Белые лилии

Собаки мертвы. Двери открыты. Мы свободны. Те из нас, кто остался. Только теперь до меня доходит – Вика мертва. Всхлипываю, выплевываю куцый обрывок плача, похожий на оборванный крик, но потом хватаю воздух, кричу в спину:

– Собаки мертвы!

– Знаю! – рявкает Псих. – Не могу понять, в какую сторону…

Оглядываюсь, озираюсь – совершенно не соображаю, где мы. Продираемся, протискиваемся, но все еще средь людей. Живое, пестрое, дышащее море людских голов слилось воедино. Поднимаю голову и там – потолок, который спускается в бесконечное море драпировок, портьер, прячущих направления света. Люди, ткань, полумрак – все слилось в единый ком цвета, света, движения. Я не понимаю, в какой стороне выход. Псих впереди рычит и кроет матом – он тоже не понимает. Мне кажется – мы ходим кругами. И вот потом приходит мысль, от которой желудок подпрыгивает к горлу – рано или поздно мы споткнемся о тело Вики. Я скулю, Псих дергает мою руку:

– Прекрати! – рявкает он.

Маски, улыбки, движение, музыка – шизофрения в лицах. Люди вырастают на нашем пути, и нам приходится огибать и распихивать их, но стена, живая стена, никак не заканчивается. Мы ходим кругами, и чем дольше, тем тоньше чувство реального: звонкие минуты смазываются, сливаются, превращаются в размытые тени, маски становятся реальными, и под ними уже не люди, а совы, свиньи, белки, обезьяны, собаки с человеческими ртами – они разевают их, скалят клыки… Вика в руках Егора – это было так давно, словно бы в прошлой жизни, и вообще не со мной, а всего-навсего история, которую я прочла или услышала. Карнавал, тени, люди, маски, музыка, смерть… все так театрально, так вычурно, пафосно, нарочито ярко украшено сумасшествием… Впереди в приступе ярости фырчит Псих, его рука еще крепче перехватывает мою ладонь, а я ловлю в воздухе странную примесь: знакомую взвесь из порока, смерти, лжи и правды, такой очевидной, а потому такой невероятной, что ложь рядом с ней кажется истиной. И эта легкая дымка, словно тонкие завитки дыма, которых нельзя ни увидеть, ни учуять, но можно почувствовать нутром – хрусталем тонкого перезвона до предела натянутых нервов, легкой вибрацией шестого чувства, привкусом искрящегося индиго на кончике языка…

Сердце окончательно обезумело – ударами, разрядами, легким, сладким послевкусием после каждого толчка боли – изнутри – к периферии, от сердца – к кончикам пальцев. Я оглядываюсь, я всматриваюсь в лица животных, до ужаса похожих на людей… я высматриваю сверкающее индиго. Сердце сейчас убьет меня – разоврется, раздерет меня в клочья. Где же ты? Это все – ты! Я же вижу твой почерк, слышу эхо твоих шагов… Выходи! Сквозь безликую массу, мимо оживших кукол. Верчу головой: всматриваюсь, вслушиваюсь, и где-то внутри тонко звенит предчувствие «сказки»… Реальность кружится, превращается в галдящие, смазанные пятна, карусель звериных морд проносится перед глазами, и сквозь прикосновения их мягких лап едва ощутимо чувствуются нажим когтей.

Стоп, сдавленный выдох…

Я врезаюсь в спину Психа и, поравнявшись с ним, вижу – словно айсберг в свинцово-серых холодных арктических водах, человек оказывается перед нами внезапно – людская волна расступилась, обнажая подводный камень. Я вижу перекошенное яростью лицо, сведенную судорогой ненависти челюсть с натянутыми желваками и оскаленной пастью – на нем нет маски. Зачем ему, когда он никогда не носит своего истинного лица? Я вижу ничем не прикрытый восторг, напряженную шею с вздувшейся веной, вздыбленные плечи-холку и правую руку, упирающаяся в живот Психу с такой силой, что кулак почти полностью утопает в складках одежды.

Несколько долгих секунд заставляют мир замолчать – метроном: ритм без музыки – нотный стан для того, что сейчас произойдет. Я перевожу взгляд с оскаленной морды Блохи на его руку…

Кровь взрывает время.

Движение и цвет – быстро, ярко, совершенно неправдоподобно…

Рука низкого резким рывком из живота Психа – она, сжимающая охотничий нож, вся в крови – яркая, сверкающая, густая… Я немо раскрываю рот – грохот крови в ушах. Мой крик застревает в горле. Блоха бросает на меня быстрый взгляд. Псих заносит ручищу на мелкую дворнягу и Низкий резко отшатывается, отталкивая пеструю толпу, создавая брешь в цвете и движении – а затем просачивается сквозь тела и лица, исчезает, растворяется.

Лицо Психа беззвучно кричит: глаза зажмуриваются, рот раскрывается и там, в глубине лишь хриплое, глухое рычание. А затем огромный, как медведь он сжимается, складывается пополам, закрывая руками живот. Я обретаю голос – весь мой ужас, страх, вся моя паника превращаются в тихое:

– Помогите…

Я смотрю, как корчится Псих, как сквозь пальцы, прижатые к животу, льется живое, пульсирующее красное. Делаю шаг, подхожу, протягиваю руки:

– Псих…

Мир обрушивается на нас звуками, светом, движением. Я поднимаю голову, смотрю на море картонных лиц, вращающихся вокруг меня. Во мне рождается звук:

– Помогите.