Бессилие и ужас в театре кукол (СИ)

— Хуже ли это ситуации, когда ты существуешь лишь потому, что твоим родителям захотелось потрахаться? — со смешком спросила псевдоПолина и легла на землю возле Марк. — Извини.

— Ничего. Просто я болен… я очень и очень болен. Не здоров.

— Знаю. Всё знаю, — тихо произнёс призрак. — Но скажи мне, неужели мир хочет погибнуть? Ты его-то спросил? Или из-за своего личного горя, ты решил привести к ответу всё мироздание?

— Ты же сама говорила сейчас про свободу и ответственность. Я взял на себя ответственность за этот мир. Я решил, что для него хорошо, а что плохо. Раз уж есть во мне толика свободы, то вот она — взять ответственность за несмышлёныша.

— И прикончить его.

— Ага, и прикончить, — прошептал Марк.

Спустя некоторое время Юмалов снова поднялся на ноги и пошёл дальше по коридору. Молча, они прошли большое расстояние и вот выход — та самая точка света — оказался совсем рядом. Ослепительно белый проход пугал и обнадёживал. Марк остановился прямо перед ним, собираясь с силами. Оставался лишь ещё один шажок вперёд и он выберется из этого проклятого туннеля.

— И все же, если те люди были живыми, если они имели такую же субъективность, как у тебя… если они не хотели умирать.

— Заткнись!

Марка передёрнуло и он снова набросился на призрака. В этот раз для него не стало сюрпризом то, что он прошёл сквозь Полину. Он просто ударился лбом о противоположную стену, но не остановился после этого, а откинул голову назад и ещё раз со всей силы ударил стену лбом, словно пытаясь разломать свою черепную коробку, дабы выбраться из неё, как из узкой клетки. Он ударился лбом ещё раз и ещё. После четвёртого удара голова закружилась и, не справившись с телом, он завалился на бок. Из кармана его куртки выпал пистолет и, прокатившись по полу, остановился прямо напротив лица Марка, направленный дулом в его лоб. Сглотнув слюну, Юмалов взял пистолет и приставил к своему виску. Дрожащей рукой, он нащупал курок. Секунда ожидания. Щёлкает затвор, Марк с силой зажмуривает глаза и — осечка! Осознав это, юноша закричал, словно выгоняя из лёгких ту лошадиную дозу страха, что поселилась в них в момент выстрела. Опустив свой взгляд на оружие, он перекосился от злобы, с силой сжал рукоять и несколько раз шибанул им по земле!

— Чёрт!

После этого он снова поднял пистолет к виску и замер. На лице его отразилось сомнение и страх. Затем он покачал головой, горько усмехнулся и — выстрел. Кровавые брызги и кусочки содержимого его головы разлетелись вокруг, окрасив стены на подобии картин Рихтера.

— Ну и каша же у тебя в голове, — ухмыльнувшись, заметил призрак.

В ответ тишина. С минуту в коридоре стояло оглушительное безвучие и лишь далёкое эхо выстрела гуляло где-то в дали.

— Заткнись, — ответил спустя минуту Марк и медленно поднялся с пола. — И всё-таки, я что-то там, — он ткнул пальцем в окровавленную дыру в своей голове, — убил!

— Марк…

— Что?

— Неужели ты забыл её? Ты лжёшь сам себе.

— Это ещё тут причём? Сколько раз я уже просил тебя замолчать? Я… всё помню, но это другое. Я знаю, что прав. И… нет, я понял… это ты мне лжёшь! Я действую из ненависти, да, это так, и я не совсем нормален, но… но это не плохо. И это не неправильно. Я ненавижу этот мир всей своей душой, всей той силой, на которую только способен. Но ненавижу я его из любви, из любви ко всем и ко всему. Ненависть, на самом деле, по силе своей равна любви, а порой даже сильнее. И иногда, когда любовь не может помочь, работает лишь ненависть, она ведь… благодетельна. Я люблю этот мир, но ненавижу его за его же страдания. Всё, теперь наш разговор точно окончен. Мы вообще с тобой к чему-то пришли или просто зря языки мололи? А-а, да к чёрту! — С этими словами Марк, наконец, рванул в сияющую белым светом дыру.

Всё пространство вокруг него на одну несчастную секунду обратилось в белоснежное сияние. Марк словно оказался в бескрайнем, ослепительно белом буране, сотканном из самого света. Но стоило этой секунде пройти, как его тело оказалось сидящим недалеко от обломков бывшего банковского здания. За его спиной находилась груда мусора, из под которой он выбрался. Над его головой клубились чёрные облака, с которых вниз падали пыль и пепел, сгоревших тел. Эти осадки закручивались в вихри и вот уже заместо бурана-света вокруг Марка бушевал буран-смерть: чёрный, грязный и ужасно пахнущий.