Берег тысячи зеркал (СИ)

За окнами сплошная темнота, которую озаряют яркие вспышки молний. Стихия без жалости пытается уничтожить нас, бьет ливнями и ветром, не позволяет вырваться из своих объятий. Небо гневается, и едва ли я могу понять — за что, — пытаясь не погибнуть.

Внезапно приборы взрываются сигналами, показывая, вероятно реальную картину положения вещей.

— Потерян левый двигатель, как ты и говорил, — быстро произносит Джеха, смотря на мигающий красным датчик. — Да что за напасть?

— Спокойно, — холодно отрезаю. — Мы сядем даже с одним движком. До аэропорта меньше двух миль. Дотянем. Раз заработали приборы, выравниваем крен.

— Принято, — на этот раз Джеха удается выполнить указание.

Не без труда, мы выравниваем машину, а следом набираем высоту.

— Диспетчерская. Борт "147". Набираем высоту, обходим фронт. Электроника в норме. Отказ левого двигателя подтверждают датчики. Крен выровнен. Как только преодолеем фронт, идем на посадку. Готовьте полосу.

— Принято.

Короткий ответ диспетчера не воодушевляет. Машина заходит в зону турбулентности, а выхода нет.

— Не облетим. Поздно, — бросает Джеха, продолжая балансировать.

— Вижу, — отрывисто отвечаю, а встретив взгляд друга, киваю.

Выровняв высоту, мы летим прямо сквозь фронт. Молнии бьют так ярко, что ночь становится похожа на яркий день. Мне бы сосредоточиться, но вижу перед собой Веру. Слышу ее тихий шепот, и слова о том, что она ненавидит небо. У нее есть на это причины, и возможно, если мы разобьемся сейчас, такие же причины появятся у Ханны. Не хочу думать о подобном. Я обязан посадить этот кусок дерьма, чего бы это не стоило.

— Что происходит? Что? Что, я вас спрашиваю? — за спиной раздается мышиный писк Ким Дже Сопа.

Повернувшись, я зверею. Кто его пустил в кабину? Какого черта?

— Немедленно вернитесь на место, — чеканит Джеха, багровея от злости.

— Ты мне еще указывать будешь? Сейчас же говори, что происходит?

Дже Соп напирает, а во мне кипит каждая клетка. Если бы не то, что пытаюсь удержать баланс, и пройти эту чертову грозу, я бы выкинул его из кабины в тот самый момент, как он рот раскрыл. Его даже двое наших парней урезонить не способны.

— Вернись, мать твою, на свое место, и пристегни свои потроха к креслу, — холодно отрезаю его вопли, цепко наблюдая за приборами. — Младший сержант Ки.

— Да, командир? — тут же отвечает парень.

— Шкуру сниму. Понял меня? Чтобы все сели немедленно на свои места и пристегнулись. Вы какого хрена устроили? Уберите гражданского отсюда. Немедленно. Выполняй. Разрешаю применить силу.

— Есть, — отвечают уже оба бойца, а Дже Соп явно не собирается униматься.

Однако, спустя несколько секунд за спиной хлопает дверь, и, наконец, дебил вернется на место. Джеха витиевато изъясняется отборным потоком ругани, а я лишь холодно прищуриваюсь в поисках полосы. Ее до сих пор не видно. Проклятье.

— …пес плешивый, — заканчивает сквозь зубы друг.

— Успокоился? — спрашиваю, наконец, улавливая просвет впереди. Джеха, зло, кивает, а я продолжаю. — Тогда снижаемся. Выпускай закрылки.

— Есть. Механизация положения три.

— Балансируем до последнего. Высота принятия решения.

— Закрылки и шаси выпущены, — чеканит Джеха, а все, что чувствую — движение тонких струек пота по затылку, спине, и лицу.

— Диспетчерская. Говорит командир борта "147". Заходим на посадку.

— Вас понял. Готовим спасателей.

— Джеха, — быстро скосив взгляд от огней взлетной полосы, тихо произношу, с неким облегчением: — Соберись. Ты в порядке?

— В порядке, пупсик.

— Рад слышать, — пытаюсь подбодрить друга, а вернувшись взглядом к полосе, крепче сжимаю штурвал. — Давай. Давай, моя хорошая.

Как только борт достигает полосы, мы с Джеха встречаемся взглядами.

— Гаси скорость, — чеканит, а я только ухмыляюсь. — Гаси, мать твою, полосы не хватит. Скорость слишком высокая.

— Хватит, — отрезаю, балансируя. — Удерживай ее. Если я дам ногу, ветер может нас перевернуть. Доверься мне.

— Псих, — припечатывает, продолжая удерживать штурвал ровно.

Плавно машина начинает торможение, и вскоре останавливается. Дождь барабанит по корпусу, а вдалеке видны проблесковые маячки спасательных служб. Отпуская штурвал, я выдыхаю, а закрыв глаза, сухо говорю:

— Диспетчерская. Говорит командир борта "147" Кан Чжи Сан. Посадка совершена согласно инструкции по внештатным ситуациям в "23:38" по местному времени. Жертв и травмированных нет.

— Говорит начальник аэродрома "Ин Чхон" Пак Мин Гу. Спасибо за работу, парни.

Опустив голову, молча, киваю. Не знаю, что ответить. Я давно не ощущал такого странного страха. Примерно несколько минут, пытаюсь прийти в себя. Давно не боялся разбиться. А вернее никогда. Рука сама тянется к крестику. Сняв его со щитка, крепко сжимаю украшение в руке. Не знаю, судьба ли это. Беда ли это. А может, и вовсе, рок… Однако, уверен, Вера сейчас здесь со мной. Это глупость, но я даже чувствую запах ее духов, ощущаю его так явно, что это пугает. Будто она стоит за спиной, а ее рука лежит на плече, и лежала там весь проклятый полет.

— Псих, — зло шепчет Джеха, а встретив мой взгляд, качает головой.

— Это вместо "спасибо"? — спрашиваю, изогнув бровь.