Бесконечность не предел (Трилогия о числонавте Прохоре Смирнове)

Прохор-44 инстинктивно «отшатнулся» и сорвался в «колодец» психофизического не-пространства, связывающий психики «родственников», сверху вниз понеслись световые вспышки, знаменующие выходы в головы Прохоров, живущих в других числомирах. Сознание разбилось на несколько фрагментов, и ему стоило большого труда собрать фрагменты вместе, в единое целое. Приблизился очередной «свет в конце тоннеля». Судорожно извернувшись, Прохор нырнул в это световое окно и «вывалился» в голову «родственника», абсолютно не представляя, где этот «родственник» обитает.

Глаза местного Прохора были закрыты.

Гостю показалось, что он спит.

Но уже в следующее мгновение Прохор-путешественник понял, что голова Прохора-хозяина пуста! Сознание его отсутствовало! Оно не спало, не находилось под влиянием изрядной порции алкоголя и не бродило по лабиринтам памяти, оно просто было в отлучке!

Прохор успокоился, картина вечернего города и банды, напавшей на их Прохора, начала бледнеть, оставляя неприятный след в душе с чувством вины: будто он сбежал с поля боя.

Пришла мысль «разместиться» в голове и в теле хозяина как в пустом помещении, так как он при этом никому не мешал. С некоторым трудом ему это удалось, хотя «на голову» тут же свалилась куча ощущений, сигнализирующих о положении тела местного Прохора; он лежал в кровати под одеялом в одних трусах.

Прохор попытался открыть глаза, и это ему снова удалось сделать, хотя зрение восстановилось не сразу, пришлось «наводить резкость», как у окуляров бинокля.

Местный Прохор действительно лежал навзничь на кровати, под лёгким полотняным одеялом. На соседней кровати лежала молодая женщина, обратив бледное, осунувшееся лицо к потолку. Глаза у неё были закрыты, и дышала она так тихо и незаметно, что казалась мёртвой.

Прохор пригляделся к ней внимательно, и ему показалось, что женщина похожа на Павлину.

Он привстал на локтях, оглядел спальню, выглядевшую необычно, довольно просторную, полную знакомых вещей, но с необычными очертаниями. Комод, кровати, пуфики, скамеечки, гардины — всё было на месте, и всё имело иные геометрические пропорции.

Прохор сел, прислушиваясь к живой пульсирующей тишине дома, в которой угадывались какие-то голоса, стуки, шаги и скрипы.

Никакой одежды на пуфиках не лежало, и он обмотался одеялом, сделал шаг к окну.

Дверь внезапно открылась, в комнату вкатился работающий почти бесшумно пылесос, а за ним вошла девушка в домашнем кимоно, светловолосая, полненькая, с ямочками на щеках.

— Ой! — сказала она, роняя пульт от пылесоса.

Прохор замер, не зная, что сказать, как застигнутый врасплох вор.

— Проша?! — прижала руку к груди девушка. — Вернулся?!

— Э-э… — хрипло выговорил Прохор. — Простите… где я?

Глаза у девушки стали ещё больше, в них протаял страх. Она бросила взгляд на лежащую женщину, перевела на Прохора.

— Проша… ты… один?!

— Э-э, — снова протянул Прохор, внезапно осознавая, что его приняли за местного Прохора, который в данный момент отсутствовал. — Понимаете…

— Ой! — Девушка прижала ладошку к губам. — Постойте, я сейчас!

Она умчалась, но уже через полминуты в спальню ворвался молодой, черноволосый и смуглолицый мужчина, похожий на Даныбая, кинул взгляд на вторую кровать, сделал несколько шагов вперёд, пристально разглядывая Прохора.

— Ты?!

Прохор смущённо поправил конец одеяла на груди.

— Понимаете… я здесь… случайно…

Мужчина не сдержал разочарования.

— Не ты. Понятно. Я Саблин-одиннадцатый, кто ты?

— Сорок…

— Сорок четвёртый! М-мать вашу! А мы целую спасательную операцию готовим! Как ты здесь оказался? Что вообще произошло? Кстати, ты понял, где находишься?

— Одиннадцатый… превалитет.

— Верно, ты «надел» тело нашего Прохора, одиннадцатого. Варя подумала, — Саблин мотнул головой на выглядывающую из-за его спины девушку, — что вернулся он.

— Я… — на щёки Прохора легла краска, — заблудился.

— Мы так и поняли. Садись, а то, я гляжу, тебя качает. Варя, воды.

Девушка убежала.

Прохор попятился, сел на кровать. Ноги действительно держали плохо, желудок начало печь изнутри, захотелось пить.

Варя вернулась, принесла чистой воды в кружке.

— Пейте, ключевая.

Прохор благодарно кивнул, выпил всю воду, кончиком одеяла вытер выступивший на лбу пот.

— Я действительно заблудился… — Его рассказ занял несколько минут. — В общем, я сбежал, — закончил он через силу.

— Правильно сделал, — кивнул Данимир. — Ты бы ему всё равно ничем не помог. К тому же сдаётся мне, что тот Прохор — не простой любитель ресторанов и красавиц. Судя по их разговору и поведению, они явно были на задании.

— На к-каком задании? — пробормотал Прохор.

— Наш «братец» из двести двадцать второго превалитета служит в полиции, он агент подставы. Шастает ночами по Москве, ждёт нападения разного рода бандитов: ту Москву захлестнула волна мигрантов, приезжих из Закавказья и «братских» южноазиатских стран в столице больше, чем белого населения, — и полицейские мочат напавших подонков. Вероятно, и тамошний Прохор занимается тем же, ты попал к нему как раз в тот момент, когда он находился в рейде.

— Его сильно ударили…