Белый танец

железнодорожный вокзал, берёшь билет на первый проходящий поезд. И вот,

снова мчишься всё ближе и ближе к родным краям. Колёса, будто разгадав

мысли, в унисон с твоим сердцем, отстукивают об стыки рельсов: «До-мой! До-

мой! До-мой, До-мой!» Непреодолимая сила тянет тебя в родные пенаты, где

проходило детство, где живут твои близкие, родные.

Смотришь на часы, смеряешься с расписанием, который висит у

проводницы, прикидывая в уме, не опаздывает ли поезд. Как хочется поскорее

оказаться дома. Но время, не обращая внимания на твоё нетерпение, идёт

ровным шагом. Главное идёт!

Вот, остаётся совсем немного до прибытия. Уже на подходе

просматриваешь даль, на то место, где должны появиться очертания родного

города. И, увидев, вглядываешься в линии домов, стараешься найти что-то новое

среди этих строений. Увидев знакомые корпуса, обуревают воспоминания,

моменты из прошлой жизни. Осматривая внешний вид, наслаждаешься, словно

разглядываешь самое прекрасное полотно, созданное гениальным художником,

и в какой-то степени это действительно так.

Боже мой! Тебя не было дома почти два года, как это кажется долго, как

много может измениться за это время. И самое главное то, что очень сильно

изменился ты сам. Как там живут родители? Поезд медленно останавливается

на перроне вокзала. Проводница открывает двери после полной остановки,

улыбаясь, провожает тебя взглядом.

И вот этот волнующий момент: выходишь из вагона пассажирского поезда

и вступаешь на родную землю.

Перрон – это узел, связывающий длинные ленты полосатых путей. Это

место, откуда начинаются странствия, или завершаются дороги. Этот место, где

пассажиры исчезают в утробе поездов, похожих на зелённых змей. И возможно

никогда больше не появятся здесь. Или же наоборот, счастливчики, появляются

с сумками и чемоданами, спеша покинуть это место. Проходя вдоль путей,

ныряют внутрь вокзала.

У вокзалов своя, особая жизнь, отличительная от всех других строений.

Внутри всё по-другому. Это место ожидания. Одни ожидают свой поезд, чтоб

уехать, или встретить. Другие стоят в бесконечных очередях. Третьи изучают

расписание. Четвёртым просто нравится встречать и провожать поезда. И как

исключение, есть и те, кто, не останавливаясь, проходит через проходные

вокзала. Любой вокзал является ещё границей, воротами, где начинается город.

Проходя через неё, попадаешь совершенно в другой мир.

Ты, со всеми вместе, так же проходишь, спустившись по лестнице.

Остановившись на минутку, жадно вдыхаешь воздух, улавливая ароматы

присущие только этому городу. Не знаю почему, но у каждого города есть свой

индивидуальный запах, и этот запах несравним, ни с каким другим городом.

Есть у всех и одно обобщающее свойство: для каждого свой город пахнет

Родиной. Выйдя на улицу, озираешься вокруг в надежде увидеть знакомое лицо.

Это твой город, который живёт своей жизнью, жил без тебя. Теперь ты тут.

Замечаешь, что эти лица, снующие перед тобой, совершенно другие, не такие,

какие ты видишь там, где учишься, они роднее. Идёшь на автовокзал, берёшь

билет. Некоторое время, подождав, садишься в автобус, едешь по родным

местам.

Вы, с пассажирами, выезжаете из города и утопаете в гуще белого леса.

Словно в сказке вокруг белым бело, не видно ни одной, даже маленькой чёрной

точки. Деревья сонно встречают проходящие машины и даже не знают, что ты

едешь на Родину. Мотор, ровно урчит, вырабатывая тепло в кабину. Колёса

скрипят по гладкому, утоптанному снегу. Стёкла застыли красивыми узорами от

мороза. ПАЗ-ик бодренько проходит луга и поля, спускается под уклон,

поднимается на холмы, проезжает равнинные места, заезжает в знакомые

деревни и останавливается на остановках. Открываются двери, выходят

пассажиры, заходят новые попутчики, с разрумяненными лицами от мороза.

Кого-то узнаёшь, кого-то нет, радуешься знакомым лицам, перекидываешься

несколькими словами, рассказывая о себе, спрашиваешь новости. Но это не

самое главное. Главное то, что ты на Родине и этим сказано всё.

Ждёт ли тебя здесь кто-нибудь? Конечно же, уже давно ждут. Престарелые

родители, каждый раз, выходят, или выглядывают в окно, при подъезде автобуса

к остановке, в надежде, что появишься ты и издалека помашешь рукой. Но тебя

нет и нет. Они, молча, отворачиваются, возвращаются к своим обыденным

делам. Или же, мама скажет что-нибудь про тебя отцу и задумчиво начнёт

выполнять свою работу. Ожидание родителей наконец-то оправдается, будет

именно так, как ты мечтал.

Ещё с вершины холма Лаба, перед речкой, (деревня в полутора

километрах), снова вглядываешься вдаль, где виднеются строения, и среди них

ищешь родимый домом. Когда находишь, сердце начинает всё сильнее и сильнее

стучаться, к горлу подкатывает ком, ком радости и восторга. Чем ближе, тем

сильнее.

Но деревня исчезает за деревьями, автобус, спустившись с холма, заезжает

на мостик. Сквозь обледенелое стекло окна, всматриваешься на речку, в которой

раньше, постоянно ловил рыбу. Теперь, усыпанная снегом река, спит спокойным

сном, не показывая своих вод, и даже не знает, что ты едешь домой. Раньше, в

такое время года, тебя всегда волновал вопрос: «Что делает рыба в это время,