Бензиновые короли (Русская мафия на Западе)

- На какой ляд? - поинтересовался Леня-Доктор, и Паша и Соломон захохотали.

- Чужие номера затем продают желающим звонить "на халяву", пояснил Соломон в парадном, где они ждали Пашу, чтоб ехать в ресторан. - Цена от ста до тысячи долларов за штуку...

- Копейки, - Леня-Доктор взмахнул рукой почти брезгливо.

- Копейки, да женка добавляет, она советский врач, в Штатах экзамен не сдала, мухлюет медицинскими страховками... Детишкам на молочишко хватает. Дом купили... Какой дом? Вот этот... - И показал на огромный, этажей на двадцать пять, дом, из которого они только что вышли.

Деловой разговор начался еще до ресторана, в машине.

- Вижу, у вас серьезный бизнес, - признал Леня-Доктор. - А вам охрана не нужна? Профессиональная? У нас работают чемпионы по боксу, карате...

- Не откажемся, - Паша вздохнул, - райончик тут черный. Всякое бывает...

- Поделитесь излишками, будете жить не тужить... С кем делиться? ... А вот с ним... - Леня показал на Соломона, сидевшего рядом.

Соломон побагровел, мотнул головой: "Нет-нет!", но смолчал.

Однако когда проводили Пашу, сказал заплетающимся языком, но твердо:

- Леня, не впутывай меня в криминал, мне это не с руки!

- А почему бы тебе не стать миллионером, Соломон? От миллионеров жены не уходят...

- Н-не впутывай, говорю!

Вернувшись в Нью-Йорк, Леонид увидел в аэропорту знакомое лицо. После разговора с родичем остался неприятный осадок, а тут потеплело на душе. - О, француз, здорово!

- Я не француз, - ответил тот холодно.

- Как не француз?! - вскричал Леня-Доктор радостно

- Не у тебя ли вся французская революция в паспорте! Запамятовал, ты по имени Жорес, Марат или Дантон?

- Шарлотта Корде, -ответил тот, засмеявшись -Ну, Жорес, Жорес!

- А я что говорю! Куда летишь, Жорес.'

- Куда мне лететь? Родителей вызвал в Штаты. Вон они, -показал он на двух стариков у горы чемоданов.

- А чего не сразу взял? С собой...

- Решил, устроюсь, тогда уж...

- Ну, и как? Устроился?

Худющее измученное лицо Жореса потемнело, и Леонид больше ни о чем не спрашивал. Достал из портмоне свою нарядную, с виньетками визитную карочку.

- Жорес! Мы с тобой вместе рванули в Новый Свет. Значит, вроде как братья. Звони. Сука буду, если не помогу... Бывай, брат!

...Жорес отвез родителей в снятую для них квартиру, внес чемоданы, крикнул дочек, которые с визгом кинулись к бабушке. Пошел к дверям.

- Папаня, опаздываю на работу, - бросил он на ходу- Кем взяли?-поинтересовался папаня. экономистом?- И засмеялся: - Разрушили советскую экономику, теперь разрушите американскую?! Я привез тебе твой "рашен компьютер"-деревянные счеты. Говорят, здесь ценится "антик"...

- Будь здоров, старый иронист! - И бегом по замусоренной лестнице.

Пытается завести свой облезлый "стейшн-ваген". Рядом, на обтерханном сиденье, лежит книга на английском "WORDPERFEKT". В багажнике, за стеклом, ведро, малярная кисть. Сверху кабины лестница, укрепленная веревкой. Видно, никакой работой Жорес не пренебрегал.

Машина мчит сквозь зимний город, въезжает в железные ворота Нью-Иоркского порта.

Нью-Джерси. Терминал, в котором разгружаются танкеры со всего света.

- Сорри! - бросает он боссу, оглянувшемуся в его сторону. И садится за свой компьютер, работает споро, профессионально.

К нему подходит босс.

- Ты о кей, Жорес! Я тебе доверяю отчет для налогового управления. Вторичная проверка. Нужен свежий глаз.

Ночь. В доме все спят. В стекла барабанит дождь. Жорес сутулится за стареньким компьютером, листает учебники, постигает технику оформления грузов. Скрипят полы, Жорес, спрашивает, не оборачиваясь:

- Папаня, опять заскрипел?

- Гнилая весна в Нью-Йорке, ревматическая... Всего изломало... Достается, вижу, тебе, Жора. Вкалываешь, как на галерах.

- Это тебе, папаня, не социализм строить. На чужом горбу...

...Снова на терминале. Жорес заканчивает годовой отчет. Последние подсчеты. Выясняется: доход терминала за год - миллиард двести миллионов. Следовательно, налога придется заплатить шестьсот миллионов долларов. Жорес не верит самому себе, пересчитывает итоговые суммы снова. Откидывается на спинку стула.

- О, господи, шестьсот миллионов долларов! - У него такое цущение, будто его по голове бревном ударили. Открывает балконную дверь. Выходит на свежий океанский ветер. Вечереет.

С балкона весь порт как на ладони. Плещет вода с рыжими нефтяная пятнами. Гудки. Сирены. У одного из причалов швартуется гигантский танкер под флагом Арабских Эмиратов. У другого - идет перекачка горючего из танкера поменьше в бензовозы. Бензовозы один за другим исчезают в воротах. Зажигаются вечерние огни. Он смотрит, как завороженный, на эту картину, кажется, любуется ею. А губы его шепчут:

- Шестьсот миллионов?! Кошке под хвост?! За так! ..

Это же обсуждает группка приятелей Жореса, некогда встречавшая его в аэропорту. Они в русском клубе, в кафе. Жорес уединяется с ними, живо, отчаянно жестикулируя, спорит. До нас доносится стоном: - Шестьсот миллионов?!

Видно, ошеломила бывших советских людей эта немыслимая для них астрономическая цифра. Возникают различные предложения.