алкоголь раскрепощал, он позволял сделать то, что в трезвом виде казалось безумием, пугало.

Если бы Африкан выпил, то повесился бы.

Он точно это осознавал.

Африкан знал, где в доме лежит веревка, куда эту веревку можно подвесить… Обладая сознанием сценариста, драматурга, создателя, творца, Африкан видел, как все будет. Как он выпьет, как отпустит в душе, как он, вздохнув наконец облегченно, пойдет за веревкой, как привяжет ее, поставит стул, заберется на него… как сунет голову в петлю, как шагнет со стула… И – все.

Финал. Буковки на могильной плите – как титры.

Поэтому Африкан вторую неделю ходил кругами вокруг стола, боролся с искушением.

«А я тебе сказал, Вишенка, что будет, если ты бросишь меня… Я тебя предупреждал? Предупреждал. Это ты меня убила, ты…»

Африкана пугала правда – та, в которой он боялся себе раньше признаться. А правда заключалась в том, что его жизнь оказалась никчемной и скучной. Он не жил. У него, кроме работы, и не было ничего. Только там, в своих фантазиях, он нежился и резвился, он придумывал невероятные истории и романтические сюжеты…

А в жизни – нет. Он, Африкан, как человек, как физическое тело, как материальная субстанция, и пальцем не желал пошевелить… Просто плыл по течению. Так и не вернул Лару. Платил Зине, содержанке…

Ни семьи, ни любви, ни друзей – кроме старого сплетника Валеева. Только нужные люди, собутыльники. Все.

А Белла, маленькая дрянь, перебаламутила все в его душе… Она, выражаясь метафорически, поднесла Африкану зеркало и заставила глядеть в него. Словно сказала – вот ты какой на самом деле, Африкаша.

И Африкан, испугавшись своего отражения, впервые стал шевелиться… жить!

А потом Белла ушла. И Африкан оказался в подвешенном состоянии. Ни туда, ни сюда.

Как раньше существовать уже не хочет, а жить по-новому – не может. Потому что без Беллы.