Белый кролик, красный волк

Обычно? Моя мама сегодня должна была получить почетную награду, а вместо этого получила удар ножом в живот. Меня похитила женщина с повадками серийной убийцы, и я понятия не имею, где сейчас моя сестра. Так что, извините, «обычно» на сегодня взяло отгул. Ему на замену вышло «адски безумно», ну как, будете делать заказ? Можем порекомендовать телятину, чтоб вам подавиться!

— Мы движемся на северо-восток, а три ближайшие к Музею естествознания больницы — все на юго-западе. Поэтому я еще раз спрашиваю: что мне нужно делать, чтобы вы помогли маме?

Рита бросает на меня взгляд, в равной степени удивленный и впечатленный.

— Ах, ты и это знаешь?

— Я чемпион мира среди параноиков. Думаете, я приду в незнакомое место, предварительно не выяснив, где находится ближайшая операционная?

Она улыбается. За окном возникают каменные колонны Эпсли-хаус — и через мгновение исчезают, когда мы огибаем Гайд-парк-корнер и направляемся к парку Сент-Джеймс.

— Мы везем ее в клинику компании. — Сперва замешкавшись, она добавляет: — Льготы для сотрудников.

Я уставился на нее.

— Вы хотите сказать, что мама… — я мучительно пытаюсь подобрать правильное слово.

Что-то внутри колет, быстро и больно, как иголкой. Бел, где же ты?

— …работает вместе с вами? — нахожусь я наконец.

— Я уже говорила, что мы с Луизой коллеги, — говорит Рита. — Я просто не уточняла где.

— Но вы же ей угрожали. Вы сказали, что бросите ее истекать кровью.

— Я сделала это, чтобы заставить тебя сесть в машину. — Легкое пожатие плечами. — Так было быстрее всего.

Она роется в бардачке, достает коробку салфеток, жестянку, гремящую дорожными конфетками, и, наконец, фотографию. Она протягивает ее мне. Снимок старый, с примятыми уголками. Поверхность замарана какими-то черными и липкими потеками, но на фотографии отчетливо видны три женщины. Они стоят в поле и улыбаются. Рита — справа, слева — блондинка, которую я не узнаю, а посередине — ошибки быть не может — на несколько лет моложе, чем сейчас, но все такая же бледная и веснушчатая мама.

Я неуверенно зажимаю фотографию большим и указательным пальцами. Рита косится на меня боковым зрением.

— И, как чемпион среди параноиков, ты, естественно, думаешь, что это подделка, — вздыхает она и так резко выкручивает руль, что ремень безопасности чуть не перерубает меня пополам, а потом останавливается.

— Что получается у тебя лучше всего? — спрашивает Рита.

Я молчу.

— Математика, верно? По идее, ты должен быть чуть ли не живым калькулятором. Тогда к тебе вопрос. Сколько будет один плюс два?

Я тупо смотрю на нее. Я чувствую, как меня сковывает такой холод, что начинают неметь губы и кончики пальцев. Мне остается только стиснуть челюсти, чтобы не стучать зубами.

Она задумчиво поджимает губы.

— Ладно, — говорит она, — попробуем по-другому: хочешь увидеть, что у меня получается лучше всего?

Она опускает окно и роется под сиденьем. Когда она вынимает руку, в ее ладони блестит монетка в десять пенсов.

— Орел или решка? — спрашивает она, а потом, возможно догадавшись, что я не собираюсь подыгрывать ей в этом разговоре, отвечает за меня: — Допустим, орел.

Она высовывает руку из окна и щелчком подбрасывает монету. Через люк в крыше я слежу за траекторией монетки, пока та сверкает, мерцает и вращается, вращается, и…

БАБАХ!

Уши закладывает от чудовищного звука. Я чувствую запах горячего металла и чего-то еще, вроде только что потушенной свечи. Монета слетает с траектории и исчезает из поля зрения. На тошнотворную долю секунды мне кажется, что мы попали в аварию, и я зажмуриваюсь. Позвоночник подбирается, приготовившись к тому, что летящие осколки ветрового стекла вот-вот отсекут мое лицо с передней части черепа.

Проходит секунда, другая. Лицо все еще на месте. От движения машины продолжает укачивать. Я открываю глаза, смотрю и вижу в руке Риты аккуратный черный пистолет. Запах горячего металла и химикатов наполняет ноздри.

— Орел, — говорит она, даже не оглядываясь. — Веришь?

Я верю. Прохожие на улице посворачивали головы на шум. Но мы уже едем дальше, и пистолет, оставшийся в машине, небрежным движением наставлен на меня.

— О чем ты думаешь? — невозмутимо спрашивает она, время от времени переводя взгляд с дороги на меня. — Опиши, что сейчас творится у тебя в голове.

Дуло пистолета — черная дыра, втянувшая в себя весь свет из окружающего мира.

Свет… Свет… Мысли бешено скачут, не находя соломинки, какой-нибудь задачи, чтобы зацепиться за этот момент и не превратиться в пускающего слюни коматозника.

— Говори, — приказывает она.

Но я не знаю, что она хочет от меня услышать.

Свет.

— С-с-свет, — лепечу я.

Сглатываю и повторяю снова, изо всех сил стараясь не стучать зубами.

— Продолжай.