Бешеный прапорщик

— Погоди, дай-ка гляну, — на крышке прорезано отверстие для ключа, бородки в виде буквы "S". — Постой, я, кажется, знаю, где взять ключик.

Возвращаюсь в комнату, на столе лежит Бенин хлам, в том числе и три небольших ключика на общем колечке. И один из них определенно к замочной скважине подойдет. Ловлю испуганный взгляд клиента. Ой, а чтой-то нам так вспотелось? Видно даже при таком скудном освещении?

— Никуда не уходи, я скоро вернусь, — заговорщицки подмигиваю обмершему сутенеру и иду обратно.

Ключик подошел очень даже здорово. Два оборота, замок щелкает, поднимаем крышку… И видим себя удачливыми кладоискателями. Коробочка более, чем наполовину наполнена разными побрякушками очень красивого такого золотистого цвета. Наверное, потому, что они и вправду золотые. Портсигар, около десятка империалов, несколько нательных крестиков, кольца, пара сережек, цепочки для часов, еще какая-то мелочь…

Однако, целое богатство. В принципе, можно очень хорошо пополнить наш секретный фонд… А можно и по-другому сделать. Но попозже. А пока посмотрим, что там в сверточке. Разрезаем шнурок разворачиваем бумагу… на свет появляются десятка два небольших запечатанных коричневых цилиндрика с маркировкой сбоку "Марк" и 1gr… Кокаин, он же – чумила, марафет, коля, белая фея… До войны, по рассказам, один такой стоил полтинник, сейчас – даже не рискну предположить во сколько раз цена подскочила. Очень-очень интересно! Пойдем-ка мы и спросим у знающих людей. Иду в "кабинет", ставлю шкатулку на стол, рядом кладу пакет с наркотой.

— Слышь, урод, что это, а? Ну-ка, поделись тайной… Ну что молчишь? — клиент сидит белее мела, тупо уставясь на лежащее на столе.

— С-сука! Крысятничать вздумал?! Сары[20], мол, нету, рыжья нету, за марух по экимарнику[21] дают, редко когда колесо[22] прискачет!.. — внезапно сиплым от злости криком прорывает пахана. — Нюхару мимо меня бодяжишь?.. Кинуть меня, падла, решил перед соскоком?!

— Не мой это хабар… Это Рахиль, сука старая… — Беня импровизирует, пытаясь отмазаться.

— Это тоже – её? — достаю из замка ключик, показываю старику и кидаю на стол. — Тогда почему в твоем кармане, а? Откуда такие цацки? У крестьян скупал?..

Беру в руки портсигар и на автопилоте открываю. А затем время останавливается… Внутри льдистым серебром светятся два Георгиевских креста… Солдатских… Четвертой и третьей степени…

— Откуда у тебя это?!… Ты, сучий потрох, где ты взял эти кресты?!.. Отвечать!!!…

— …Это… Это солдат… Он оставлял… В залог… За долги…

Кидаю все на стол, шаг вперед, руки в замок на затылке этой мрази, рывок навстречу удару коленом, хруст, как будто сломали сухую ветку. Швыряю сволочь на пол, первый удар с ноги он ловит еще в полете.

— Никогда!.. Никто!.. Из солдат!.. Не заложит!.. И не продаст!.. Своего Георгия!..

Весь мир сужается до багрово-красного тоннеля, на конце которого виднеется эта мразь. Единственная мысль, которая бьется в голове – поточнее пробить по болевым точкам и уязвимым местам… Какая-то сила оттягивает меня назад, пытаюсь сопротивляться, но это сильнее меня.

— …ндир! Командир! Да что с тобой, командир? — слух включается внезапно, так же, как и пропал, Семен трясет меня за плечи, еще двое бойцов поддерживают, точнее, крепко держат за руки. — Командир, что случилось? Тебя аж на улице слыхать…

— Все, все, я – в порядке… Да пустите, черти! Сказал же, что – все! — руки-ноги чуть подрагивают, но уже пришел в себя. — Посмотри, что у них в захоронке было…

Игнатов кидает взгляд на стол, сжимает кулаки.

— Кто?..

— Ево ента! — выдыхает пахан. Что, старик, обос…лся? Ничего, для здоровья полезно. Хорошо мозги, говорят, прочищает. Семен поворачивается ко мне, в глазах немой вопрос. Коротко киваю головой, типа, да. Беня пытается подняться, хлюпая шнобелем и сплевывая кровь, когда ему прилетает первый удар, роняющий снова на пол… После пятого теперь уже я оттаскиваю сибиряка от неподвижного тела.

Занавеска отлетает в сторону, внутрь заглядывает Митяев, докладывает коротко:

— Пришли.

— Присмотри здесь, — киваю Семену на пахана, и, обращаясь к Михалычу. — Добро, где там мальчишка?

Митяев кивает головой в сторону двери, затем, с интересом оглядев панораму, выходит вслед за мной. Посреди комнаты стоит, оглядываясь украдкой по сторонам и хлопая испуганными глазами, десятилетний парнишка в поношенной одежде, грубо подогнанной с чужого плеча, ботиках-растоптышах, комкающий в руках засаленный картуз. Сзади, положив руку ему на плечо, то ли удерживая, то ли успокаивая, высится Гриня. "Мамочка" снова привязана к скамейке, испуганно смотрит на происходящее. Скрученные урки лежат на пузиках ногами к нам и боятся лишний раз пошевелиться. Атмосфера не совсем оптимистичная, но другой пока нет.

— Ну, давай знакомиться. Ты – Данилка?

Малец поспешно кивает в ответ, косясь на связанных.

— Не бойся их, они тебе уже ничего не сделают. А фамилию свою знаешь? Полностью можешь назваться?

— Ага… Даниил… Адамкевич…

— Хорошо. А скажи-ка мне, Даниил Андриянович, как звали твою бабку по отцу? — если ответит правильно, значит – наш парень. — И сколько ей годов?