Берега дождя: Современная поэзия латышей

Что делать? Снег, слякоть, дождик, бодяга,
горблюсь, как чага, как береста сырая;
чих, кашель, и с чесночком-трудягой
внезапный привет из Болдераи.

Автобус? Точно, бежит, погода проклятая косит,

ветер точит, режет; на деснах тянучка преет,
болтается флаг, фонарь, прицеп на колесах,
пират с дешевой обложки (подвязан к рее).

Сезонный жду пароходик. С лесоповала

рев сирен – фейрам! – и часы обмирают.
Сезон отменяется. Но из объятий причала
выскальзывает маршрутка Волери-Сурабайя.

Но стоп! Прачкам сказать «Бог в помощь» там, у сарая.

Кто их нарисует? Кто сочинит романсы?
Я? Вряд ли выйдет – нужно попасть в Болдераю.
Другим еще хуже – гранки, пасьянс, а в среду вечером танцы

«Как нам нравился запах бензина...»

как нам нравился запах бензина
черный кипящий асфальт в радужной масляной пленке
отблески окон в лужах
привкус олова тонкий
и покупать цветы за деньги казалось – бред

порой выпадало счастье за пуговицу взять трубочиста

свидетели наших встреч – жестяные навесы
и у тебя на щеке в мокром тумане
копоть оставила след

в ночных садах мы скитались

месяц хранил нас надежно все двери закрыты
и после гудков паровозов
лишь наша усталость скажет
как прохладен
обещающий все что хочешь рассвет

и звезды что падали в сумку

из породы ночных фиалок
и так тяжело просыпаться вновь на скамейке в парке
в Золитуде
где на воротах снаружи надпись «выхода нет»

«Улица Гертруды...»