БеспринцЫпные чтения. ТАКСИчная книга

«Она что, именно меня ждала? Откуда она едет? Вечер же, уже никто не работает! А куда ей надо? Почему не сказала? Ей что, все равно? – в перепуганном мозгу одна за другой всплывают странные и страшные мысли.

Бабка все ерзает, никак не может пристроить лопату. Наконец она раскрывает свою сумку и пихает туда лоток, что-то хлюпает и звонко брякает. Я невольно скосила взгляд и обмерла. Из сумки выглядывает метла без черенка, серп, перепачканный кровью, и черная мочалка, жутко напоминающая копну волос.

Я пискнула, руки затряслись, прошиб пот, перед глазами все поплыло.

Зачем эта Баба-яга меня поджидала, никаких сомнений не осталось, так же как и о роде ее деятельности. Богатое воображение вмиг нарисовало мою ухоженную светловолосую шевелюру в спортивной сумке без молнии.

Дальше я плохо различала дорогу, про ямы и вовсе забыла.

– Ну хоть бы встречка какая попалась, – шепчу я. – Куда они все запропастились? Город же!

Но кромешная темнота и жуткий туман отнимают последнюю надежду на спасение.

– Щас киоск будет. Дык ты, дочка, сверни за ним, недалеко там, на колесах-то вмиг обернешься, а самой-то мне не дотащить, – жалобно просит старушка.

– Еще бы! – хлюпаю я носом и бубню: – Сумка головами набита, разве допрешь?

– Раньше через кладбище ходили, так оно переполнилось, закрыли его, а в обход не находишься. Дык добрые люди дырку в заборе проковыряли. Так и ходим напрямки, среди могилок, – бормочет пассажирка, сверля меня колючим взглядом. – Мертвых бояться не надо…

Меня колотит в ознобе, но, подчиняясь неведомой силе, я безропотно сворачиваю за киоском, накрест забитым досками. Дорога совсем испортилась. Грязь и редкие куски асфальта.

Ужас и паника железной хваткой сжимают сердце. Как я в это вляпалась? Не было никогда здесь никакого поворота, и киоска не было, а кладбище? Откуда тут кладбище? Я почти не различаю дороги, кочки то и дело шаркают по дну автомобиля, но это не доходит до обезумевшего сознания.

«Может, остановиться и убежать?» – думаю я. Но тут же представляю, как падаю в грязную лужу, подкошенная брошенной в спину лопатой, а на дорогу из оврага сползаются жуткие бабки, протягивающие ко мне жадные, крючковатые пальцы.

– Раньше бы бегала, – злюсь я на себя, – свернула уже!

– Вот она – дорога на кладбище! – бабка странно повеселела, потерев рукавом запотевшее окно. – Охти, – вдруг переполошилась она. Пошарила рукой в сумке и, вытащив испачканную бордовой жидкостью ладонь, облизала ее. – Вот корова старая. Не довезла до деда-то моего, потекло.

Старушка достает серп, стряхивает стекающие с него красные капли в сумку.

– Я напачкала тебе тут, ты уж прости бабку старую.

Под сумкой, на коврике, расплывается темное пятно.

– Угу.

– Не держи зла, – добавляет пассажирка и улыбается запачканным кровавым ртом. Потом она снова тянется к сумке, и тут я понимаю, это ВСЁ!

Сейчас прошедшая жизнь промелькнет перед глазами, лязгнет железо и мир потемнеет навсегда…

Я зажмурила глаза, клацнуло, стукнуло, машина накренилась и увязла. Я жала газ, выжимала сцепление и снова жала газ, машина раскачивалась, но не ехала.

– Охти, как же оно! – волнуется старушка. – В грязюке, видать, застряли! Тут частенько в грязюку попадают. Звать надо кого-нибудь, сама-то не уедешь, – решает она.

Я трясущимися руками тычу в мобильник, хотя вижу, что связи в этом проклятом месте нет, и дрожащим голосом в абсолютную тишину объясняю якобы мужу, где меня найти, пугая старушку вымышленными героями, спешащими мне на помощь.

Старушка морщится и кривится.

– Чуть до кладбища не доехали, – переживает она. – Да я тогда пойду! – вдруг решает пассажирка, вытаскивая сумку из машины и вываливаясь сама. – Чего я твоего мужика ждать буду, меня свой дожидается.

Я не верю своему счастью. Едва за бабкой закрывается дверь, выжимаю сцепление и газ, резко выворачиваю руль, машина визжит и идет юзом, по глянцевому борту хлыщут ветки, но «корса» выбирается из грязевой западни. Я разворачиваюсь и, не глядя в заднее зеркало, несусь прочь.

P. S. Позже на сиденье обнаружилась смятая купюра, а при свете дня нашлись и забитый киоск, и поворот. Неподалеку действительно была небольшая деревенька и старое закрытое кладбище. Царапину на боку автомобиля отшлифовали, диск прокатали. Успокоившись, я решила, что мочалка совсем не была похожа на волосы, а лужа на коврике оказалась вишневым соком. Супруг хохотал и восхищался моим воображением. Стоит ли уточнять, что бабка стала моей первой и единственной клиенткой.

Елена Шумара

Отказать Никакееву

Кто бывал в Туле – знает, красивый город. И мужики там красивые. Не все, конечно, но тот, что вез меня на вокзал, хорош был несказанно. Брюнет с густыми бровями, лоб высокий, глаза синющие, ну хоть в кино снимай. Сразу спросил: откуда я, узнал, что из Питера, кивнул, мол, приличное место. Сам оказался из Плеса, в Туле недавно и все никак не привыкнет.